泪水滴在手链上，桃核映着月光，像极了虎娃小时候亮晶晶的眼睛。远处传来更夫的梆子声，惊起几只宿鸟，扑棱棱飞向缀满星子的夜空。
永乐十八年，紫禁城终于建成。周木工站在奉天殿的丹陛上，看着皇上的仪仗从午门缓缓进来，金瓜钺斧在阳光下闪着光，百官山呼万岁的声音震得汉白玉栏杆发颤。他想起十四年前离开南京的那天，朱雀巷的老槐树正开着淡紫色的花，阿巧的眼泪落在桃核手链上，像落了串珍珠。
迁都大典结束后，周木工带着皇上赏赐的田契和免役文书，踏上了回乡的路。大运河上的漕船依旧繁忙，船头的灯笼还是那样红，只是当年同屋的张师傅，永远留在了北京城的工地上——去年冬天砌墙时，他失足从脚手架上摔下来，临终前把给儿子的拨浪鼓塞给周木工，说替他带回家。
南京城的城门还是老样子，只是城墙上新刷了朱漆，显得格外鲜亮。朱雀巷的老槐树又粗了些，树下的青石板被磨得发亮，只是当年追着他跑的虎娃，再也不会从巷口冲出来喊爹爹了。
推开家门时，阿巧正在院子里晒槐花，鬓角已经有了白发，桃核手链还戴在腕上，只是绳子换了新的。看见他回来，阿巧手里的竹筛子当啷落地，槐花撒了满地，像落了场雪。
“他爹，你看，”阿巧颤抖着捡起筛子，“槐花给你攒了三年，今年的开得最好，咱明儿就做槐花饼。”
周木工点点头，从怀里掏出个小木箱，里面装着那块刻着“周阿巧”的金砖碎块，还有张师傅的拨浪鼓。阿巧摸着金砖上的刻字，眼泪滴在砖面上，却笑了：“虎娃要是知道，他娘的名字刻在皇上的宫殿里，准得跟巷口的小子们显摆三天。”
夜里，夫妻俩坐在院子里，阿巧给他缝补衣裳，周木工摸着她手上的老茧，比自己的还硬。远处传来打更声，还是当年的调子，只是打更的人换了。阿巧突然指着天上的北斗星：“听回来的乡亲说，紫禁城的布局对着北斗，咱住的屋子，是不是也对着那颗星星？”
周木工抬头望着星空，北斗七星在夜空中格外明亮，仿佛连接着千里之外的紫禁城。他想起奉天殿梁架上的彩画，想起金砖上的刻字，想起十四年来的点点滴滴——原来这迁都的壮举，从来不是皇上一人的决断，而是天下无数像他们这样的百姓，用汗水、泪水，甚至生命，一砖一瓦堆起来的。
“阿巧，”他握住妻子的手，“等咱老了，就去北京城看看，看看咱修的宫殿，看看刻着你名字的砖，看看虎娃没能看见的世面。”
阿巧靠在他肩上，望着北斗星轻轻点头。院角的槐树沙沙作响，仿佛在应和着这个跨越千里的约定。远处的秦淮河传来画舫的歌声，混着夜露的清凉，将这对历经离别与重逢的夫妻，轻轻裹进了属于他们的、关于迁都的记忆里。
许多年后，当周木工带着孙子站在紫禁城的丹陛上，望着人来人往的广场，总会想起那个槐花飘香的夜晚。他会指着奉天殿的梁架说：“看见那些彩画了吗？那是你爷爷当年一笔一笔描的，每一朵缠枝莲里，都藏着对家乡的思念。”
而他不知道的是，在历史的长卷里，紫禁城的每一块砖、每一根木、每一道彩画，都刻着无数像他和阿巧这样的普通人的故事。这些故事，随着迁都的诏书传遍天下，随着运河的波涛流向四方，最终成为了这个国家记忆中，最温暖而坚实的底色。
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