『我在漫画中寻找存在的证明，你在现实里借助创作确认自我的价值。不是吗？』
刀片哥停在键盘上的手一顿，呼吸急促。
他几乎能想象出那个白发少年说这话时，平静又透彻的眼神。
『你真是安洛？』
他打字的手有点抖。
『是。』
『你的问题让我想起最初提笔的理由。』
他敲得飞快，思绪却沉静下来：
『但有些“真实”，我也被限制着，画不出来。
甚至很多事，对我而言也是一团雾。
如果你是安洛，你一定能懂。』
『是。我们都在努力，为重要的事物行动。』
刀片哥：『你不劝我继续画下去吗？』
安洛：『我信你。』
刀片哥盯着那三个字，屏幕的光映在他有些发红的眼眶里。
喉咙像被什么哽住了，酸涩又滚烫。
蒲公英把大脑袋搁在他腿上，发出低低的、安慰般的呜咽。
他沉默了很久，手指悬在键盘上，敲下又删掉。
窗外夜色渐浓，将他与电脑屏幕笼成一座孤岛。
最终，所有翻腾的情绪沉淀成一句话。
他不再犹豫，敲下发送：
『也许从来都不是我在创作你，是你在指引我的笔。』
消息发送成功的提示框弹出。
刀片哥猛地向后靠进椅背，像用尽了所有力气，颤抖地吐出一口气。
然后他转过身，一把将蒲公英毛茸茸的大脑袋搂进怀里，把脸深深埋进去。
“蒲公英...”
他的声音闷在厚厚的毛发里，带着笑，也带着没藏住的泪意：
“爸爸好像找到那支笔了。”
......
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