不知过了多久，他睁开眼。
屋子里安静得能听见灰烬落地的声音。桌角那卷文书只剩半截，边缘焦黑，像是被火烧过又被扑灭。他伸手去拿，指尖刚碰到纸面，忽然顿住了。
纸上有一道划痕。
不是烧的，也不是撕的，是某种尖锐东西刻下的痕迹。他凑近一看，发现那是一行极细的小字，藏在卷轴折缝里，以前从没注意过。字迹很旧，墨色褪成了暗褐色，只有短短几个字：
“别信守门人。”
他盯着那句话，手指一点点收紧，指节发白。这话是谁写的？是在警告后来的人？还是……另一个“他”留下的？
窗外风掠过屋檐，吹得窗纸轻轻晃动。桌面上，那半截文书微微颤了一下，像是被什么看不见的力量推动。
他的目光落在文书末端。
那里沾着一滴干涸的血，颜色很深，几乎发黑。不像人的血，也不像任何已知生物的液体。它凝而不散，边缘微微卷曲，隐约像个符号的雏形。他伸出手，轻轻抚过那滴血，指尖传来一阵冰冷的震颤，仿佛碰到了不属于这个时间的记忆。
一瞬间，脑海里闪过一幅画面：一座石门前，站着一个背影，披着破旧斗篷，手里握着一把断裂的钥匙。门缝透出幽蓝的光，映照出地上的影子——那影子，竟有三对翅膀的轮廓。
画面一闪即逝。
他收回手，沉默了很久。
然后缓缓站起身，朝门口走去。每一步都带着新生的重量，灰晶在体内流转，背后的印记微微发亮。他知道，从这一刻起，他不再是拾灰者，也不是谁的替身。
他是打破契约的人。
也是，即将重写规则的那个名字。
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