银针在指尖微微发颤，陈九黎没动，巷口那红衣女人的影子还钉在地上，麻绳拖得老长，像从地底爬出来的索命符。他盯着那根绳，绳不动，风也不动，可伞尖却猛地一抖，像是被什么东西狠狠撞了一下。
“它不肯进。”他低声说。
沈照探阴棒轻点伞骨，羊皮纸刚摸出来，还没写一个字，纸角就自己卷了边，冒起一缕青烟。她没停下，指尖迅速划过纸面，盲文刚成，字迹便泛黑，像是被火烧过。
“里面有东西，比灯还老。”她收手，声音冷得像井水。
闻人烬把粉盒捏得咯吱响，咬断了半截毛笔杆，吐出木屑：“不就是个破厂子？怕它咬人？”
她说着就要往前走，陈九黎一把拽住她手腕。她一愣，低头看他手背，青筋绷得发紫，像是在硬扛什么。
“这伞，是我爹亲手做的。”他没看她，只盯着铁门，“它怕，说明里头的东西，认得它。”
闻人烬冷笑：“那你还进去？”
“正因为认得。”他松开她，银针一转，刺破指尖，血珠滚落，滴在伞尖。红伞猛地一震，像是被抽了一鞭子，伞骨咯咯作响，终于缓缓抬起，指向那扇锈死的铁门。
三人并肩而行，闻人烬从粉盒里倒出一把糯米，撒向门缝。米粒刚落地，就“噼啪”炸开，黑烟腾起，带着一股子烧焦的腥味。她皱眉：“活祭的味儿，还没散。”
门没锁，一推就开，铁轴发出刺耳的呻吟。里面黑得伸手不见五指，但地面却泛着一层油光，像是泼了沥青，又像是某种凝固的血。
陈九黎伞尖点地，金纹一闪而过。他蹲下，指尖蹭了点地上的黑胶，捻了捻，眉头立刻锁死。
“魂脂。”他说，“拿活人魂魄炼的。”
沈照探阴棒插入地面，棒身“嗤”地冒起青烟，裂了道细缝。她没拔出来，反而加重力道，往下压了半寸。黑胶蠕动起来，像是活物，地面隐约浮出人形轮廓，七处关节泛着幽光，正好对应七盏灯的位置。
“阵眼还没激活。”她收回棒，羊皮纸刚摊开，就听见耳边响起一声哭喊——“救我爹！”
声音尖细，带着哭腔，不止一个，像是七八个少女叠在一起喊。闻人烬猛地捂住耳朵，脸色发白。陈九黎银针出手，快得看不见影，三枚针分别钉在她们耳后穴道，针尾微微发烫。
“别听。”他声音沉，“是魂脂在放录。”
“放录？”闻人烬喘着气，“谁录的？”
“被炼进去的人。”他拔出针，针尖黑得发亮，“这地方，是祭阵的前哨。他们拿活人熬魂，炼成这玩意儿铺地，等阵眼启动，就能吸阳气，锁命格。”
闻人烬低头看自己脚印，黑胶正缓缓爬上来，像是要裹住她的鞋底。她一脚踩下去，烈酒混着朱砂泼出，地面“滋”地冒烟，黑胶缩回，露出底下一道刻痕——火鸦展翅，爪下踩着铜钱，正是闻人家徽。
她盯着那徽记，没说话，但手已经摸到了颈间玉佩。玉佩滚烫，像是刚从火里捞出来。
“它在叫。”她喃喃。
陈九黎一把扣住她手腕，红绸缠上她脉门，银针刺入风池穴。她浑身一颤，冷汗直冒，牙关打战。
“别让它进去。”他低喝。
沈照探阴棒点地，盲文刚写完，墙面突然“啪”地裂开，血水渗出，迅速勾勒出一幅人像——闻人烬的脸，双目被铜钉贯穿，唇缝裂开，爬出黑线般的虫，一寸寸往喉咙里钻。
玉佩“铛”地掉在地上，闻人烬跪了下去，抱着头，指甲抠进头皮。
“我……我看见了……”她声音发抖，“我在灯里……我在烧……”
陈九黎一脚踢翻供桌，红伞横扫，金纹暴涨，照得墙面血像活了一样扭动。他一把扯下外袍，甩向墙面，布料刚沾血，就“轰”地燃起蓝火。
“沈照！”他吼。
沈照已经划破掌心，血顺着探阴棒流下，在墙面画出一道符。血符刚成，血像猛地一滞，画像扭曲，虫子一根根爆开，化作黑灰。
闻人烬瘫在地上，陈九黎红绸一卷，把她拉到身后。他盯着那面墙，血已经止住，可那画像的轮廓还在，像是刻进了砖里。
“她不是祭品。”沈照喘着气，盲文写得极快，“她是钥匙。阵眼要她，不是要她的命，是要她的‘形’。”
“形？”陈九黎皱眉。
“她的脸，她的血，她的骨。”沈照声音冷，“有人拿她做模子，在炼一个‘她’。”
闻人烬抬头，脸色惨白：“什么意思？”
“意思是你还没死，他们已经在拿你当祭品用了。”陈九黎捡起玉佩，塞回她手里，“而且，他们知道你来了。”
沈照探阴棒突然一震，指向工厂深处。通道幽深，尽头传来铁链拖地的声音，一下，一下，不快，却稳得吓人。
“走。”陈九黎撑开红伞，挡在前头。
通道两侧堆满废弃机械，黑胶铺得更厚，踩上去像是踩在腐肉上。沈照的麻绳束发突然“啪”地断了，长发散下，遮住半边脸。她没管，只握紧探阴棒，一步步往前。
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