这次进山，说是打猎，其实也是一次试探。试探自己的本事还剩下多少，试探山里的情况，试探……能不能找到那些更珍贵的东西。
百年老山参。
这几个字像火炭一样，烫着他的心。
他知道，那东西太难了。可再难，也得试试。为了苏叔，为了校长叔，也为了……他自己心里那股劲儿。
窗外传来猫头鹰的叫声，“咕咕——咕咕——”，在寂静的春夜里格外清晰。
林墨翻了个身，看向窗外。
月光从窗户纸的破洞里透进来，在地上投下斑驳的光影。那光影随着风的吹动，轻轻摇曳，像水波一样。
他想起小时候，跟着姥爷在北京的房山进林子采蘑菇。那时候他还小，走不动，姥爷就背着他。山里的路不好走，姥爷却走得稳稳的。姥爷说，乡下人，就得认路，认得路，就饿不死。
后来插队到了靠山屯。是校长叔给他找住的、十冬腊月里给他送来炉子……送他弯刀、强弩。后来进山，熊哥的干爹何大炮说，山里人，不光要认路，还得认枪。枪是伙伴，是工具，也是护身符。
现在，他要进山了。不是采蘑菇，是打猎，是找药，是……寻找希望。
林墨闭上眼睛，深深吸了口气。
空气里有泥土的味道，有青草的味道，还有……远山的味道。
那味道，清冷，凛冽，带着一种神秘的召唤。
天还没亮透。
东边的天际，刚泛起一丝鱼肚白，像是谁用最淡的墨汁，在天边浅浅地划了一道。靠山屯还睡得沉，静得能听见自己的心跳。只有偶尔几声鸡叫，懒洋洋的，拖着长音，像是还没睡醒。远处谁家的狗汪了两声，又没动静了。
就在这片沉静里，突然——
“突突突——轰隆隆！”
一阵暴躁的、能把人从炕上震起来的引擎声，猛地撕破了黎明前的宁静。
小学校门口，那辆三个轱辘的摩托车，发动了。
这玩意儿是个铁疙瘩，军绿色的漆皮斑驳脱落，露出底下锈红的铁锈。三个轮子，前头一个小的，后头两个大的，车斗在侧面，看着就怪。可它劲儿大，排气管“噗噗”地往外喷黑烟，带着一股子汽油混着机油的辛辣味儿。
林墨跨在驾驶座上，戴着一顶洗得发白的军帽，帽檐压得低低的。他身上穿着件旧棉袄，外面套着帆布猎装，腰里扎着皮带，皮带上别着那把弯刀。背上背着沉重的行囊，猎枪横放在车斗里。
熊哥坐在车斗里，他那块头，把车斗塞得满满当当。他也全副武装，五六式半自动步枪抱在怀里，脸上带着兴奋的光，眼睛瞪得溜圆，像两盏小灯笼。
“走了？”熊哥问。
“走。”林墨一拧油门。
“突突突——”引擎的吼声更大了，排气管喷出一股黑烟，在晨曦里格外扎眼。
摩托车像头被唤醒的钢铁怪兽，颠簸着、嘶吼着，驶出了屯子。
车轮碾过土路，坑坑洼洼的，车身左摇右晃。林墨把着车把，胳膊上的肌肉绷得紧紧的。熊哥在车斗里被颠得东倒西歪，可他咧着嘴笑，一点也不在乎。
初春清晨的风，还带着冬天的余威，像小刀子似的，刮在脸上生疼。可俩人都不觉得冷，反而更精神了。风吹开棉袄的领口，灌进去，凉飕飕的，让人清醒。
路两边的田野，还是一片灰黄。去年秋天割剩的庄稼茬子，密密麻麻地立着，像一片矮小的森林。远处的牛角山，在晨曦里显出黛青色的轮廓，一层叠着一层，越往远处颜色越深，最后融进灰白的天际里。
那就是他们要去的地方。
摩托车在土路上狂奔，卷起一溜烟尘。车灯的光柱刺破晨雾，照亮前方几十米的路。路越来越窄，坑越来越多，颠簸得更厉害了。
熊哥抓紧车斗的边缘，大声喊：“林子！慢点！再快这破车要散架了！”
林墨没减速，反而又拧了把油门：“散不了！这车抗造！”
“突突突——”引擎嘶吼着，像是在回应他的话。
到了牛角山脚下，天已经大亮了。
太阳从东边的山梁后头爬上来，金灿灿的光洒在山林上，给那些光秃秃的树枝镀上了一层金边。林子里的雾气还没散尽，白茫茫的，像一层薄纱，罩在山腰上。
摩托车停在一片茂密的灌木丛旁边。
林墨熄了火，引擎的轰鸣戛然而止，四周突然静得吓人。只有风吹过树梢的声音，还有远处不知什么鸟的叫声。
“下来吧。”林墨跳下车。
熊哥从车斗里爬出来，活动活动被颠麻的腿脚：“娘的，坐这车，比骑马还颠。”
俩人合力，把摩托车推进灌木丛深处。那灌木丛密实，枝条横七竖八地长着，上面还挂着枯叶。摩托车推进去，就像被吞没了，从外面几乎看不见。
林墨又折了些枯树枝，盖在车上，做了伪装。
“行了，”他拍拍手上的土，“除非有人扒开看，否则发现不了。”
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