“叔叔。”
“嗯。”
“那个拿画布的人,说得对吗?人真的应该那样活吗?”
灰烬沉思了片刻。画布上的人,出生,长大,结婚,生子,变老,等死。那是一种活法。但他们在这里,走路,等花,种名字,也是一种活法。不一样,但都是活。
“他说的,是一种活法。我们现在这样,是另一种。没有对错。”
芽点了点头。她靠着灰烬的腿,闭上眼睛,睡着了。
那天夜里,灰烬做了一个梦。梦里,他站在参天巨树的顶端。无数的花朵在他周围绽放,无数的名字在他身边盘旋。他低头看去,看见那些争吵的人不再争吵,而是在轻声交谈。他们说着自己的故事,并且耐心地倾听别人的故事。说完,听完,有人哭了,有人笑了。那个拿着画布的人不知何时又回来了,他静静地坐在旁边,也在听。听着听着,他把布从怀里拿出来,铺在地上。布上的图画,在那些故事的声浪里,开始生长、变化。不是被擦掉,而是长出了新的内容:出生的旁边,长出了走路;长大的旁边,长出了等待;结婚的旁边,长出了栽种;生子的旁边,长出了开花;变老的旁边,长出了名字;等死的旁边,长出了存在。
他醒来时,天还未亮。人们仍在沉睡。那个画布上的人没有回来。但灰烬知道,他一定就在墙的另一边,同样在倾听,听着他们讲述自己的故事。
他站起来,走上那条被脚步磨亮的路,开始行走。沙沙沙,沙沙沙。
那些醒着的人,看着他的背影,也默默地跟了上去。
沙沙沙,沙沙沙。
无数的脚步声,汇聚在那朵名为“听”的花旁,不停地响着。
他们听着,一直听着。
他们走着,一直走着。
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