那根红绳，像一根扎进肉里的毒刺，拔不出来，还在不断地向陈九的心脏深处输送着毒液。
回到船上，他做的第一件事，就是用火钳将那根从王老五脚踝上剪下来的头发红绳，夹起来，扔进了船头的炭炉里。
“滋啦——”
红绳接触到烧红的木炭，没有燃烧，而是冒起了一股带着焦臭味的黑烟。那烟很怪，不像是头发烧焦的味道，更像是一种混合了油脂和某种香料的、令人作呕的甜腻气息。黑烟在空中盘旋了片刻，竟隐约形成了一张扭曲的人脸，然后才不甘地消散在空气中。
陈九的心，随着那股黑烟，沉到了谷底。
他违反了规矩。
捞尸人的第一条规矩，也是最重要的规矩：不问来路，不究死因。死人上了岸，恩怨两清，捞尸人只管捞，不管埋。这规矩，是无数前辈用命换来的生存法则。
可他，不仅究了，还把“证物”给毁了。
他坐在船头，看着浑浊的江水，脑子里一片混乱。他不是什么正义的使者，更不是什么除魔卫道的英雄。他只是个为了活下去，才干上这行当的普通人。他怕死，怕鬼，怕那些说不清道不明的“东西”。
但那根红绳，那声“胡了”，像两根看不见的线，紧紧地缠住了他的脖子，让他喘不过气。他有一种强烈的预感，如果他不把这件事弄清楚，下一次被拖上船的，可能就不是王老五了。
这个念头，像一株疯长的毒草，在他的心里扎下了根。
他开始暗中调查。
他没有去问警察，也没有去镇上打听。他只是回到了自己那间四面漏风的小屋，从一个尘封的木箱底，翻出了一本账本。
那不是他记收入的账本，而是他记“货”的账本。每捞上一具尸体，他都会在上面记下简单的信息：日期，地点，尸体的特征。这是他爷爷传下来的习惯，爷爷说，江上的“熟客”多了，记下来，心里有个数，免得哪天“老朋友”上门，自己都忘了。
他翻到半年前的那一页，开始一页一页地往后翻。
他的手指，在纸上划过，每翻一页，他的心就往下沉一分。
第一个，是六月初，一个在江边洗衣时失足落水的女人。账本上，陈九只简单记了：“女，三十许，浮肿，脚踝有红绳。”当时他没在意，只当是哪家女人戴的饰物。
第二个，是七月中旬，一个外地来的年轻工人，据说是因为失恋，跳江自杀。陈九记得那具尸体，很年轻，皮肤泡得发白，但脚踝上，也系着一根同样的红绳。
第三个，第四个，第五个……
短短半年时间，他捞起的五具尸体，男女老少都有，死因各不相同，唯一的共同点，就是他们的脚踝上，都系着一根用头发编成的、诡异的红绳。
五具。
不是意外，不是巧合。
陈九的额头，渗出了一层细密的冷汗。他感觉自己不是在翻一本账本，而是在翻阅一份来自地狱的死亡名单。而他自己，就是那个负责递送名单的邮差。
他必须找到一个知道这东西来历的人。
在镇上，有一个地方，是活人尽量避开，死人却必须光顾的。那就是“老梳娘”的铺子。
老梳娘不是镇上的人，没人知道她从哪来，来了多少年。她一个人住在镇子最南边的一间小黑屋里，专门给死人梳头、化妆，让他们能体面地走完最后一程。她的手艺很好，但价格也很贵，而且脾气古怪，不是谁请都请得动的。
更重要的是，镇上的人都传言，老梳娘懂一些“阴门”的规矩，知道很多关于死人世界的秘密。
陈九揣着那三百块钱，走进了那间小黑屋。
屋里没有开灯，光线昏暗，空气中弥漫着一股浓烈的、混合着发油、廉价香粉和某种防腐药水的怪味。墙上挂着一排排梳子，有木的，有牛角的，有象牙的，每一把都因为常年使用而变得油光发亮。
老梳娘正背对着他，坐在一张小板凳上，借着门口透进来的微光，给一个躺在门板上的老人梳头。她的动作很慢，很轻柔，像是在对待一件珍贵的艺术品。
“梳娘。”陈九压低声音，开口道。
老梳娘没有回头，只是冷冷地“嗯”了一声。
“我想……问点事。”陈九说着，从口袋里掏出那三百块钱，放在了旁边的桌子上。“这是王老五家的工钱，另外，再添一点，给您买碗茶喝。”
老梳娘梳头的动作停了下来。她缓缓地转过头，那是一张布满了皱纹和老年斑的脸，但她的眼睛，却异常的明亮，像两颗在黑暗中燃烧的炭火。
“捞尸人的钱，我赚得心安理得。”她沙哑着嗓子说，“但要是想问不该问的事，给再多钱，也没用。”
陈九的心一沉。他知道，直接问是问不出什么的。他咬了咬牙，从怀里掏出了一样东西。
那不是红绳，而是他之前剪下红绳时，不小心掉在船上的一根头发。那根头发很长，很黑，但摸上去，却有一种粘腻的、仿佛沾满了油脂的触感。
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