汤普森伤愈归队三天了，这三天里他一直在想一件事，那道银色的光，那双平静的眼睛，那个消失在光里的背影，到底是不是上帝？
第三天傍晚，格瓦拉来看他的时候，他正坐在床上擦枪。那把跟了他十五年的枪，从基桑加尼带回来的，枪管上还留着弹痕。
“感觉如何？”
格瓦拉靠在门框上。
汤普森把枪插回腰间。
“很好，我感觉回到了20岁的巅峰时期。”
格瓦拉点点头，转身往外走。汤普森跟上去。
两个人走到营地边上的那棵大树底下，坐下。
格瓦拉递给他一支烟，汤普森接过来，点上。默默地抽了一会儿。
格瓦拉开口：“想好了以后怎么办了吗？”
汤普森点点头。
“接着踢那群昂撒人的屁股。”
格瓦拉看着他。
“你打算怎么打？”
汤普森沉默了几秒。
“他们在中东有很多点。沙特、科威特、巴林。军事基地，情报站，输油管道。全是要害。”
他顿了顿。
“我打这些，他们就得缩回去。缩回去，你在非洲就能站住脚。”
格瓦拉没有说话。他抽了一口烟，慢慢吐出来。
“然后呢？”
汤普森看着他。
“然后你站住了，我才有后方。有后方，才能接着打。”
格瓦拉笑了。
“你什么时候学会想这些的？”
汤普森愣了一下。他低下头，看着自己的手。
“差点死的那天晚上。”
他没有再说下去。
格瓦拉站起来，拍了拍身上的土。
“行。那就这么办。”
两个月后。沙阿，达曼。
汤普森带着三十个人趴在输油管道边上的沙丘后面。
这不是他第一次来终东。
当他还是中情局的人的时候，在这片沙漠里的各国跑过无数趟。
他甚至知道每条大型输油管道的走向，知道每个泵站的换班时间，知道那些美国工程师住在哪里、几点出门、几点回家。
现在这些全用上了。
“头儿，炸哪一段？”
卡巴尔趴在他旁边，声音压得很低。
汤普森指了指前面那个泵站。
“那是枢纽。炸了它，整个东部的油都出不去。”
卡巴尔点点头，带着两个人摸过去。
几分钟后，一声闷响。火光冲天而起，输油管道断裂，原油喷出来，溅在沙地上，形成一大片黑色的沼泽。
警报响了。泵站里的人冲出来，朝着火光的方向乱开枪。
汤普森站起来。
“走。”
三十个人消失在夜色里。
同一时间，刚果，基桑加尼。
格瓦拉站在那栋被烧毁的小楼前面。
三个月前，汤普森在这里差点死掉。现在这栋楼被重新修过了，不是阿美人修的，是他的人修的。
墙上刷着标语，用当地话写的：人人平等。自由土地。自己当家。
小伊万从楼里跑出来。
“切，人都到齐了。各村的人都来了，广场上站不下。”
格瓦拉点点头。他走进广场。
广场上站满了人。那些曾经被政府军欺负、被阿美人遗忘的人。
那些在丛林里躲了半辈子、从没想过自己能挺直腰杆的人。
他们看着格瓦拉，眼睛里有一种他熟悉的光，不是崇拜，是希望。
格瓦拉站在台阶上。
“从今天起，这块地是你们的。”
没有人说话。风吹过广场，把那些标语吹得哗哗响。
一个老人走出来。他拄着拐杖，走得很慢，但很稳。
他站在格瓦拉面前，看了他很久。然后他开口，声音沙哑。
“我们等这一天，等了三百年。”
格瓦拉没有说话。
老人转过身，对着那些人喊了一句什么。
当地话，格瓦拉听不懂。但那些人听懂了。
他们开始欢呼，开始唱歌，开始跳舞。
小伊万站在旁边，眼眶红了。
“切，他们高兴疯了。”
格瓦拉摇摇头。
“不是疯了。是活了。”
三个月后。沙阿，利雅得。
汤普森趴在一栋楼的楼顶，举着望远镜，盯着对面的阿美大使馆。
三个月里，他炸了七条输油管道，打了三个泵站，端了两个物流中心。
每一次都干的干净利落。
阿美人疯了，派了更多的兵来，建了更多的岗哨，但没用。
汤普森的小队像幽灵一样，打完就跑，根本抓不住。
“头儿，目标出来了。”
卡巴尔递过来望远镜。
汤普森接过来。
大使馆门口，一辆黑色轿车正在启动。
后面跟着两辆吉普车，全是武装警卫。
“那是谁？”
卡巴尔翻着情报。
“石油公司的高管。每两周去一次王宫汇报工作。这条路是他必经的。”
汤普森放下望远镜。
“不打。”
卡巴尔愣住了。
“为什么？”
汤普森没有说话。他看着那辆车消失在街角。
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