他喘了口气，脚步没停。
前方平原依旧荒凉，枯草伏地，风沙扑面。边关城墙越来越近，旗杆上的布条依旧垂着，不动，也不倒。
突然，身后传来一声厉喝。
一名铁脊卫竟不顾伤势，脱队狂追，弯刀高举，刀锋映着天光，直扑而来。
陈无涯听见了脚步声，却没有减速。
他只是反手一掷。
短剑脱手而出，旋转着飞出十步之远，钉入前方冻土，剑身颤动不止，正好拦在那人冲刺的路上。
追兵急停，刀锋劈空。
就在这刹那迟疑，陈无涯已拉开距离。
他继续跑，脚步踉跄，却始终未倒。
天光渐亮，照在他身上，拉出一道长长的影子。那影子歪斜、破碎，像他这些年走过的每一步路，东倒西歪，却从未真正停下。
边关近在咫尺。
他还能跑。
还能动。
还能把这张图送到该去的地方。
他低头看了一眼自己的手——指节发青，血污混着泥土，指甲缝里全是碎屑。就是这样一只手，握住了别人不敢碰的剑，走过了别人不敢走的路。
他抬起脸。
风吹开了额前汗湿的发，露出眉心一道旧疤。
那是书院除名那天，他被人推下台阶留下的。
如今，他站在通往边关的最后一段路上，身后是七名铁脊卫的怒吼，面前是沉默的城墙。
他忽然笑了笑。
笑声很轻，几乎被风吹散。
可那笑容里，没有苦，没有怨，只有一种近乎荒唐的坦然。
他继续向前奔去，脚步踏在冻土上，发出沉闷的响声。
一步。
又一步。
补丁行囊的一角被风掀起，露出里面半卷泛黄的纸页。
残图仍在。
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