一个骨子里刻着现代人特有的理性与怯懦的灵魂，一个连银行复杂业务都懒得去办的军宅加班族，根本承担不起这样宏大而残酷的复仇剧本。
就这样，在复仇的规划和妄想中，我渡过了无眠的一夜。
我依旧按时出现在训练场，但苏德的木剑打在身上，似乎再也感觉不到疼痛。
我依旧走进工坊，但魔力在指尖流转，却引不起丝毫对“创造”的热情。那些曾经让我痴迷的武器蓝图，那些宏大的战争构想，此刻都失去了意义。
连头顶那些栩栩如生的手办，我也再不敢去看，它们的存在本身，就成了一种持续的、无声的折磨。
我像个被抽空了灵魂的木偶，机械地重复着日常的一切。吃饭，味同嚼蜡，入睡，噩梦缠身。
母亲担忧的目光，父亲欲言又止的沉默，我都清晰地感知到，却无法做出任何回应。仿佛有一层厚厚的、透明的墙壁，将我与他们，与整个世界，彻底隔离开来。
夜色深沉，我躺在床上，听着城堡外远远传来的、规律而陌生的巡逻脚步声。这个世界的一切，它的规则，它的声音，它的气息，都在无声地强调着我的“异类”身份。
复仇，需要极致的爱或极致的恨。而我，似乎两者都欠缺。我有的，只是一种被再次抛入绝对孤独的巨大失落，以及一种对自己无力改变的、清醒的认知。
莉西娅不过是唯一愿意倾听我那些家乡呓语，并觉得有趣的人。
我倒不是多爱她，但只有她能让我感觉到我脑中那些关于另一个世界的记忆，并非毫无价值的疯人呓语，而是可以被分享、被理解的宝贵财富。
在她身上，我投射了对那个再也回不去的咱妈（祖国/现代人类文明）所有扭曲的依恋和乡愁。
她是我在这个野蛮世界的文明方舟，是我证明“冯皓”而非“雷德尔”存在的唯一证人。
现在，证人死了。
意味着我那些关于网络、关于城市、关于现代生活的一切记忆，将彻底沦为无人能懂的、孤独的颅内回声。
再也没有人能理解了。我重新变回了那个被困在异世界孩童躯壳里的、彻头彻尾的异类，而且这一次，是真正意义上的，孤身一人。
明明还不到九岁，我却感觉自己的心，已经先于身体，彻底死去了。
这种行尸走肉的状态持续了几天，终于被父亲打破。
他在一个傍晚，将我单独叫到了书房。油脂灯的光芒将他的影子拉得很长，他的脸上带着一种复杂的、混合着疲惫、担忧和某种下定决心的神色。
【雷德尔，】
他开口，声音比平时更加沙哑。
【你……都知道了，是吗？】
我没有回答，只是用空洞的眼神看着他。
【关于莉西娅小姐的事情……】
他顿了顿，似乎在斟酌词句。
【我之前的判断，是基于常理和情报。但是……王都的水很深，有些事情，并非没有变数。霍兰德家倒台是事实，但一个孩子……在某些势力的博弈中，也并非完全没有……利用价值，或者说，一线生机。我的意思是……她也不一定死了……】
他的话说得很含蓄，很谨慎，但这确实是在试图给我一丝微弱的、与他之前笃定言论相悖的希望。
然而，听到这些话，我心中泛起的不是欣喜，不是期待，而是一种极致的、冰冷的荒谬和……被戏弄感。
之前用那样斩钉截铁的逻辑，击碎我所有的幻想，让我在绝望的深渊里挣扎。现在，又轻描淡写地告诉我“并非没有变数”、“一线生机”？
这算什么？逗狗呢？还是成年人世界里的、廉价的安慰？
我抬起头，第一次直视他的眼睛。我的脸上没有任何表情，声音干涩得像是在摩擦砂纸。
【所以呢？】
我问。
【你现在告诉我这些，是想让我继续抱着不切实际的幻想，像个小丑一样等下去？还是觉得，这样就能让我好受一点？】
父亲的眉头紧紧锁起，他似乎完全没料到9岁的我会是这种反应。
【雷德尔，我只是想告诉你，事情或许没有到最坏的地步……】
最坏的地步？
我在心里冷笑。
对我而言，最坏的地步，就是从你口中听到她“凶多吉少”的那一刻。那一刻，我的心就已经死了。现在再说这些，又有什么意义？
我没有再说话，只是重新低下了头，将自己缩回那层无形的厚障壁之后。父亲看着我，最终化作一声长长的、无力的叹息。
太累了。
真的太累了。
背负着异世的记忆，隐藏着危险的能力，克服着内心的懦弱，好不容易找到一丝温暖和光亮，却又被无情地夺走。
我连为我失去倾诉对象悲恸的资格都没有，还要抱着这点廉价的、不确定的施舍，像条狗一样继续在这个我憎恶的世界里挣扎下去？
我找不到理由了。
复仇？那太遥远，太不切实际，是英雄的剧本，不是我这个迷失水手的。
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