一种，是背着花篓外出讨饭的我爷爷；
一种，是回来后就把自己挂在了树上的我爷爷。
一个人，已经到了这两种地步，还不被放过，就说不过去了……
（当然，也有埋了后依然被刨出来的时候）
……
吃过了饭，老爹一推碗筷，向窗外看了看，起身下地。
“爸，再喝一杯吧……”
老爹阻止了作势要倒酒的我：“不喝了，得去汇报思想了……”
……
老爹走进了寒风中，屋子里只剩下我一个人。
我不敢在1973年当着我爹的面捏起酒盅，但他走了我就立时胆气豪壮了。
对着煤油灯独酌了几杯后，我不禁感慨。
人这一辈子图个啥？
就说现在，好不容易争取到了一个自我独白的机会，你看——
说写书的那个人，用了314个字；
说我爹，用了1350个字……
到了我这里，却不知道该说点什么好了。
唉！那就做个低调的重生者吧！
这挺符合我一贯谦虚、稳重的个性的。
就算在大漠的书里，我都低调到找不到我自己——
一文钱，是我的名字，从我爹那儿继承来的；
干了个买卖叫“英多”，是给妻儿的；
骂人、吐口水，没有一句是替自己在争取什么。
还有谁能比我更低调？
还有谁！还有谁！
……
算了，这一章的名字我得改改，就叫“我爹和我爹的爹”，因为这里没我什么事儿。
到最后，我还是单独出来和大家说说话吧，找一找存在感……
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