到了门口，她下车，锁车。推开门的瞬间，风铃响了。
叮铃。
店里很安静。这个时间，还没到正经饭点，没有客人。
“哟！状元回来啦！”
张姐第一个瞧见她，把抹布往桌上一甩，嗓门亮得能驱散午后的困意。她双手在围裙上擦了擦，几步就迎到门口，眼睛笑得眯成一条缝，上下打量着英子：
“考得咋样啊？题难不难？作文写的啥？哎哟我这一天心里跟猫抓似的，比当年你小雅姐考试还慌！”
她嘴里打趣着，手已经伸过来，不由分说地接过英子肩上的书包，那分量让她“嚯”了一声：“这么沉！这里面装的不是书，是砖头吧？考完了还背回来干啥？”
老刘也从后厨探出头，憨厚地笑着，手里还拿着半个削了皮的土豆：“英子考完啦？好，好。”
大玲在后厨门口站着，系着围裙，对英子温和地笑了笑，点点头，算是打过招呼。
常莹坐在收银台后面，头一点一点，又在打瞌睡，被张姐那嗓子惊得猛地一抬头，茫然地眨了眨眼，看清是英子，含糊地咕哝了一句：“……回来啦。”
英子被张姐这一连串的“热烈欢迎”弄得有点不好意思，脸上终于有了点血色，浅浅地笑了笑：“张姨，刘叔，玲姨。”
“考得咋样啊？清华北大稳不稳？”张姐把书包放在就近的椅子上，继续开着没边际的玩笑，“要是考上了，可得在咱店门口挂横幅！‘本店曾出状元一名，吃面附赠状元福气’！”
英子笑着摇摇头：“张姨，您又来了。”
“我这不是高兴嘛！”张姐拍拍她的肩，转头朝柜台喊，“红梅！红梅！别忙活了！你闺女凯旋啦！”
红梅抱着小年，站在柜台里。看见英子，红梅笑了。
“考完了？”红梅问。
“嗯。”英子点头。
英子穿过店里这片熟悉的、带着油烟味和关切目光的空气，走到柜台边。
“累不累？”
“不累。”
“饿不饿？我给你盛饭。”
“好。”
红梅把小年放在婴儿椅里，转身去厨房。英子走到柜台边，看着小年。小年看见她，咧开嘴笑，露出粉色的牙龈，伸手要抱。
英子把他抱起来。小年很沉，肉乎乎的，身上有奶香味。
红梅端着一碗饭出来，饭上盖着茄子烧肉，油汪汪的。还有一碗汤，飘着葱花。
“吃吧。”她把碗放在桌上。
英子抱着小年坐下，拿起筷子。茄子烧肉很香，她夹了一块放进嘴里，慢慢嚼。
这口饭，她嚼得很慢。米粒的甜，茄子的软，肉的香，混着眼泪的咸——这是母亲用十八年光阴，一餐一饭喂养出的、独属于她的乡愁。哪怕有一天她走遍世界，舌尖记得的，永远是这碗油汪汪的、带着家味儿的茄子烧肉。
红梅坐在她对面，看着她吃。
“慢点，”红梅说，“别噎着。”
英子点头，继续吃。吃了几口，她抬起头：“妈，你吃了没？”
“吃了，”红梅说，“你吃你的。”
英子低下头，继续吃。吃着吃着，她的眼泪掉下来，掉进碗里。
“怎么了？”红梅问，“考得不好？”
“不是，”英子摇头，用手背擦眼泪，“就是……就是觉得，妈妈你太辛苦了。”
红梅笑了，伸手摸了摸她的头：“傻丫头。”
母爱是没有保质期的。但做母亲的人有。她的青春、睡眠、梦想，都会在日复一日的喂养与操劳中，悄悄过了期，变成孩子身上一块结实的新肉，一声响亮的啼哭。她看着那些流逝，心里是疼的，也是认的。
英子抬起头，嘴里还含着一口饭。
进来的是个女人。约莫四十多岁，可能五十岁，看不确切。
她穿着件蓝色短袖衬衫，下面是条黑色的布裤子，裤脚有些短，露出细细的脚踝。脚上一双塑料凉鞋，鞋带断了，用白线缝着。
她头发枯黄，在脑后胡乱扎了个髻，几缕碎发贴在汗湿的额头上。脸很瘦，颧骨高高凸起，眼窝深陷。嘴唇干裂，起了皮。
她站在门口，背对着外面透进来的光，整个人像一片薄薄的剪影。
张姐放下抹布，直起腰：“吃面里面坐。”
女人没动。她的眼睛在店里扫了一圈，最后落在柜台后面的红梅脸上。
“请问……”女人的声音很哑，“哪位是李红梅？”
红梅站起来：“我是。您吃点什么？”
女人往前走了一步，又一步。她的步子很小，很慢，像怕踩碎什么。走到柜台前，离红梅还有三四步远的地方，她停住了。
店里很静。
吊扇还在转，嗡嗡的。后厨的水龙头没关紧，滴滴答答的水声。街对面修车铺的敲打声，铛，铛，铛。
女人看着红梅，看了很久。她的眼睛很黑，很深，里面有什么东西在翻涌。
然后，她突然跪下了。
膝盖撞在地砖上，咚的一声闷响。
“李大姐，”女人的声音抖得厉害，每个字都像从牙缝里挤出来的，“我求求您……救救我儿子……”
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