但她答非所问：“母亲临死前，把臣女护在怀里。她说了一句话。”
“什么话？”
“她说，‘你爹会来接你的。’”
崇祯的手指猛地收紧了。
殿内又安静了。雪光映着他的脸，冷白如石。嵇青看不清他的眼眶有没有红，呼吸有没有乱。只有那双手——交叠在案上的那双手，青筋隐现，像两根被拧到极限的绳子。
不是“你爹会替你报仇”，不是“你爹对不起我们”。是“会来接你的”。
她到死都在替他说话。
他闭了一下眼，睁开。前后不过一息，快得像眨了一下眼。
“你退下吧。”他说。
嵇青叩首，起身，转身走向殿门。她的背影很直，步伐很稳，没有回头，没有迟疑。
“青儿。”
她停住，没有回头。
崇祯的声音从身后传来，低沉，克制，像一根绷到极限的弦，随时会断，却始终没有断：
“朕会接你。”
嵇青站在殿门口，背对着他。她的肩膀微微颤了一下——只一下，然后就稳住了，稳得像什么都没有发生过。
她没有回头。没有应声。只是抬起手，将那枚金镯重新戴回腕上，然后跨出门槛，消失在雪幕中。
崇祯独自坐在御案前，望着她消失的方向，一动不动。
案上，池清述的血疏还摊开着，墨迹中混着暗红。他伸手将奏疏合上，压在镇纸下面，动作很轻，像在掩埋什么。
然后他拿起朱笔，继续批阅奏本。
笔尖落下时，他的手稳如磐石。
殿外，大雪无声。
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