第二百三十五章 火童登台，不点灯
苏芽是被后背上一阵细密的麻痒弄醒的。
不是虫子，是震动。
她靠着的那堵墙——那个刚用《人心辨》和《祭天仪轨》化成浆糊好的破墙，正像个患了伤风的老人，隔着厚厚的棉衣，把地底下的颤动传导到她的脊梁骨上。
砰。砰。
频率很低，隔很久才响一下，跟心跳似的。
苏芽睁开眼，没动。眼睫毛上结了一层白霜，眨眼的时候有点扎。
天色黑得像一口倒扣的陈年铁锅，分不清时辰。
周围全是压抑的呼吸声，那是几百号人挤在避风死角里睡觉的动静。
空气里飘着一股酸腐味，那是好几天没洗澡的人体味、烤湿衣服的焦味，还有地漏里喷出来的淡淡硫磺味搅合在一起的味道。
很难闻，但这就叫人气。
她伸手进怀里，摸到一块硬邦邦的肉干，那是昨天从小腿那个高度的雪窝里刨出来的冻死鼠兔。
也没嫌弃，塞嘴里嚼着，腮帮子费劲地动。
“醒了？”
旁边传来一声极轻的问询。
燕迟也没睡。
他盘腿坐在一块断砖上，手里拿着根烧了一半的炭条，借着地漏那点微弱的红光，在一片桦树皮上写写画画。
“墙在抖。”苏芽吞下肉渣，嗓子眼被粗糙的肉丝划得生疼，“底下那位邻居，起床气挺大。”
“不是起床气。”
燕迟停下笔，指了指不远处那个用破布和烂木头搭起来的临时高台，“是共鸣。”
苏芽顺着他指的方向看过去。
那原本是天禄阁的一截断柱，大概两人高，顶上平整，像个天然的戏台子。
此刻，那个瞎眼的盲女夜鼓正坐在柱子底下。
她手里没有什么乐器。
只有一个不知从哪捡来的破陶罐，蒙了一层硝制得半生不熟的羊皮。
夜鼓的手指头上缠着布条，一下一下地敲在羊皮上。
声音很闷，也不大，听着不像鼓点，倒像是谁在厚厚的冰层底下用拳头砸冰。
但这节奏，跟苏芽后背感觉到的墙体震动，严丝合缝。
“她在干什么？”苏芽皱眉。
这声音听得人心里发慌，像是有猫爪子在挠心脏。
“《劳火谣》。”燕迟的声音里带着一丝平时少见的凝重，“前朝矿工下井前唱的调子。说是能把地底下的‘火气’给勾上来。”
苏芽嗤笑了一声。
“封建迷信。”
她刚想站起来去叫停这扰民的动静，动作忽然顿住了。
人群里钻出来一个人。
是个半大孩子，看着也就十三四岁，瘦得跟个骷髅架子似的，肋骨一根根凸出来，顶着那是哪捡来的破麻袋片。
苏芽记得这小子。
昨天登记造册的时候，这小子一直缩在角落里发抖，体温烫得吓人，大家都以为他染了瘟疫，差点把他扔出去。
后来是闭目翁把了脉，说是“火毒入心”，不是瘟疫，是饿极了之后身体的一种应激反应。
燕迟在册子上给他写了个代号：火童。
这会儿，这小子没穿鞋，两只脚黑紫黑紫的，踩在满是碎石渣的冻土上，一步步往那个断柱走去。
他走得很慢，姿势怪异，每走一步都要停顿一下，像是在听那个鼓点。
“拦住他？”燕迟问了一句，但屁股没挪窝。
“看着。”苏芽把手按在刀柄上，身体虽然放松，肌肉却绷紧了。
火童走到了断柱底下。
夜鼓敲击陶罐的手停了一瞬，那双灰白的眼珠子虽然看不见，脸却准确地转向了少年的方向。
她嘴角似乎勾了一下，然后手腕一翻，原本沉闷的鼓点骤然变急。
咚咚咚。
像是暴雨打在瓦片上。
火童开始往上爬。
那柱子虽然断了，表面却全是冰棱子，滑不留手。
他没有什么工具，就用那是冻疮的手指头死死扣住石缝，指甲盖翻开了也不管。
周围睡觉的人陆陆续续被吵醒了。
先是几个警觉的，然后是一片。
几百双眼睛在黑暗里亮起来，带着起床后的茫然和戾气，盯着那个正在发疯往上爬的瘦小背影。
“这小子要干嘛？跳楼？”有人低声骂了一句。
“上面风大，上去就得冻成冰棍。”
没人去拉。
在这种时候，每个人那点可怜的热量都要留着保命，没多余的力气去管闲事。
苏芽也没动。
她盯着火童的后背。那里有一块皮肤，没被麻袋片遮住。
在那极度的严寒里，那块皮肤竟然是红的。
不是冻伤的那种紫红，是烧红的铁块那种红。
甚至，苏芽似乎看到了一丝极细的热气，从他那个单薄的脊背上蒸腾起来，扭曲了周围的空气。
终于，火童爬上了顶端。
那里是整个废墟的最高点，风像刀子一样割。
按理说，这会儿他应该点个火把，或者举个灯笼。
在这黑灯瞎火的末世，这才是这一类“登台”戏码该有的套路——只有光，才能聚拢人心。
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