竹林深处的那间小屋，门没有关。李镇走的时候没有关，回来的时候也没有关。好像他知道，会有人替他关，又好像他知道，根本不需要关。
这里没有贼，没有外人，只有风，只有竹叶，只有那个不知从何处来、又不知往何处去的身影。
他踏上石阶的时候，炊烟正从屋后袅袅升起。
不是柴火的烟，是饭菜的香。很淡，混在竹叶的清苦味里，像一缕若有若无的丝线，牵着人的鼻子往前走。
他在门口站住了。
灶台前蹲着一个人。
青布衣裳，袖口挽到肘弯，露出一截白生生的小臂。
头发用一根竹簪随便束着，几缕碎发垂在耳边，被灶膛里的火映得发亮。
她正在往灶里添柴，火苗蹿起来，舔着锅底，锅里咕嘟咕嘟响。
她添完柴，站起来，掀开锅盖，蒸汽扑面，模糊了她的脸。
她用筷子拨了拨锅里的菜，又盖上锅盖，转过身，去拿灶台上的盐罐。
她看见了李镇。
灶膛里的火跳了一下，她的眼睛也跳了一下。
没有惊呼，没有扑上来，没有眼泪。
她只是站在那里，手里攥着盐罐，指节发白。然后她笑了。
那笑容很轻，像竹叶飘落，像水面漾开的一圈涟漪。
“回来了？”
李镇站在门口，看着她。
灶膛的火光在她脸上明明灭灭，她的眉眼还是从前的样子，又好像不是。
他想起多年前，在盘州，在太岁帮，在兵字堂的院子里，她也是这样站着，手里端着一碗豆腐，笑着问他：“喂，新来的，要吃点豆腐不？”
“嗯。”他说。声音很轻，怕惊动什么。
她转过身，把盐罐放回灶台，又掀开锅盖，往菜里撒了一点盐，用铲子翻了翻，盛出来，放在灶台上。是一盘炒青菜，碧绿碧绿的，冒着热气。
她又从锅里盛出一碗米饭，白花花的，粒粒分明。
她把饭菜端到桌上，摆好筷子，退后一步，看着他。
“吃饭。”
李镇走进去，在桌边坐下。他端起碗，夹了一筷子青菜，放进嘴里。
菜很烫，有一点咸，有一点甜。他嚼了嚼，咽下去。她又盛了一碗汤，放在他手边。汤是豆腐汤，白色的，飘着几片葱花。
他喝了一口，烫，从喉咙一直烫到胃里。他没有说话，一口一口吃着。她坐在对面，看着他吃，没有动筷子。
他吃了半碗饭，停下来，抬起头，看着她。
灶膛里的火还在烧，噼里啪啦响。窗外，竹叶沙沙沙，像有人在说话。
“你什么时候来的？”他问。
“一直都在。”
李镇沉默了一会儿。
她站起来，走到灶台边，把锅里的热水舀出来，倒进木盆里，又从水缸里舀了凉水兑进去，用手试了试水温。“吃完饭，洗洗脸。你脸上有灰。”
她把毛巾搭在盆沿上，走回来，坐下。
李镇低下头，继续吃饭。吃完饭，他洗了脸，洗了手。
她把碗筷收了，洗了，擦干，放好。灶膛里的火熄了，锅里的热水还剩半锅，她用余温温着。
一切收拾妥当，她走到门口，看着外面的竹林。月亮升起来了，照在竹叶上，银白色的，亮晶晶的。
“你不想问我什么？”她背对着他，声音很轻。
李镇站在她身后。“问什么？”
“问我这些年去了哪儿，问我怎么活下来的，问我为什么现在才来找你。”
她转过身，看着他。月光照在她脸上，她的眼睛很亮。“你什么都不问。”
李镇沉默了一会儿。
“你活着就好。”
她的眼泪掉下来了。不是慢慢掉，是一下子涌出来的，像决了堤的水。
她用手背去擦，擦不干，又用袖子去擦，还是擦不干。
她放弃了，站在那里，任眼泪流着。
“你这个傻子。”她的声音在抖。“你一直都是个傻子。从前是，现在还是。你什么都不问，什么都不说，什么都自己扛。你以为你是谁？你以为你是铁打的？你以为你扛得住？”
她走过来，走到他面前，伸出手，抱住他。
抱得很紧，紧得像怕他跑了。她的脸埋在他胸口，眼泪蹭在他的衣裳上，湿了一片。他的手垂在身侧，没有动。过了很久，他才慢慢抬起来，放在她背上。
她的背很瘦，骨节硌手。
他轻轻拍着，一下，又一下。
“我都知道。”她的声音闷在他胸口。
“你发生的那些事，我都知道。猫姐的事，那个成精的太岁，那个皇帝，那些白玉京来的人。我都知道。”
她抬起头，看着他。泪眼模糊，但眼神很亮。
“你以为你是一个人。你不是。你从来都不是。”
李镇没有说话。他低下头，看着她的脸。月光照在她脸上，泪痕一道一道的，像干涸的河床。他伸出手，用拇指擦去她脸上的泪。她的皮肤很凉，很滑，像豆腐。
“你瘦了。”他说。
她笑了。那笑容带着泪，很苦，也很甜。
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