沈昱君胸口剧烈起伏了一下，没有回头，连眼珠都没转一下。
任雪没废话，直接从自己口袋扯出一条干净的窄布带，递到他眼皮子底下。
“包一下。”任雪的语气带着不容拒绝的强硬，“别到时候她好不容易全须全尾地出来了，你却因为手废了或者发疯失控，接不住人。我的白狐说你的灵力有些压不住了。”
这句话像一盆冰水，终于浇灭了沈昱君周身暴乱的火星。
他低头看了一眼那条白色的布带。一把扯过来，三下五除二，极其粗暴地将右手手背上的裂口死死缠住，打了个死结。
处理完，他继续像标枪一样站直。继续死盯着那个旋涡消失的虚空。
继续在心里默数。
八分四十秒。
……
而此刻的黑暗深处。
玲子跟着那粒微弱的光，已经走了不知道多少步。
随着步伐的深入，她脚底传来的质感开始发生着诡异而清晰的变化。
有时候是软绵绵的，有时候是硌脚的硬石。有时候湿滑得让人重心不稳，有时候又干涩得像踩在砂纸上。这感觉太真实了，就像她在人世间走过的一条条不同的路。
沙地。青石板。雨后的泥巴路。木地板。
最后，当她落下一脚时，脚底踩到了一种粗糙、坚实、透着一股子干燥尘土气味的触感。
黄土地。
玲子停下了脚步。
前面那粒一直引路的光，也跟着停了下来，悬浮在半空。
紧接着，就像是有人从这团浓墨重彩的黑色画幕边缘，暴力地撕开了一条巨大的口子，外界的颜色、光线、声音，如同决堤的洪水一般，轰然涌了进来。
黑洞的压抑感瞬间荡然无存。
玲子被刺目的光线晃得闭上了眼，等她再次睁开眼时，整个人直接僵在了原地。
所有的血液在这一刻逆流，冲向大脑。
她看见了一个场景。
大西北。
她闭着眼睛都能画出每一个角落的老家院子。
半人高的黄土夯成的院墙，风吹日晒留下的沟壑清晰可见。那扇豁了两个大口的破木门，半掩着。门槛上那道深深的缺口——那是阿亮小时候调皮，拿斧头磕出来的痕迹，一模一样。
院子正门口，那棵有些年头的歪脖子枣树，枝叶在微风中发出熟悉的“沙沙”声。树杈上，居然还挂着两个干瘪褪色的红灯笼，那是去年过年时，她踩着凳子亲手挂上去的，一直没舍得摘。
这就是她的家。
院子正中间，摆着那张瘸了一条腿、用几块砖头垫着的矮木桌。
桌上放着一盘用粗瓷大碗装着的油炸花生米——花生米表面的盐粒反着光，甚至还冒着刚出锅的微弱热气。旁边是一把缺了嘴的老茶壶，配着两只边缘泛黄的白瓷碗。
而那张矮木桌的后面，坐在小马扎上，有一个人。
玲子的脚像被几吨重的钢钉死死钉在了这片黄土地上，半寸都挪不动了。她的视线越过矮桌，死死咬在那个人的脸上。
张建军，也就是轩辕暮如。
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