灯光昏晕处，两个轮廓沉沉相对。墙角那许多老照片上叠叠人影，皆隐在影里，只露出一张模糊泛黄的合影，像是旧伤尚未结痂的留痕。桌角堆放着生锈的黄铜放大镜、一只歪倒的不锈钢怀表、几张旧船票和褪色报纸，宛如久已沉埋的残骸。
威尔克斯队长端坐椅中，铁灰色的双眼在灯下宛如静水深潭。他指节粗大的食指“嗒…嗒…”缓慢敲击桌面，每次敲击似乎都掐断了灯焰一分生气。“七月十七号，雨。”他低声说道，话音滞涩如同挤过多年锈蚀的水喉——那并非问询，更像投石入渊时的判决。
椅子上那男人如遭无形撞击，脊背猛地一僵，深深佝偻下去。空气陡然凝固，台灯昏弱的光都如被钉死在两人之间，仿佛随时会脆裂。窗外稀疏的星光无声冻结于玻璃之上，桌上一只布满铜绿的老怀表，盖子歪斜着翻开一条缝——那里头有丝不易察觉的白痕，是照片一角的边缘，还是什么？
房间陷入令人窒息的沉默。台灯昏黄的光像是也承受不住这无形的重量，灯焰隐隐颤抖着萎缩了一圈。墙边的暗影悄悄涌动逼近，照片框里泛黄的昔日笑颜彻底模糊一片，仿佛与这凝固的痛苦遥相呼应。唯有威尔克斯队长粗糙指尖在木桌上持续发出的 “嗒…嗒…” 敲击声，顽固地穿透寂静，每一记，都像一枚铜钉，重重嵌入目击者绷紧颤抖的神经末梢。
直到此刻，男人终于深深吸气，动作如卡顿生锈的齿轮缓缓抬起了头。他眼底的恐惧深且混沌，却有一丝豁出去的决绝挣扎着浮了上来。他迎着那双铁灰色的眼睛，喉结艰难地滚动了一下。
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