林间的瘴气从脚踝漫到了大腿。不是缓缓升上来的，是每往前走一步，雾就往身上爬一寸。银白色的，贴着皮肤，不湿，不凉，像有什么东西在用雾丈量你的身体。
没有人说话。
老冯走在最前面，步子还是稳，但走几步就回头看一眼。小杨拽着他的衣角，嘴唇干裂得渗血，眼睛直勾勾盯着脚下的碎石。阿青走在最后面，竹笛横在膝盖上，手指不再摸笛孔，指节蜷在膝盖外侧，像被什么东西按住了。
张玄灵隔着二十米跟在后面。铜印攥在手心里，烫得他不得不每隔一会儿就换一根手指。顾敏走在他旁边，灯焰在玻璃罩里偏转了将近三十度，不再垂直，往山坳深处的方向斜着，像被什么东西拽着。
“他在看。”顾敏忽然低声说。
张玄灵顺着她的目光看去。阿青抬起头了。从进山到现在，他第一次抬头看前面。看的方向不是唐震，不是老冯，是山坳深处那片还没散开的瘴气。他在看雾。或者说，在看雾里的什么东西。张玄灵顺着那个方向看过去，什么都没有。只有雾。
树林不知道从什么时候开始变了。松树一棵都不剩，只剩下冷杉。树皮上的纹路全是螺旋形的，从树根一直旋到树冠——每一道螺旋都是一道勒痕，边缘异常光滑，不像被绳子勒出来的，倒像被什么稠厚的东西淋过，树皮被烧出了螺旋状的沟壑，愈合后长成了扭曲的疤。所有树冠都朝同一个方向弯腰，弯向山坳深处。树枝末梢全部朝祠堂方向伸展，叶子在无风空气里一动不动，像被定住了。
声音在消失。鸟叫没了，虫鸣没了，风的声音也没了。每往前走一步，声音就被抽走一层。最后只剩脚步声——踩在湿软落叶上没有回音，像被地面吸走了。
空气里的甜腥味更浓了，浓到舌尖能尝到一丝类似生锈金属的涩。那不是血的味道，更像是某种东西被慢慢腐蚀、溶解时散发出的气味。
队伍在一棵冷杉树下停下来休息。老冯掏出水壶递给小杨，小杨接过来灌了两口，水从嘴角漏出来滴在衣领上，他自己没察觉。他的嘴唇一直在发颤——不是冷的，是肌肉在不由自主地抽动。阿青没喝水，也没吃干粮。他站在冷杉树荫的边缘，脸朝盐女祠的方向。
嘴角动了一下。
不是笑。是肌肉往上扯了一下，然后卡住了。
老冯手里的水壶停住了。他盯着阿青的嘴角，盯了大概三秒。这三秒里他的呼吸停了。然后他喊了一声：“阿青。”声音不大，但调子是塌的。
阿青没有回头。他突然往前踉跄了两步——不是走，是被推。整个人像被什么东西从背后撞了一下，肩膀往前一倾，脚底踩在落叶上滑出两道拖痕。然后他站住了。手抬起来，五指张开，往前伸。不是抓——是迎接。他在接一个只有他能看见的人递给他的东西。
“阿青！”老冯扔下水壶冲过去。瘸腿在湿软的落叶上打了个滑，膝盖磕在地上，磕出一声闷响。他爬起来继续跑，手往前伸，就差两步就能拽住阿青的衣领。
然后他看见了。
雾里有一个轮廓。颜色比周围的瘴气稍深，质地凝聚——是一个女人的侧影，弯着腰，手里端着一个东西。碗。那个轮廓立在林间黑暗中，一动不动。它的边缘太清晰了——雾是模糊的，它是清楚的，清楚得不像雾里长出来的，像从另一个空间挤进来的。端碗的手腕弯曲的角度很自然，自然到让人觉得碗里真的有东西。但你什么都看不见，只有碗的轮廓。
老冯僵住了。他的嘴张开，想喊，没有声音。不是被吓住了——是身体不让他出声。
小杨从地上站起来。他看见阿青的手在往前伸，也看见了雾里那个端碗的女人侧影。他的眼睛瞪得极大，瞳孔缩成针尖，嘴唇动了两下，想喊阿青，喊不出来。然后他往后退了一步，腿发软，整个人往后一坐，滑倒在自己刚才漏下的水渍上。他没有再站起来，两手撑着落叶往后退，背撞上那棵冷杉树干。那棵树的螺旋勒痕正好压在他后背上——树皮上的旧疤嵌进了他的脊椎弧度。他感觉不到。他盯着阿青的手，那只手还在往前伸。
阿青还在往前走。他踩进更深更浓的瘴气里。那个侧影就在他面前，弯着腰，端碗的手往前递了一下。阿青的嘴唇动了动——他说话了。没有人听到他说什么，但他的口型是两个字，说得很慢。
然后那个轮廓忽然消失。不是散开——是被抽走，像有人从黑暗里拔出了一根针。轮廓还在老冯的视网膜上烧着，在那个位置上烧了好几秒，然后被他自己涌出来的眼泪冲花了。
阿青的手还伸着，五指还张着，但整个人停住了，像断了线的木偶。然后他软倒了——膝盖先弯，腰，整个人侧倒在湿软的落叶上。竹笛从背包侧袋滑出来，旧铜钱滚了一圈，卡在落叶缝隙里。
“阿青！”老冯的嗓子撕裂了。声音在林间被瘴气闷住，连回音都没有。
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