白天，她从英子那儿知道了张军去了长沙，上军校。英子说的时候，语气很平常，像在说今天天气怎么样。她说，张军去了国防科大，在长沙。她说，张军家里条件不好，上军校不要钱，还发津贴。她说，张军想减轻他妈妈的负担。
李娟听着，没说话。她只是点点头，说，哦。
但她心里在问：为什么跑那么远？安徽没有学校吗？还是……你在躲什么？
她想不出答案。她只知道，张军去了一个很远的地方，远到她可能这辈子都不会去了。长沙，在湖南，离淮南一千多里。坐火车要十几个小时。
他宁愿去那么远、那么苦的地方，也不愿意留在有我的安徽。
一千多里，够她把所有‘如果’和‘也许’在路上颠簸成粉末，到站时，只剩一句轻飘飘的‘哦’。
她的目光，重新落回手中那张毕业合影上。
她看着照片上的张军，看了很久。
然后，她把这句“哦”，和那张照片，一起锁进了抽屉深处。
许多年后她才明白，当年他逃去天涯，像畏罪的兵；她困在原地，像留守的城。这一退一守间，隔着的从来不是地图上的一千公里，是他心里那条她至死都未能跨过去的、名叫‘不爱’的护城河。
李娟走到穿衣镜前。
镜子是长方形的，嵌在衣柜门上，边缘的漆已经掉了，露出底下的木头。镜子有点花，照出来的影像不是那么清晰。
她看着镜子里的自己。
脸不胖，但也不瘦。皮肤有点黄，不像英子那么白。眼睛不大，鼻梁不高，嘴唇薄。脸上有几颗雀斑，分布在鼻梁两侧，浅浅的，但能看见。
她又低头，看了看自己的身体。个子不高，一米六左右。胸不大，腰不细，腿不长。普通，太普通了。扔到人堆里找不到的那种普通。
她想起英子。英子一米七几，身材匀称，皮肤白，眼睛大，鼻梁高。英子站在那儿，不说话，就让人想多看几眼。
和美女做朋友就像逛奢侈品店——偶尔能沾点光，但大部分时间都在提醒你买不起。
她又想起张军看英子的眼神。那种眼神，张军从来没给过她。
是不是我……就不配被喜欢？” 她对着镜子，用最轻的声音问自己。然后，那些具体而残忍的比较又蜂拥而至：没有英子白，没有英子高，，没有英子那样，挺的胸，细的腰……让男人过目不忘。
自卑者的逻辑是个死循环：因为普通所以不被爱，因为不被爱所以更普通——最后把自己活成了一个莫比乌斯环，怎么走都在同一面。
镜子里的她没回答，只是静静地看着她。
她看了一会儿，然后转身，走到床边，坐下。床是硬板床，铺着凉席，坐下去有点硌。她坐了一会儿，然后躺下去，看着天花板。
天花板上有一盏灯，圆形的，白色的灯罩。灯没开，房间里只有窗外透进来的光。天色已经暗了，房间里很暗，只能看见家具的轮廓。
她闭上眼睛。
眼泪流出来了。不是大哭，是静静地流。眼泪从眼角流出来，流进耳朵里，湿湿的，痒痒的。她没擦，就让它们流。
单向暗恋是场一个人的谍战——你破译他的每个眼神，分析他的每句话，在他身边布下天罗地网的眼线，最后发现，你要策反的那个目标，根本不在你这个战场。
她的战争，她的败北，她的千军万马，都发生在一个人的寂静沙场，溃不成军，却无人知晓。
她的泪痕还没干，同一片星空下，一千三百里外的长沙，熄灯号早已响过。
宿舍是四人间，上下铺。张军睡在下铺。床是铁架子床，刷着绿色的漆，漆已经剥落了不少，露出底下暗红色的铁锈。床上铺着军绿色的床单，但很平整，边角都掖在褥子下面。
宿舍里很安静。能听见其他三个人的呼吸声，均匀的，沉沉的。有人打呼噜，声音不大，但很有节奏，一起一伏。
张军没睡。他睁着眼睛，看着上铺的床板。床板是木头的，刷了清漆，能看见木头的纹路。纹路是波浪形的，一圈一圈，向外扩散。
他很累。军训了一天，从早上六点到晚上九点。站军姿，走正步，跑步，匍匐前进。太阳很大，晒得皮肤发烫，发红。汗水流下来，流进眼睛里，刺得眼睛疼。衣服湿了又干，干了又湿，后背结了一层盐霜。
身体是累的，但脑子很清醒。清醒得睡不着。
他伸出手，从枕头底下摸出手机。诺基亚的直板机，屏幕很小，绿色的背光。他按亮屏幕，屏幕的光在黑暗里很刺眼。他眯起眼睛，看了看时间。
23:47。
快十二点了。
他打开短信箱。收件箱里有很多短信，有妈妈发的，有英子发的，有周也发的，有王强发的。他一条条看过去。
妈妈：“儿子，照顾好自己。别舍不得花钱。”
英子：“张军，到了吗？一切顺利吗？”
未完待续
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