我喉咙一紧。
“可你现在不是了。”我说。
他终于抬头看我，目光里有种说不出的情绪，像是愧疚，又像是渴望被原谅。
“我不想再靠书活着。”他把书合上，轻轻放在灶台上，“我想学会你的方法。”
“那就从调小火开始。”我伸手握住他的手腕，带着他去拧燃气旋钮，“不用看表，不用记温度。你就听，就看，就感觉。”
火焰由蓝转黄，变得柔和。锅里的水再次泛起细密的气泡，像清晨池塘边最安静的呼吸。
他站在灶台前，手握着漏勺，眼睛一眨不眨地看着锅里即将浮起的第一颗真正属于他的蛋。
我退后半步，看着他专注的侧脸。阳光从窗户斜照进来，落在他肩头，也落在我脚边那架皱巴巴的纸飞机上。
它曾撞上抽油烟机，坠落，却没被踩进油污里。
反而像某种信物，静静地躺在那里，见证了一场无声的投降——向标准、向完美、向那个非要把生活切成精确刻度的世界。
而现在，锅里的蛋终于浮起来了。
他伸手去捞，动作小心翼翼。
就在这时，门外传来一阵急促的脚步声，楼梯震动了一下。
我们都顿住了。
但脚步声很快远去，消失在楼下。
阿辞的手还在抖，漏勺边缘碰到了锅壁，发出一声轻响。
我正要说话，他忽然转头问我：“如果……我以后还会忘记呢？”
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