我的合租室友兼恋人林晚失踪第七天，她的银质打火机从我们共用的抽屉里消失了。 监控里最后拿起它的，是那个总在画廊开幕式上微笑的策展人苏小姐。 她将威士忌推过我颤抖的手背：“烧掉的东西才是真正属于自己的。” 我点燃她收藏室角落里那些看似廉价的塑料棚模型时， 火焰扭动，映出林晚最后一封电邮的未尽之语： “她剥下那些‘无用之美’的外壳，里面是……还在呼吸的……”
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第七天。
雨下得没完没了，敲在出租屋的铁皮雨棚上，像一把散碎的钉子持续不断地敲进我的头骨里。屋里还留着林晚的味道，一种松节油和她皮肤混合的、温暖又刺鼻的气息，但现在这气味正在死掉，一寸一寸被雨水的霉味和我的绝望吞吃掉。
我像个幽灵在这四十平米的空间里游荡，手指划过她没洗完的调色盘，干涸的颜料龟裂出痛苦的纹路。画架上那幅未完成的画，大片混沌压抑的蓝紫色，只中间突兀地留着一块人形的空白，看得人心慌。警察早就停止了询问，他们的礼貌底下是无声的判定：又一个受不了压力、自己走掉的年轻人。毕竟，我们“那种关系”，总是不太稳定，不是吗？他们看不见我肋骨下被挖走的巨大窟窿。
抽屉卡住了，每次拉开都需要技巧。林晚总笑我笨，连个抽屉都对付不了。这次我发了狠，猛地一拽——木头发出痛苦的呻吟，整个抽屉差点散架。里面是乱糟糟的杂物，票据、零碎、她给我画的速写……唯独少了那只打火机。
银质的，旧得厉害，侧面磕碰出一个细微的凹痕，是我的手笔。她抽烟不多，但画画瓶颈时，会烦躁地把它摸出来，在指间翻来覆去地转，咔哒咔哒地响。我不止一次抱怨过那声音，她会凑过来，带着烟味和松节油味吻我，含混地说：“这是我的灵感开关，懂不懂？”
现在，开关不见了。
心脏猛地一沉，砸进冰冷的胃里。一种近乎疯狂的执拗攫住我——找到它，必须找到它！那是她留下的为数不多的、还带着她体温和习惯的东西了！
老旧小区的监控探头糊得像高度近视的眼。我塞给保安两包烟，才被允许坐在那跳动着无数灰白雪花点的屏幕前。时间倒回，模糊的人影进进出出。眼睛酸涩发胀，几乎要流出泪来。然后，我看到了。
三天前。下午。一个身影出现在我们那栋楼的楼道口。很高，剪裁精良的黑色大衣，头发一丝不苟地挽起，即使影像模糊失真，那种和周围灰败环境格格不入的冷冽优雅也穿透屏幕。
是苏芮。那个在本地艺术圈里炙手可热的策展人，林晚偶尔会提起的、欣赏她作品的“贵人”。画面里，她微微侧身，避开杂物，上楼。几分钟后，她再次出现，脚步没有丝毫停顿。走到楼道口监控正下方时，她似乎无意地抬了下手。
一抹细微的银光在她指间一闪而过。
我的呼吸骤然停止。血液冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，留下全身冰凉的麻木。不会错。
保安还在絮絮叨叨说着什么，我一个字也听不见，猛地站起身，撞开了椅子，冲进外面冰冷的雨幕里。雨水砸在脸上，和滚烫的眼泪混在一起。
苏芮的工作室藏在一片改建过的旧厂区深处，巨大，空旷，像个完美的白色立方体。空气里弥漫着消毒水似的清洁味和极淡的檀香，每一件家具、每一处摆设都精确得像手术器械，没有任何多余的灰尘或情绪。这里没有画，只有一些冰冷的金属装置和线条极简的雕塑。
她给我开的门，仿佛早知道我会来。脸上是那种无懈可击的、恰到好处的惊讶和关切：“是你？请进。我正想联系你……关于林晚的事，我很遗憾。”
她的声音温和，低沉，像天鹅绒包裹着冰块。我站着没动，雨水从我湿透的发梢滴落，在光洁如镜的水泥地上晕开一小滩污迹。
“打火机。”我的声音干涩得像是砂纸摩擦，“林晚的打火机。监控拍到了。”
苏芮脸上的表情没有丝毫变化。她只是微微侧头，打量了我几秒钟，那目光像在评估一件展品。然后，她转身走向吧台，倒了两杯威士忌。琥珀色的液体在水晶杯里晃动。
她走过来，将其中一杯递向我。我的手因为冷，因为无法抑制的颤抖，根本无法握住杯子。她的手却稳得出奇，冰凉的杯子贴着我颤抖的手背，强行塞进我手里，另一只手则覆上我的手指，不容置疑地合拢。
“手指这么冰，”她说，靠得很近，身上有种冷冽的香水尾调，“冷的时候，火焰最迷人。”
她引着我，像引导一个懵懂的孩子，走到巨大的落地窗前。窗外是城市冰冷的雨夜，霓虹在湿漉漉的玻璃上晕开模糊的光斑。她不知从哪里拿出了那只银质打火机。
咔哒。
一簇小小的、坚定的火苗在她苍白的指尖燃起，映在她深不见底的黑眸里。
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