雾是灰色的，粘稠得像是变质了的糖浆，不仅遮蔽视线，更缠绕着肢体，带着一种非现实的阻滞感。空气里弥漫着铁锈、潮湿的混凝土和某种若有若无、仿佛来自遥远记忆里的栀子花腐烂后混合在一起的味道。这味道钻进鼻腔，不刺鼻，却让人心底发沉。
引擎低沉地轰鸣着，像一头疲惫却不敢停歇的野兽在喘息。
楚子航伏在摩托车的油箱上，破旧的黑色风衣下摆在身后被气流扯得笔直，却又被浓雾一次次拉扯回来，发出猎猎的声响，如同破损的旗帜。车身是冰冷的，座垫是冰冷的，连握在手中的车把也散发着金属固有的寒意。他已经记不清在这片仿佛没有尽头的迷雾中行驶了多久。时间在这里失去了线性流逝的意义，变成了一个首尾相接的莫比乌斯环。
这是第99次循环。
这个数字并非估算，而是烙印在他意识里的计数。像钟表盘上冰冷的数字，精准，却毫无温度。每一次循环的终点都清晰得如同用刻刀凿在视网膜上——那支缠绕着命运丝线的、古老的长枪，昆古尼尔，以超越物理法则的、无法回避的姿态，贯穿他的身体。
死亡的感觉各不相同。有时是瞬间意识抽离的虚无，有时是漫长到能数清每一次心跳的剧痛折磨。但无论哪一种，最终都会将他带回起点——这条仿佛永恒笼罩在迷雾中的，由无数破碎城市片段拼接而成的道路上。
仕兰中学外那条熟悉的林荫道，此刻以一种怪诞的方式延伸着。熟悉的校门在雾中一闪而过，门卫室的窗户黑洞洞的，像是缺失了眼球的眼眶。紧接着，道路毫无逻辑地衔接上了一段高架桥的残骸，桥面断裂处露出扭曲的钢筋，下方是翻滚着、看不到底的灰色雾海。路边的街灯忽明忽灭，灯罩上布满蛛网般的裂纹，发出的光线昏黄，无法照亮前路，反而给这片死寂的空间平添了几分鬼气。
楚子航的黄金瞳在头盔的阴影下稳定地燃烧着，如同两簇永不熄灭的冰冷火焰。这双眼睛曾让无数死侍和龙类颤栗，此刻却只能用来穿透这该死的、似乎能吸收一切光线的浓雾，捕捉前方道路上可能出现的、任何一丝不和谐的细节。
他的身体记忆着前98次死亡带来的馈赠——那些并非实体的创伤，而是一种更深层的、对这片尼伯龙根运行规则的触摸。
他知道，当雨滴开始违反重力，如同倒放的录像般一颗颗从地面升起，悬浮在半空，折射出破碎的灯光时，循环就进入了后半段。
他知道，当远处的街灯以特定的序列，从左至右，一盏接一盏地熄灭，仿佛有一只无形的手在依次掐灭烛火时，那个身影就该出现了。
他还知道，这片空间并非完全稳固。在某些特定的“节点”，空间的“膜”会变得异常脆弱，比如那个不断崩塌又重建的十字路口。那里，现实的碎片和虚无的幻影交织在一起，如同信号不良的电视屏幕，闪烁着不稳定的雪花和扭曲的影像。
前98次，他尝试过各种方法。正面冲锋，迂回闪避，利用“君焰”制造爆炸扰乱视线，甚至试图用村雨斩断那看似无形的命运之线。结果无一例外。
但失败并非毫无价值。每一次被昆古尼尔锁定，在那万分之一秒的、长枪及体的瞬间，他都能感受到一股庞大到令人绝望的因果力量。这股力量确保了“结果”的必然发生，如同设定好的程序。然而，或许正是因为这“必然”，在它最终达成的那一刹那，维系这份“必然”的力量本身，会出现一个极其短暂、几乎无法察觉的“松懈”。
就像紧绷到极致的弓弦，在箭矢离弦后的那一瞬间，会有一个细微的、几乎看不见的颤动。
楚子航的计划，就源于对这个“颤动”的捕捉和利用。一个疯狂到极点的计划——他不再试图躲避那必中之枪，而是要主动迎上去，在长枪贯穿自己的瞬间，利用自身作为“诱饵”和“锚点”，将那股庞大的因果力量引导向尼伯龙根最脆弱的那个空间节点。
他要用自己的“死亡”，作为撕裂这个牢笼的楔子。
这无异于一场豪赌，赌注是他的生命，以及那可能存在的一线生机。
摩托车碾过路面上一个积水洼，溅起的不是水花，而是某种粘稠的、暗褐色的液体，散发着一股类似血浆放置过久的腥甜气。楚子航的面部肌肉没有丝毫抽动，仿佛碾过的只是普通的雨水。
就在他驶过一个歪斜的、写着“前方施工，绕道行驶”的蓝色路牌时，异样发生了。
不是雨滴倒流，不是街灯熄灭。
是他的头盔内部，毫无征兆地，响起了一个声音。
不是通过空气振动传播的声音，而是直接在他脑海深处响起的、断断续续的、仿佛信号极差的无线电通讯。
“……救……”
一个音节，夹杂着巨大的、几乎要满溢出来的悲伤和绝望，像一根冰冷的针，刺入他高度集中的精神壁垒。
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