院子里的石桌冰凉，像一块巨大的墓碑。 苏晚晚将那匹流光溢彩的月光锦摊在上面，布料触手生凉，那股子华贵又冰冷的气息，顺着指尖，一直钻进她的心里。
不远处，长廊的阴影之下，叶孤城坐着，面前摆着一张矮几。 他没有看书，也没有品茶。 他在擦剑。 一块柔软的白布，在他修长的指间翻飞，慢条斯理地，拂过一把看不清样式的长剑。
那动作，温柔得像是在抚摸情人的肌肤。
可苏晚晚只觉得，那白布下面，是能瞬间斩断人脖颈的，森然的锋芒。
她低着头，拿起剪刀。 昨天哭过一场，把那些不值钱的绝望和恐惧都流干之后，她的心，反而空前地平静下来。
像一场大火过后，满目疮痍的废墟。 废墟之上，总得有点什么，重新长出来。
她拿起剪刀的手，还有些抖。
“怕什么。” 那个温润的声音，像风一样，从长廊下飘了过来。
苏晚晚的肩膀猛地一缩。 她没有回头，只是死死地盯着面前的月光锦。
“这么好的料子，便是剪坏了，也无妨。”他轻笑了一声，“我的库房里，还有的是。”
苏晚晚咬了咬牙。 这话里的意思，她听得懂。 他不是在安慰她。 他是在提醒她，她所拥有的一切，包括她手里的这匹布，她栖身的这座宅院，甚至她这条命，都是他随手可以丢弃的东西。
“你这双手…” 他的声音，又飘了过来，带着一丝饶有兴味的审视。
“从前，只会抓着我的衣角，哭着求我别丢下你。”
“现在，倒是要学着为我缝制新衣了。” 他的话，像一根根细密的针，扎在苏晚晚的耳廓上。
她深吸一口气，强迫自己忽略掉那些话语里的恶意和嘲弄。 咔嚓。 剪刀落下，锋利的刃口，干脆利落地，在那片冰冷的月光中，划开了一道口子。
她开始动手了。 她故意表现得很笨拙，手下的动作，生涩又迟缓，像个从未做过针线活的大小姐。
实际上，她的脑子，在飞速地运转。 前世为了省钱，也为了缓解那日复一日的，被996压榨的焦虑，她学过一点服装设计。算不上专业，但给芭比娃娃改几件衣服，还是绰绰有余的。
她看着那裁开的布料。 这个时代的衣服，样式宽大，不显腰身，穿在身上，像个移动的布口袋。
一个念头，像毒草一样，从她那片死寂的心田里，猛地蹿了出来。 凭什么？ 凭什么连做一件衣服，都要按照他的规矩来？
他想看戏，想看她这个笼中雀，如何战战兢兢地，为他缝制一件合他心意的华服。 那她偏不。
她就是要在这件衣服上，留下一点属于她自己的，不一样的痕迹。 就算这痕迹，微小得像一粒尘埃。 就算这作死的行为，可能会给她带来无法预料的后果。
那又如何？ 都已经烂成这样了，再烂一点，又有什么关系。 她眼底那片死寂的灰烬里，终于，迸出了一星微弱的，带着疯狂和自毁倾向的火花。
她的动作，依旧是那么笨拙。 可剪刀落下的角度，针线穿行的轨迹，却在不经意间，发生了一些极其细微的，旁人根本无法察觉的变化。
她在腰线的位置，悄悄收紧了寸许。 这个改动极小，但只要穿上身，就能让整个人的身形，显得挺拔修长，少几分这个时代文人特有的宽袍大袖的臃肿，多几分后世西装才有的，利落和英气。
这是她的第一个反抗。 一个藏在尺寸里的，小小的，恶毒的报复。
她低下头，嘴角，勾起一抹自己都未曾察觉的，冰冷的弧度。
接着，她拿起一块裁剪剩下的，巴掌大的布料。 她没有把它丢掉。 而是仔仔细细地，将它对折，缝合，然后，在衣襟内侧，一个极其隐蔽的位置，缝了上去。 一个暗袋。
一个可以藏下几张银票，或者一小包毒药的，小小的，属于她自己的秘密空间。
这是她的第二个反抗。 一个为了未来那渺茫的，不知是否存在的“再次逃跑”，所做的，微不足道的准备。
做完这一切，她的目光，落在了那几根用来系紧衣袍的，普通的布制系带上。
她拿起它们，在指尖，慢慢地，缠绕着。 这件衣服上，最显眼的，最能被人一眼看出的，就是这里了。 要做，就做个大的。
她从针线包里，挑出最细的那根针，又拿起了那卷在阳光下，闪着炫目金光的天山金丝线。
她要做盘扣。 那种在后世的旗袍和唐装上，常见到的，精致又古典的装饰。 这个时代，还没有这种东西。
她全神贯注地，沉浸在了自己的世界里。 指尖翻飞，金色的丝线，在那片月白色的布料上，穿梭，缠绕，打结，渐渐地，勾勒出一个个繁复而精巧的，如意结的形状。
阳光，暖暖地，洒在她的侧脸上，给她那苍白的，毫无血色的肌肤，镀上了一层毛茸茸的，金色的光晕。 她那长长的睫毛，在眼睑下方，投下一片安静的，小扇子般的阴影。
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