周也家，大空调无声地送着冷风，将暑气彻底隔绝在外。屋内窗明几净，一尘不染，却也缺少烟火人气。
钰姐安静地坐在梳妆台前，看着镜子里儿子小心翼翼的动作。周也买来了染发剂，正按照说明书，一点一点帮她遮盖鬓角新生的、刺眼的白发。空气中弥漫着染发剂刺鼻的化学气味，母子间却有种暴风雨过后、近乎脆弱的安静。
“小也，”钰姐轻声开口，带着柔软的南京口音，打破了寂静，“不是妈妈势利，非要拦着你交朋友……你们，终究不是一路人。那个环境，太复杂，太……辛苦。”她斟酌着用词，眼底是化不开的担忧。
周也的手停了一下。他清楚，母亲不是看不起人，她是太看得起这个世界了——看得太清楚这世界怎样把穷人最后那点体面，放在磨盘上细细地碾。
晚上，周也系着那条与他气质格格不入的格子围裙，在宽敞明亮却显得空旷的厨房里忙活。
他对照着一本崭新的菜谱，眉头紧锁，如临大敌。最终成果是：西红柿炒鸡蛋（盐放多了，咸得发苦）、青椒肉丝（肉切得粗细不均，炒得老了，嚼起来费劲）、和一锅紫菜蛋花汤（蛋花打得过于豪放，成了蛋块汤）。
他把这几盘卖相不佳的菜端上餐桌。看着儿子炒的菜，钰姐心酸又骄傲。母亲的焦虑：既怕孩子飞不高，又怕他飞太远，去了自己够不着的、觉得“不安全”的地方。
钰姐没说什么，拿起筷子，夹了一筷子咸得过分的西红柿鸡蛋，面不改色地吃了下去。
“妈，”周也低头扒拉着碗里的米饭，声音闷闷的，“我知道你是为我好。怕我吃亏，怕我走弯路。”他抬起头，目光直视着母亲，眼神里有不容置疑的坚定，“但我长大了，有些路，我想自己走，哪怕会摔跤。”
他顿了顿，声音更轻，却更清晰：“他们……是很好的人。那种好，是钱买不来的。”
钰姐握着筷子的手指微微收紧，她没说话，只是又夹了一筷子卖相可怜的青椒肉丝，放进嘴里，慢慢地、认真地嚼着。
孩子长大了，翅膀硬了，要往他自己认定的天空飞了。拦不住，也护不了一辈子。或许……是我错了？
两代人的战争，往往没有赢家。一个渴望挣脱束缚翱翔天际，一个担忧风雨试图规划航线。爱的悖论在于，我们都想给对方自己认为最好的，却常常忽略了对方真正渴望的风景。
县图书馆那间狭小的办公室里，日光灯管发出嗡嗡的轻响。
张军穿着那件领口都洗得有些松懈、颜色发旧的浅灰色T恤，双手接过办公室主任递来的一个薄薄的信封。
未完待续
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