祭音台遗址的风总带着股湿润的暖意。曾经吞噬万音的和声鼎早已化作眼泉，泉眼处终年冒着细碎的泡，像谁在水底轻轻呼吸。阿音踩着满地的和声草过来时，正看见泉面上浮着层薄薄的雾，雾里裹着三色光粒——清商的白、浊羽的黑、俗韵的金，缠缠绕绕，像极了当年和声鼎化雨时的光景。
“听说在这里打盹，能听见鼎魂说话。”阿音放下竹笛，在泉边的青石上坐下。石面上布满细密的凹痕，是当年万籁烬鼎留下的灼烧印，如今却被泉水滋养出层青苔，凹痕里积着的水，倒映着天上的流云，像无数双眨动的眼睛。
她确实累了。从百音博物馆回来后，阿音总觉得手里的竹笛在发烫，仿佛有什么东西要破笛而出。听竹坞的沈砚说，这是老物件在“认主”，也可能是过往的执念在托梦，最好来和声泉边静一静——这里是鼎魂消散的地方，最懂“放下”与“承接”的道理。
阳光透过云层落在泉面上，雾气渐渐浓了。阿音的眼皮越来越沉，恍惚间看见泉眼处浮出个半透明的影子，身形像尊小小的鼎，周身流转着柔和的光。
“小家伙，你的笛子里藏着太多心事了。”鼎魂的声音像泉水叮咚，带着种看透世事的温和。它绕着虫蛀竹笛飞了圈，笛身上的蛀痕突然亮起，“你在怕？怕自己接不住这传承，怕辜负了那些人的期望？”
阿音想点头，却发现自己动弹不得。她确实怕过——捧着阿蛮的日记时，摸着苏引商的旧笛时，甚至在静音湖看见那些虚影时，都怕自己太年轻，担不起这跨越三代的重量。
“傻孩子。”鼎魂笑了，泉面上的光粒突然炸开，化作无数过往的画面：单孤与清商弟子在万籁烬鼎前对峙，眼里的偏执像烧红的铁；慕归尘用残笛试图调和两派，笛音里的无奈比寒风还冷；夜离痕的旷野弦缠住镇音杵时，弦上的裂痕里渗出的不是血，是未说出口的和解……
“当年我总以为，和鸣是把所有声音揉成一团，让它们‘一样’。”鼎魂的影子渐渐清晰，“后来才懂，是让清商的能清亮，浊羽的能炽烈，俗韵的能鲜活，谁都不用迁就谁，却能在同一个调子?各得其所。”
画面突然跳到万音会决战：苏引商举着逐音笛站在鼎前，慕清弦的断琴与夜离痕的残弦环绕着她，三人的音波撞向鼎身时，鼎魂看见的不是厮杀，是无数双手在推它——有人想让它吞噬差异，有人想让它见证共存，最后是那道混音体的笛音，轻轻说：“让它们都开口吧。”
“所以，和鸣不是终点，是起点。”鼎魂的声音沉了沉，泉面上的雾气突然变得浑浊，“未来会有新的‘差异’出现，可能不是清、浊、俗，可能谁都叫不出名字。到那时，别像当年的人那样急着分高低，先听它们说——就像你阿婆听裂帛渊的弦，你慕爷爷听忘忧巷的吆喝，你阿蛮婆婆……听风穿过笛孔的声。”
阿音的心跳得厉害。她忽然想起沈砚说的“异音族”传说，那些典籍里语焉不详的记载，原来鼎魂早就预见了。
“别怕。”鼎魂的影子轻轻碰了碰她的额头，“差异不是劫，是让和音更丰富的料。就像你这笛子，虫蛀的痕没让它哑，反倒让风有了藏身处，吹出来的调才更活泛。”
泉面突然剧烈波动，浑浊的雾气里浮出些模糊的轮廓：一群皮肤泛着虹光的人站在音藤下，他们的指尖能弹出七彩音波，既不清、不浊、不俗，却能让钧天阁的琴、裂帛渊的弦、人间的陶哨同时共鸣。画面最后，一个异音族的孩子正踮脚够阿音怀里的竹笛，而她身边，站着个举着小引弦琴的男孩——眉眼像极了阿弦。
“他们会来的，在你们准备好的时候。”鼎魂的声音越来越远，“记住，能接住新音的，从来不是完美的器物，是愿意敞开的心。”
雾气渐渐散了，阿音看见苏引商与慕清弦的虚影站在泉边。她穿着忘忧巷的粗布裙，他的仙袍上沾着俗韵的金粉，两人手里都捧着和音果。
“我们当年怕的，从来不是差异本身。”苏引商的声音带着笑意，将一枚和音果玉籽放进阿音手心，“是怕自己太固执，听不进不同的调；怕自己太懦弱，护不住想护的人。”
慕清弦接过话头，指尖在她手心里轻轻一点，那枚玉籽突然发烫：“你看这玉籽，看着是死物，埋进土里能发芽；你那笛子，看着残破，吹出来的调能让六界共鸣。所谓传承，不过是把‘怕’变成‘敢’——敢听，敢信，敢护。”
虚影渐渐透明，化作两道光流钻进玉籽。阿音握紧手心的温热，忽然明白过来：那些被她视为“负担”的过往，其实都是养分——阿蛮的纯粹教她“敢信”，苏引商的坚韧教她“敢护”，慕清弦的顿悟教她“敢听”。
“嗡——”玉籽突然从她手心飞出，落进和声泉。泉眼猛地喷出三道水柱，在空中交织成两个模糊的字：“未知”。随即，水柱炸开成无数光点，像场温暖的雨，朝着六界飞去。
阿音看见光点落在裂帛渊的赤砂上，砂粒开始泛出虹光；落在钧天阁的飞檐上，仙铃的声音多了丝俗韵的软；落在忘忧巷的老槐树上，铃铛果“簌簌”落下，在地上拼出个敞开的门形。
“这是……给未来的请柬？”她喃喃道。泉边的青石上，不知何时多了行新刻的字，是慕清弦晚年的笔迹，苍劲里带着暖意：“和鸣如流水，遇方则方，遇圆则圆。”
暮色漫上来时，阿音抱着竹笛往回走。和声泉的水泡还在轻轻冒，像谁在水底哼着未完的调子。她摸了摸怀里的玉籽，感觉它在发热，像颗跳动的小心脏。
路过祭音台残碑时，阿音忽然停下脚步。碑上“万籁烬”三个字早已被岁月磨平，取而代之的是孩子们用石头刻的涂鸦——一支笛，一张琴，中间画着个大大的笑脸。
她忽然想吹笛，便举起了那支虫蛀的旧笛。笛音穿过暮色，朝着六界的方向飞去，带着鼎魂的嘱托，带着祖辈的暖意，带着对未知的期待，轻轻流淌。泉眼处的光粒跟着跳动，仿佛在应和：
是的，故事还长着呢。
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