仿佛那道气息不存在。
可他的拳头，却越来越重。
砰！
砰！
砰！
沙袋的裂口越来越大，沙子漏得越来越多，在地上堆成一座小山。
终于——
他开口了。
那声音低沉，沙哑，带着一丝压抑的愤怒。
那愤怒，如同岩浆般在他胸腔中翻涌，随时都会喷发。
“一笑先生。”
他没有回头。
只是对着沙袋，又砸了一拳。
砰！
“您是来劝我叛变的吗？”
那两个字——叛变——从他口中说出时，带着一种咬牙切齿的意味。
不是对藤虎的咬牙切齿。
是对这个词本身。
是对这个让他无法理解的事实。
是对这个——
他不知道该如何面对的局面。
藤虎没有回答。
他只是一步一步，缓缓走向达尔梅西亚。
杖刀点地的“笃笃”声，在空旷的训练场上轻轻回荡。
那声音很有节奏，不急不缓，不轻不重，如同某种无声的安慰。
他在达尔梅西亚身边停下脚步。
然后，他就那样静静地站着。
不说话。
不动。
只是“看”着达尔梅西亚挥拳。
一拳。
两拳。
三拳。
十拳。
藤虎始终没有说话。
他就那样站着，如同一尊雕塑。
可那雕塑的存在本身，就是一种无声的压力。
也是一种无声的陪伴。
达尔梅西亚的拳头，越来越慢。
越来越重。
越来越——
无力。
终于——
他停下了动作。
那只覆盖着武装色霸气的拳头，垂在身侧，手指微微颤抖。他的胸膛剧烈起伏，大口大口地喘着气。
汗水顺着他的脸颊滑落，滴在地上，与那些漏出的沙子混在一起。
他转过身。
那双狼一般的眼眸，死死盯着藤虎。
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