周也的呼吸越来越重，热气喷在她耳边。脑子里那根名为‘理智’的弦，在欲望的炙烤下，发出‘嘣’的一声轻响，断了。
来北京半学期了。每天都见面，一起吃饭，自习，逛校园。手牵过，抱过，也吻过。但每次他想更进一步，手刚碰到她衣服下摆，她就会推开，或者别开脸，说“不行”。
冬天穿得多，拥抱都隔着一层又一层棉花和羽绒。他只能闻到她头发上的香味，淡淡的，像某种花果。手只能放在她后背，或者腰上，规规矩矩的。
他十八九岁，身体里像烧着一把火，日夜不息。晚上躺在宿舍床上，脑子里全是她。想她柔软的嘴唇，想她脖颈的曲线，想她纤细的手腕，想她一切被衣服遮盖住的地方。
有时候半夜醒来，身体的反应让他又胀又痛，他去冲冷水澡，水哗哗流，冲不掉那股躁动。
他想碰她。想得发疯。
此刻，她就在他怀里，嘴唇红肿，眼睛湿漉漉的，气息凌乱。她的手抵在他胸口，力道不大，像是半推半就。
周也的脑子嗡的一声。
他低下头，再次吻住她，比刚才更用力，更深入。舌头撬开她的牙齿，纠缠，吮吸。一只手扣住她后脑，把她按向自己。
另一只手，顺着她的腰线往上移。
动作很快，带着一种压抑已久的、急切的冲动。
他的手探进她羽绒服的下摆，里面是毛衣，再里面是秋衣。隔着两层布料，他的掌心贴上她后背中间的脊椎沟。皮肤温热，能感觉到骨骼细微的凸起。
英子的身体僵了一下。
周也感觉到了，但他没停。手继续往上，抚过她的肩胛骨，然后慢慢往前绕。
他的指尖碰到了她胸罩的侧边。蕾丝的，有点硬。
所有的忍耐，所有的克制，都化成了滚烫的、急于宣泄的欲望。
他想要更多。
他的手指勾住胸罩的边缘，试图往里探。
同时，他的身体紧紧贴着她。隔着几层裤子，在她的小腹上。他不知道她有没有感觉到，或许是寒风吹得他一个趔趄，或许是积雪让脚下打滑——总之，他的身体又往她身上贴近了寸许。
就是这一下。
英子猛地睁开了眼睛。
她几乎是同时做出了反应——左手抓住他那只试图探入她胸前的手腕。
同时别开脸，避开他的吻。
“周也。”她喘着气，声音发抖，但每个字都像冰块砸在地上，“你适可而止。”
周也停住了。
他的嘴唇还停留在她脸颊边，呼吸粗重滚烫。身体依然紧贴着她，某个地方正难堪地硌着她。一时半会儿消不下去。
他看着她。
英子的脸很红，但眼睛里没有情欲，只有冰冷的、清醒的怒意。她的嘴唇被他吻得红肿，微微张着，急促地呼吸。
“放开。”她说，声音比刚才更冷。
周也的手腕被她掐得生疼。他慢慢松开了扣在她后脑的手，也松开了环在她腰上的手。往后退了半步。
但身体的本能还没消退，那灼热的紧绷感仍未缓解。他有些尴尬地侧了侧身，试图遮掩。
男人最狼狈的时刻：欲望还支着帐篷，脑子已经下令撤营。
英子松开了他的手腕，但目光落在他脸上，没移开。
“周也，”她又叫他的名字，声音平静下来，但那种平静比刚才的冰冷更让人心慌，“我们是男女朋友，不是主仆。我不接电话，是因为我当时不想接。这需要向你报备吗？”
周也喉咙发干，没说话。
英子看着他眼中未褪的欲念和脸上的狼狈，心里忽然一片澄明。她看清了那道横亘在他们之间的、名为“性”的鸿沟：他的爱带着火的灼热和烟的呛人，总想燎原；而她的爱是水，可以包容，但也有底线，泛滥越界，便会结成冰。
“至于刚才……”英子的目光往下扫了一眼，落在他小腹下方，又迅速移开，看向他的眼睛，“下次再这样，我们就到此为止。”
未完待续
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