他喝完了豆浆，把碗放下，走进灶房，开始炸油条。油锅里的油滋滋地响着，油条在锅里翻滚，慢慢变成金黄色。他拿着长筷子，翻动着，看着那些油条一个个膨胀起来，心里忽然觉得很满足。不是那种轰轰烈烈的满足，是那种淡淡的、稳稳的满足，像脚下的地，像头顶的天。
小石头跑进来，站在灶台边，眼巴巴地看着那些油条。“好了没有？”阿诚说快了，他就数数，从一数到一百。数完了又问“好了没有”。阿诚笑他，他也不恼，继续数。阿诚夹了一根油条，放在盘子里，递给他。小石头接过来，咬了一口，烫得直吸气，却舍不得吐出来。阿诚看着他，笑了。
日子一天天过去，秋天走了，冬天来了。那两朵金色的花还在开着，在寒风里微微颤动，花瓣上的雪化了又落，落了又化。老人说，他活了这么大岁数，从没见过冬天开花的。阿诚也没见过。但他觉得，有些花就是要冬天开的，在最冷的时候，在最难熬的时候，开给人看。花开了，人还在，日子就能过下去。
阿诚没怎么吃，他看着他们吃，心里忽然觉得很满足。吃完饭，阿诚把对联贴上了。还是老人写的那副——“春风又绿江南岸，明月何时照我还。”对联的纸是新的，红红的，贴在门框上，很好看。阿诚站在门口，看着那副对联，看了很久。他不知道“明月何时照我还”是什么意思，但他觉得，那月亮一直在照着他，照着这个院子，照着这个小镇。它从来没有离开过。
雪下起来了。很大，一片一片的，像有人在上面撒盐。阿诚站在廊下，看着那些雪花从灰蒙蒙的天空飘下来，落在院子里，落在枣树上，落在那两朵金色的花上。林烬站在他旁边，也看着那些雪花。两个人就那么站着，谁也没有说话。风吹过来，凉飕飕的，阿诚缩了缩脖子。林烬把身上的棉袄脱下来，披在阿诚身上。
“我不冷。”他说。
阿诚这次没有还给他。他把棉袄拢了拢，裹紧了一些，闻到那股熟悉的、说不清的气味，像是雪，像是木头，像是林烬身上的味道。他低下头，把脸埋进棉袄里，深深地吸了一口气。
雪越下越大，很快就把院子铺白了。阿蹲下来，用手捧了一把雪，攥成一个团，朝林烬扔过去。林烬没有躲，雪球砸在他胸口，碎了，落了一地。他看着阿诚，愣了一下，然后也蹲下来，攥了一个雪球，轻轻扔过去。阿诚笑着跑开，林烬追上去，两个人你扔我躲，在雪地里跑来跑去。小石头从屋里跑出来，也加入了战团，追着林烬扔雪球，扔得满头满脸都是。那个年轻人也来了，蹲在雪地里，攥雪球，砸得不亦乐乎。老人站在廊下，看着他们，笑了。那笑容很轻，很淡，却透着一种说不清的温柔。他转过身，走进灶房，烧了一壶热水，等他们玩累了，好泡脚。
他睡得很沉，一觉到天亮。醒来的时候，阳光从窗户缝里挤进来，照在地上，亮晃晃的。他坐起来，穿衣裳，推开门。雪停了，院子里白茫茫一片，枣树的枝丫上挂满了雪，那两朵金色的花从雪里探出头来，在阳光下泛着暖暖的光。
阿诚笑了。他站在那里，看着这个院子，看着那两朵花，看着那棵枣树，看着小石头在雪地里跑来跑去，看着那个年轻人蹲在枣树下面堆雪人，看着老人坐在廊下捧着茶。他看着他们，看着这一切，心里忽然觉得，这就是他一直想要的生活。不是轰轰烈烈的，不是惊天动地的，就是这样的，平平淡淡的，安安静静的，有人陪着，有活干，有饭吃，有地方住。
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