太阳已经升高，阳光照在硝烟弥漫的战场上。
空气中弥漫着浓烈的血腥味和火药味，那味道呛得人喉咙发紧。建奴的冲锋仍在继续，马蹄踏碎冻土与积雪，弥漫成灰黑的尘雾。残骸断肢碎了一地，脏污的兽血一片一片的，触目惊心。
穆特鲁伏在马背上，耳边是呼啸的炮弹和此起彼伏的惨叫。
他从没见过这样的武器，这样的威力。这些明军的大炮，打得又快又准，一发炮弹就能带走十几二十个勇士。这才几轮炮击，他手下的五个牛录已经没了一个。剩下的也被打散了队形，原本整齐的箭矢阵型，此刻变得七零八落。
然而，骑兵一旦发动起来，不是想停就能下来的。即便退，也是死路一条——不是被明军的大炮轰成齑粉，就是被旗主子按军法砍掉脑袋，全家发配给披甲人为奴。他只能硬着头皮领着麾下兵马往前冲。
其实，他心中还存着一丝侥幸。明国人的大炮虽然威力巨大，但素来笨重，只要捱过去，冲进明军的阵线，那些大炮就会停下来。他们这些大金勇士就能凭借无可匹敌的箭术与近战搏杀，击溃当前这支明军。
他举起刀，嘶吼道：“大金的勇士们！冲过去！只要冲进他们的阵线，他们的炮就没用了！冲啊！”
他双腿一夹马腹，率先朝明军阵线冲去。
剩下的建奴也红了眼，跟着他拼命往前冲。有人脸上带着疯狂，有人眼中含着恐惧，但没有人停下来。马蹄声如雷鸣，烟尘滚滚，一千多人的残部依然气势惊人。穆特鲁伏在马背上，心里不断重复着：只要冲进去，只要冲进去……
——
步兵阵列纹丝不动，刺刀在阳光下闪着寒光。那一排排黑色的身影，如同铁铸的城墙，静静地立在那里。
炮兵阵地的硝烟还在飘散，炮手们正在清理炮膛，准备下一轮射击。侧翼，机枪手们伏在机枪旁，眼睛盯着越来越近的建奴。
望台上，潘浒的身影挺得笔直，如同一尊雕塑。他双手举着望远镜，目光越过那些冲锋的建奴，落在更远处的战场上。建奴已经损失了近半兵力，但剩下的仍在冲锋。
秦翼明站在望台下面，手心全是汗。他想喊，想叫潘浒快开炮，可喉咙像被堵住了一样。
然后，他看见潘浒缓缓放下望远镜，转头望向步兵阵列右侧。
那里站着的队伍，虽然手里没有兵器，却一如战士，身姿笔挺如松。
青玄色的军礼服在阳光下泛着微微的光泽，袖口的红色云纹仿佛在随风跃动。雉鸡尾在帽尖上颤动，红色帽缨如火焰般跳跃。五十四名乐手挺直腰杆，目视前方，仿佛不是置身于血肉横飞的战场，而是在等待一场盛大的庆典。
潘浒举起右手，在空中停顿了一瞬，猛地劈下。
军乐队长看到了潘浒的手势。他深吸一口气，高呼一声：“起！”
鼓手双手握着鼓槌，高高扬起——
“咚。”
第一声鼓响。
那是车载建鼓的声音，低沉、浑厚，像远古的雷鸣，从大地深处传来。鼓声不疾不徐，却仿佛敲在每个人的心口上，震得人胸腔发麻。
“咚……咚……咚……”
建鼓一声接一声，节奏越来越快，越来越密。紧接着，背挂式扁鼓加入进来，那声音更加密集，更加急促，像暴雨打在屋顶，像万马奔腾在原野。
云锣响了。
清脆的金属声穿透鼓声，如同山涧清泉，又如同利剑出鞘。九音便携架云锣被乐手敲击着，那声音高低错落，织成一条金色的丝线，在战场的喧嚣中格外分明。
“锵——”
四副铜钹同时撞击，那声音如同惊雷炸裂，震得人耳膜生疼。紧接着，高音唢呐昂然奏响，那声音高亢、嘹亮，像雄鹰展翅直冲云霄，又像烈火燃烧席卷四野。
十七簧改良笙低沉地应和着，为这激昂的旋律铺上一层厚实的底衬。铜制长筒号角仰天长鸣，那声音苍凉、雄壮，如同远古的战神在咆哮。
所有的乐器，所有的声音，汇成一股洪流，在战场上轰然炸开。
秦翼明站在望台下面，整个人都愣住了。
他听过军乐，大明的军队出征时也有鼓吹手，敲锣打鼓吹唢呐，乱糟糟的，听不出个所以然。可眼前这乐声，不一样。
有——千军万马奔腾的脚步声，有刀剑出鞘的金属颤音，有旗帜在风中猎猎作响的声音。这不是音乐，这是战场本身，是战争的精魂。
他的血液突然沸腾起来。
那乐声像一只无形的手，一把揪住他的心脏，狠狠攥紧，又松开。他的呼吸变得急促，眼眶发酸，手不由自主地握紧了刀柄。
他想冲出去，想冲到那些建奴面前，挥刀砍杀，浴血奋战，哪怕战死在那里。
他死死咬住牙，才勉强克制住那股冲动。
——
穆特鲁也听见了那乐声。
他骑在马上，离明军越来越近，那乐声也越来越响，越来越清晰。那不是他听过的任何明军鼓乐，那声音里有一种他无法理解的东西。
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