多特蒙德市，午后。
阳光透过公寓的落地窗，在地板上洒下斑驳的光影。没有训练，没有比赛，没有战术会议，整个城市都沉浸在一种难得的、慵懒的宁静之中。
楚风坐在沙发上，手中握着那部老式的诺基亚手机。屏幕上，显示着一串以“+86”开头的、既熟悉又陌生的号码。
这个号码，来自于他这具身体原主人的记忆深处。
自从穿越以来，他一直刻意地回避着与这个号码相关的一切。他害怕，害怕电话接通后，那份不属于他的亲情，会让他不知所措；他更害怕，自己的“异常”，会被电话那头最亲近的人所察觉。
他用繁忙的比赛和训练，来麻痹自己，让自己忘记，在这个世界上，他还有一个“家”。
但今天，当克洛普宣布放假，当所有的喧嚣都褪去，当他一个人坐在这间空旷的公寓里时，一种莫名的、孤独的情绪，如同潮水般，将他淹没。
他想起了在白鹿巷，被八万名球迷高唱赞歌的荣耀。
他想起了在更衣室里，与队友们勾肩搭背、分享胜利的喜悦。
他想起了克洛普像个父亲一样，为他挡住所有风雨的背影。
他在这里，拥有的越来越多。
但他的内心深处，似乎总有一块地方，是空着的。
他看着手机屏幕上那个名字——“妈”。
最终，他深吸一口气，按下了拨号键。
听着电话里传来的“嘟…嘟…”的等待音，楚风的心，跳得比面对点球时还要快。
几秒钟后，电话被接通了。
“喂？是小风吗？”
一个温柔的、带着一丝小心翼翼的、标准的普通话，从听筒里传来。
那一瞬间，楚风感觉自己的大脑一片空白。
这声音，不属于他记忆中的任何一个人。但其中蕴含的关切和思念，却像一股暖流，瞬间击中了他内心最柔软的地方。
他张了张嘴，却发不出任何声音。他不知道该如何称呼对方，他甚至不知道该说什么。
“小风？能听到吗？是不是信号不好？” 电话那头的声音，变得有些焦急。
“……能。” 楚风终于从喉咙里，挤出了一个干涩的单音节。
“哎哟，太好了！你这孩子，都快两个月没给家里来电话了！你不知道我和你爸有多担心你！你在那边……还好吧？钱够不够花？吃饭习不习惯？有没有被人欺负啊？”
一连串的、充满了生活气息的问候，像连珠炮一样传来。
楚风能想象到，电话那头，一个中年妇女，正紧紧地握着电话，将自己所有的担忧，都倾注在这通跨越了八个时区的通话里。
“我……我挺好的。” 楚风努力让自己的声音听起来正常一些，“钱够用，俱乐部管吃住，队友和教练……都对我很好。”
“那就好，那就好。” 电话那头的声音，明显松了一口气，“你不知道，我们在这边都快急死了。新闻上天天说你，一会儿踢拜仁，一会儿踢沙尔克，还有那个什么……热刺？踢得那么厉害，又是撞人又是铲球的，妈看着都心疼。你没受伤吧？”
“没有，妈……我身体好着呢。” “妈”这个字，楚风说出口时，异常的生涩，但又异常的自然。
“那就行。你爸还在旁边念叨呢，说你现在是大球星了，出名了，就不认我们这两个土包子爹妈了。”
“没有！怎么会！” 楚风急忙解释道，“就是……就是最近比赛太密了，训练也忙，没顾上。”
“妈知道，妈就是跟你开玩笑呢。” 电话那头的声音，带着笑意，“你不知道，你现在在国内有多火！我们家楼下的小卖部，天天都贴着你的报纸。你爸那个老古董，也学会上网了，天天就在电脑上看你的新闻，一看就是大半天，嘴都快咧到天上去了。前两天，市体育局的领导，还专门到我们家来慰问呢，说你是我们全市的骄傲！”
楚风静静地听着。
这些，是他从未了解过的，属于这具身体的、真实的“生活”。
他能想象到，一个不善言辞的父亲，是如何笨拙地在网上搜索着自己儿子的消息，又是如何在邻居和同事面前，骄傲地炫耀着。
他也能想象到，一个平凡的母亲，是如何在为儿子成为大球星而自豪的同时，又在为他每一次在球场上的摔倒而心疼不已。
这些情感，如此的质朴，如此的真挚。
“对了，小风。” 母亲的语气，突然变得有些犹豫，“俱乐部……最近是不是给你发新合同了？新闻上说……说你现在挣得挺多的？”
“嗯，是发了。” 楚风回答道。
“那你……你自己留着花。在那边，用钱的地方多。别……别往家里寄了。” 母亲的声音，压得很低，“我和你爸，身体都好，退休金也够用。你一个人在国外，不容易。你自己照顾好自己，比什么都强。”
楚行鼻子一酸，眼眶瞬间就红了。
他想起了前世的自己，也是一个普通的工薪阶层，为了生活而奔波。他太明白这种“报喜不报忧”、“永远为子女着想”的中国式父母心了。
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