此刻小孙子正仰起脸，鹿皮褂的毛边被晨雾浸得微卷。
他肉乎乎的手掌贴上树疤，睫毛在眼下投出蝶翼似的阴影。
老巫医听见他小声嘀咕：爷爷说，疼的时候要轻轻揉。话音未落，树疤里突然渗出细密的水珠，顺着他的指缝往下淌，像在回应他的安抚。
老巫医的喉头动了动，正要迈步，却见树顶枯枝地轻响。
最末端那截焦黑的枝桠颤了颤，竟从断口处冒出米粒大的新芽，嫩得能掐出水来。
小孙子地笑出声，手指跟着新芽的方向往上翘：阿爷你看！
它说快好了！
老巫医的腿一软，踉跄着扶住树身。
掌心触到树皮的刹那，他浑身剧震——地脉的搏动不再像从前那样粗重滞涩，而是像孩子的呼吸般均匀绵长。
他忽然想起殷璃当年教他引脉时说的话：医道最高的阵，不是困死病痛，是让万物自己学会疼，自己找到好起来的路。原来百年过去，她留在天地间的识痛阵，真的成了草木虫鱼的本能。
阿爷发什么呆呀？小孙子蹦跳着跑来拽他的衣角，腕上的月白布条被风吹得飘起来，我要去采石耳了，你帮我背药篓！老巫医蹲下身，接过药篓时指尖碰到那截布带——不知何时，布上的药渍已褪得干干净净，只余素白一片，像极了殷璃当年系在他腕上的模样。
他望着孙子蹦跳着往林深去的背影，忽然笑出了声：好，阿爷帮你背。
当蝉鸣在夏夜的溪畔织成网时，老药师正沿着青石板散步。
溪水漫过他的鞋尖，带着日间晒暖的温度。
前方草滩上突然传来细碎的说话声，他抬眼望去——是当年那个总追在他身后学听脉的小娃，如今已长成半大少年，正抱着更小的孩子躺成一排。
阿兄，风里有她吗？最小的女娃把脸埋进他怀里，辫梢沾着草屑。
少年闭了闭眼睛，指腹轻轻点在她心口：你听。女娃立刻屏住呼吸，睫毛忽闪忽闪的。
老药师也屏住呼吸——风里没有医铃响，没有药香，只有虫鸣裹着稻花的甜，裹着溪水的清，裹着少年轻得像叹息的声音：风里有我们。
老药师的手按在溪畔的石头上。
石面突然泛起涟漪，水面竟映出殷璃的虚影——素色衣袂被风掀起一角，眉眼却模糊得像蒙了层雾。
他喉头发紧，刚要开口，水面一声碎了。
虚影消散前，有个声音轻轻撞进他心里：你们活成日常，才是我真正的归处。
秋霜落满药阵石径的清晨，哑女和老药师蹲在年轮纹前。
那株无名草从石缝里钻出来时，老药师的手刚要伸过去，就被哑女按住了。
她的指尖还沾着昨夜捣药的紫花汁，在老药师手背染出淡紫的印子：这不是药，是脉。
老药师的呼吸一滞。
草叶随着风摆了三下，远处突然传来惊呼——南境的阿婆喊着枯井冒水了，北境的妇人举着汗湿的帕子跑出门，乱葬岗的守林人举着新抽的嫩枝转圈。
老药师摸向心口，那里原本挂着的唤璃玉早已碎成粉，融入了脚下的土。
此刻草根处竟渗出一缕青丝，细得像蛛丝，却亮得晃眼。
你不是走了。老药师对着风轻声说，是终于敢，不靠任何痕迹活着。
风裹着那缕青丝往南境去了。
它掠过晒谷场的竹匾，拂过茶棚的布帘，最后缠上南境最老的屋檐下一片干叶。
干叶原本蜷得像朵枯萎的花，此刻却随着呼吸般的节奏，微微起伏起来。
檐下的陶瓮里，晒着半筐深褐色的药草。
农妇正弯腰整理竹匾，身后传来孩童的嬉闹声。小心那筐！她刚要喊，就见扎着羊角辫的小丫头地踢到筐沿——几株断经草的旁系骨碌碌滚出来，落在青石板上，叶尖还沾着晨露。
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