1943年的九龙城寨，还不是后世那个有着牙医诊所和自建楼房的传奇城寨。没有诊所，没有水塔，没有七拐八拐的窄巷里挂着“XX医务所”的招牌。那些要等到49年以后，等到大批人从内地涌来，城寨才会慢慢长出它自己的筋骨。在此之前，城寨一直都更像一个纯粹的贫民窟——灰色地带，无主之地，谁拳头大谁说了算。
偶有内地来的中医、草医、接骨匠、产婆落脚，但规模极小，不成气候。一张桌子一把刀，几包草药挂在房梁上，就是全部家当。能治个跌打损伤就不错了，碰上刀伤枪伤，只能瞪眼。文师古的那道伤口，不是城寨里的赤脚医生不想治，是治不了。
事实上，九龙医院和玛丽医院被日军占为军医院，东华东院也改成了军事医院。全港只剩下约十三个公私营诊所勉强运转，西药断绝，医疗体系基本崩了。单日收尸三百到七百具，数字冷冰冰的，但每一个数字底下都有一个人曾经活着、疼过、咽过最后一口气。文师古没有咽气，但离咽气也不远了。
这也是文师古被日本兵捅了一刀之后一直好不了的原因。伤口反复感染，好一点，又恶化，恶化一点，又勉强止住，折腾了几个月，把人折腾得骨瘦如柴。他原本就不是壮实的人，港大的导师，常年伏案，肩膀窄，腰背薄，被捅一刀之后整个人像一棵被虫子蛀空了的树，外表还在，里面已经快空了。
万幸的是，城寨里的赤脚医生用偷摸采来的草药帮他处理伤口。没有碘酒，没有磺胺，没有消炎针，就只有草药，捣烂了敷在伤口上，用旧布条缠住。不卫生，但总比什么都不做强。至少让他不至于伤口生蛆。那些日子，文静姝每天从城寨走到码头摆摊，卖了鱼丸换了米，再走回去，熬粥，喂她爹。她没哭过。不是不想哭，是不敢——怕一哭就止不住了。
伊芙一看到文师古肩胛上的伤口就倒吸了一口凉气。
不是没见过更严重的，是在纽约的停尸房里没见过活人身上有这么严重的伤口还活着。伤口在左肩胛骨下方，从下往上斜着捅进去的，刀口已经结了痂，但痂底下还在往外渗透明的液体，周围一圈皮肤发红发烫，肿得老高，把肩膀撑得变了形。她甚至能闻到那股气味——不是血腥味，是腐败的、甜腻的、像是烂肉和汗水混在一起的味道，从绷带底下渗出来，弥漫在空气中。她皱了皱眉，不是嫌弃，是判断。
她连忙指挥众人帮忙，开始清创治疗。先用剪刀剪开绷带，绷带已经粘在伤口上了，一扯就带下一层皮，文师古在昏迷中闷哼了一声，眉头紧紧拧着，却没有醒。伊芙的手法很利落，一手持手术刀，一手用镊子夹着棉球，蘸了碘酒，沿着伤口边缘一点一点地清创。棉球碰到腐肉的时候，文师古的身体猛地一颤，又不动了。旁边帮忙的护士把用过的棉球扔进铁盘里，“叮”的一声，声音清脆，在安静的房间里显得很响。
文静姝站在旁边，手攥着衣角，指节泛白。她的嘴唇抿成一条线，眼睛盯着伊芙的手，盯着那镊子夹着的棉球在伤口边缘移动，盯着那些被清出来的、发黑发黄的腐肉碎屑。她的脸发白，但没有转开。她妈已经转过去了，背对着床，手捂着嘴，肩膀一耸一耸的，没出声。
芬恩在边上叼着烟，没点。他靠在门框上，双手插在裤兜里，看着伊芙忙活，看了几秒，然后咂巴咂巴嘴，慢悠悠地开口。
“这一看就是日本兵干的。”
亚瑟站在他旁边，手里端着一杯茶，茶已经凉了，他没喝。他闻言转过头，有些好奇地看了芬恩一眼。眉头微微皱着，嘴角往下撇了一点，那表情像是在说“你又知道了”。
“哎？你咋看出来的？”
威廉也好奇地凑过来，把雪茄从嘴角拿下来，夹在指间，身子微微前倾，耳朵竖着，等着答案。芬恩摊摊手，把烟从嘴里拿下来，在空气中画了个圈，语气轻得像在说今天天气不错。
“因为那伤口很明显是从下往上捅的啊——小日本儿个子挫嘛。”
亚瑟愣了一下，嘴角抽了一下，想笑，没笑出来。威廉翻了个白眼，把雪茄叼回嘴里，嘟囔了一句“这他娘的也算”，转过身不看他了。
正在安抚文静姝母亲的邦尼没好气地回过头，瞪了芬恩一眼。她的手里还攥着文静姝母亲的手，那是一只粗糙的、指节粗大的手，指甲缝里嵌着洗不掉的泥，常年在水里泡着，皮肤发白发皱。她没有松开那只手，只是扭过头，声音不大，但语气硬邦邦的。
“你要不就帮忙，要不就滚蛋。这种事儿有什么好看热闹的？”
芬恩缩了缩脖子，把烟叼回嘴角，没敢顶嘴。他把手从裤兜里抽出来，在门框上轻轻敲了两下，老老实实站好。
伊芙把最后一块腐肉清出来，用碘酒把伤口周围又擦了一遍，换了新的纱布敷料，用胶布固定。她直起身，把用过的手套摘下来，卷成一团，扔进垃圾桶，从旁边护士手里接过干净的毛巾，擦了擦手。
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