周也家的洋楼门口，铁艺大门关着，栅栏上爬着枯了的藤。院子里透出暖黄色的光，从落地窗的缝隙里漏出来，一条一条地铺在石板地上。
二楼主卧的灯亮着。窗帘拉了一半，透出里面的光。
钰姐刚从浴室出来，头发还没完全吹干，披在肩上，发尾带着湿气。她换了件真丝睡袍，香槟色的，腰带在腰侧系了个松松的结，领口微微敞着，露出锁骨和一截脖颈。睡袍的料子很软，贴在身上，顺着身体的曲线垂下去。
她手里端着高脚杯，红酒在里面晃了晃，酒液挂在杯壁上，慢慢往下淌。
她走到窗边，手指勾住窗帘，拉开一条缝。
楼下，路灯下，两个人正拥吻在一起。
钰姐站在楼上，看着楼下的儿子重复自己当年的路。每一代人都以为自己发明了爱，每一代人都被爱情发明了同一个跟头。爱情这东西，从来不会因为旁观者的经验，就变得安全一点。
楼上楼下，同一盏路灯，同一场夜风。她当年在那风里开花，他在那风里发芽。只有风老了，人没老。
周也的手臂收紧，把英子整个人箍在怀里，两个人的身体贴在一起，没有缝隙。她胸口的柔软压着他的胸膛，隔着几层衣料，能感觉到彼此的心跳，他的快，她的也快，混在一起，分不清谁是谁的。
夜风从巷口吹过来，吹动她额前的碎发，扫在他脸上。他不躲，任由那几缕头发在脸颊上蹭着，舌尖在她嘴里搅得更深了。
那一刻，路灯是证人，夜风是司仪，而整个淮南城都安静下来，为这两个年轻的生命腾出了一小块可以肆意相爱的地方。她踮起脚尖，他低下头——世间所有的相遇，不过是为了这一刻的俯身与仰望。
“英子，别走了。好吗？”周也说，声音哑了。
英子看着他，嘴唇动了一下，没出声。
周也的手指从她后脑勺滑下来，停在她脸颊上，拇指轻轻蹭着她的颧骨。
“英子。”他说，“今晚我们在外面住吧。”
张军一个人坐在大排档。
塑料桌椅，红蓝条纹的雨棚撑在头顶，边角破了一块，风一吹就啪嗒啪嗒响。煤气灯挂在棚子下面，白色的光，照得桌面上的油渍反着亮。
面前摆着几瓶啤酒。已经喝了大半。
空瓶歪在桌角，瓶口朝下，最后一滴也没了。手里这瓶也快见底了，他举起来，仰头灌了一口，喉结上下滚了一下。
桌上有一碟花生米，没怎么动。几根竹签横在碟子边上，是羊肉串的，肉吃完了，签子上只剩焦黑的痕迹。
他把酒瓶放下，瓶底磕在塑料桌面上，咚的一声。
旁边几桌有人。三个男人穿着深色羽绒服在划拳，袖子撸到小臂，嗓门很大，手在空中比划。一个穿紫色棉衣的女人抱着小孩，小孩在哭，女人哄着，声音压得很低。老板在灶台后面炒菜，铁锅翻动，火苗蹿上来，照亮了他半张脸。
油烟味，啤酒味，炒菜的滋滋声，划拳的喊声，小孩的哭声，混在一起。
张军一个人坐着，跟周围的热闹隔了一层透明的膜。能看见，能听见，但进不去。
失恋的人自带结界——全世界都在过年，只有他一个人在过清明节。
“一个人？”
张军抬头。
李娟站在桌子旁边。她穿了件粉色的珊瑚绒家居服，长款的，到小腿，领口有一圈白色的毛边。头发散着，披在肩上，刚洗过澡的样子，发尾还带着湿气，有几缕贴在脸颊上。
脸上没化妆，素着。嘴唇有点干，鼻梁两侧散着几粒浅浅的雀斑。
“……你怎么在这？”
“你忘了，我家就住旁边。”李娟说，手往身后指了一下，“我下楼倒垃圾，正好看到你在这里。”
她低头看了看桌上的空酒瓶，又看了看张军。
张军没说话，拿起酒瓶又灌了一口。
李娟在他对面坐下，没问他同不同意。塑料椅子吱呀一声，她坐稳了，手搭在桌沿上。
张军又喝了一口。酒液从嘴角溢出来一点，顺着下巴淌，他没擦。
“别喝了。”李娟说，“这么冷的天，喝这么凉的啤酒怎么行？”
张军没理她，又灌了一口。
“你走吧。”他说，声音有点哑。
“我就是不走。”李娟说。
张军看了她一眼，没说话，又低头喝酒。
李娟看他喝，伸手拿过桌上最后一瓶没开的啤酒，手指扣住瓶盖，一用力，没拧开。她又拧了一下，瓶盖开了，噗的一声。
她拿起瓶子，对着嘴，灌了一口。
张军伸手，把瓶子从她手里夺过来。啤酒晃了一下，溅出来几滴，洒在桌上。
“你女孩子不要喝酒。”他说。
“你能喝，我为什么不能喝？”李娟看着他。
张军没说话。
李娟站起来，走到灶台边。老板正在炒菜，锅铲翻动，火苗蹿得老高。
“老板，拿一瓶二锅头。”
老板头也没抬：“在架子上，自己拿。”
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