第一节：一尊蜡像
夜里，月亮很好。阿诚坐在石桌旁边，手里拿着那根竹笛，慢慢地吹着。小石头已经睡了，老人也回屋了，院子里只有他和林烬，还有那个刚来的年轻人。年轻人坐在枣树下面，靠着树干，仰着头，看着天上那口棺材。他来了好几天了，已经习惯了那口棺材的存在，不再害怕，只是偶尔抬头看一眼，看一眼，然后低下头，继续干活。
阿诚吹完一曲，放下竹笛，正要站起来，忽然听见一种声音。不是闷响，是撕裂声，像有什么东西被从中间撕开，刺耳，尖锐，钻进骨头缝里。他抬起头，看见天上那口棺材裂开了一道缝——不是之前那种慢慢打开的缝，是突然裂开的，像被什么东西从里面撑破了。裂缝里涌出黑色的、浓稠的、像沥青一样的东西，顺着棺身往下淌，一滴一滴，很慢，很重，每一滴都像一颗陨石，砸在地上，发出沉闷的巨响。地面被砸出一个个大坑，泥土飞溅，枣树的叶子哗哗地落，那两朵花在风里剧烈摇晃，银白色的光忽明忽暗。
阿诚的腿在发抖，但他没有跑。他站在那里，看着那些黑色的东西越淌越多，越淌越快，在地上聚成一个巨大的、蠕动的水洼。水洼越来越大，越来越深，像一口黑色的井。井里的东西在往上涌，不是水，是别的什么，像无数条黑色的蛇缠在一起，拼命地往上爬。它们爬出了井口，爬到了地面上，朝四面八方散开。有的爬进了菜地，萝卜叶子瞬间枯黄，卷起来，像被火烧过。有的爬到了枣树下面，树干上立刻长出一层黑色的霉斑，树皮开始脱落。有的爬到了那两朵花旁边，花颤抖着，银白色的光越来越暗，越来越暗，像快要熄灭的烛火。
阿诚跑过去，想护住那两朵花。他蹲下来，用手把那些黑色的东西拨开，它们黏糊糊的，像胶水一样粘在手上，甩不掉。他的手开始发黑，从指尖开始，慢慢往上蔓延，像墨水滴进水里。他不怕，继续拨，拨开一拨，又来一拨，怎么也拨不完。
林烬走过来，蹲在他旁边，握住他的手。那只手很凉，但很稳。黑色的东西碰到林烬的手，像被烫了一样，缩了回去。阿诚低下头，看见自己手上的黑色在慢慢褪去，从手腕退到手掌，从手掌退到指尖，最后消失了。林烬松开手，站起来，看着那口棺材。裂缝更大了，从里面伸出了一只手——不是之前那种黑色的、瘦骨嶙峋的手，是白的，白得像瓷器，五指修长，指甲修剪得整整齐齐。那只手握住了棺材的边缘，一用力，又伸出了另一只。两只手撑住棺材边，把里面的东西往上拉。
阿诚看见了那张脸。白的，没有血色，像一尊蜡像。五官很清晰，甚至可以说很英俊，但那双眼睛是闭着的，像睡着了一样。它慢慢地从棺材里爬出来，赤着脚，踩在那些黑色的东西上，如履平地。它站在棺材旁边，仰着头，闭着眼，像是在感受什么。风吹过来，吹动它的头发，阿诚看见它的头发很长，很黑，像瀑布一样垂到腰际。它睁开了眼——没有眼珠，只有眼白，白得像两盏灯。它低下头，看着下面的院子，看着阿诚，看着林烬，看着那两朵快要熄灭的花。它的目光所过之处，那些黑色的东西爬得更快了，像得到了命令一样，疯狂地朝四面八方蔓延。菜地里的萝卜全死了，叶子枯黄，根茎腐烂，散发出一股刺鼻的气味。枣树的叶子落光了，树干上长满了黑色的霉斑，像得了绝症的病人。那两朵花灭了，花瓣合拢了，缩成一团，掉在地上，像两颗干了的种子。
阿诚的眼泪流了下来。他蹲下来，把那两颗种子捡起来，攥在手心里。种子很凉，很硬，像石头。他攥着，攥得指节发白。
那个人从棺材上走下来，赤着脚，踩在那些黑色的东西上，一步一步，走得很慢，很稳。它走到院子里，站在枣树下面，看着那棵快要死了的树，看了一会儿，然后转过身，看着林烬。它歪着头，像是在打量他，像是在回忆什么。然后它开口了，声音很轻，很柔，像风吹过枯叶。
“你长大了。”
林烬没有说话。他看着那张脸，看着那双没有眼珠的眼睛，心里忽然涌起一股说不清的滋味。这张脸，他见过。在很久很久以前，在另一个地方，在另一口棺材里。那是他父亲的脸。不，不是他父亲，是葬天棺里长出来的东西，是生棺的怨气，是生棺的饥饿，是生棺的愤怒。它变成了他父亲的样子，因为它知道，他怕这个。
“你不怕了。”那张脸说。不是疑问，是陈述。它看着林烬，看着他那双平静的眼睛，看着他那张没有表情的脸，忽然笑了。那笑容很轻，很淡，但阿诚觉得那笑容里有刀子。
“你变了。”它说。
林烬摇了摇头。“我没变。”
那张脸歪着头，看着林烬，看了很久。然后它伸出手，苍白的、修长的、指甲修剪得整整齐齐的手，轻轻拂过林烬的脸。林烬没有躲，也没有退。那只手在他脸上停了一会儿，然后缩回去了。
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