脑子里不是没有辞藻，“玉盘”、“清辉”、“桂影”、“梵钟”……这些现成的意象纷至沓来，却又觉得它们个个都俗套不堪，配不上眼前这片天籁的万一。我试图构思格律，平仄对仗却在舌尖打成了死结。我强迫自己沉浸于诗境，却发现心思早已飘到了别处——我只是在单纯地、贪婪地享受着这份安宁。
月光只是月光，它自身圆满，何需我来赞颂？钟声只是钟声，它自达天际，何需我来注解？我为何非要强迫自己，用那些僵死的格律和陈腐的比喻，去肢解、去定义这活生生的、浑然的美呢？那种强烈的、想要“创作”点什么以证明自己不曾虚度此夜的冲动，在此刻看来，是何等功利与可笑。这念头一生，胸中那块垒仿佛“砰”的一声碎了，一股前所未有的轻松与畅快流遍全身。
我心一横，索性将手中的笔重重地放下，仿佛是要和那叠素笺划清界限一般，然后猛地将它们推开。纸张在桌上发出“哗啦”的声响，像是在抗议我的粗暴，但我已无暇顾及。
我站起身来，缓缓地踱步到院子里。夜晚的凉风拂过我的面庞，带来一丝清新的凉意，让我稍稍清醒了一些。我走到石桌前，拿起桌上的酒壶，轻轻地倾倒，看着那透明的液体缓缓流入杯中，形成一个小小的旋涡。
我端起酒杯，将它凑近唇边，轻抿一口。酒液滑过喉咙，带来一阵微微的灼烧感，但很快就被那甘醇的味道所取代。这酒的味道，似乎比方才在屋内时更加浓郁、更加醇厚了。
我不再去想那月光的形态该如何描绘，也不再试图去解读那钟声中的禅意。我只是静静地站在院子里，让月光毫无保留地洒在我的衣襟上，感受着那轻柔的触感；我闭上双眼，用全身的毛孔去感受那钟声的每一次震动，让那微弱的酥麻感传遍全身。
此时此刻，我仿佛变成了一个纯粹的容器，没有了多余的杂念和思绪，只有这夜的静谧、月的光辉、风的细微。我不再追求那所谓的“雅”，不再被文人的习气所束缚。
“不成八韵新诗，毕竟一个俗气。”这句话突然在我脑海中浮现，我不禁微微一笑。这“俗气”，并不是真正的鄙俗，而是对自己无法超脱文人习气的一种自嘲，一种了然于心的微笑。我主动地从那“雅”的竞赛中退了出来，选择了一种更为坦然的生活方式。
真正的风雅，或许从来就不在那些华丽的诗句里，而是存在于与天地精神相往来的每一个当下瞬间。今夜，我虽然未能写出一首好诗，但或许，我已经真正地活成了一首诗。
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