手机屏幕亮起来的时候，林涵正在数天花板上的裂缝。
从上一个副本出来已经三个月了。三个月里，他每天凌晨三点准时醒，盯着出租屋天花板上那道从墙角延伸到灯座的裂缝，数它又长了几毫米。没长过。但他还是数。
倒不是因为PTSD。林涵没有PTSD，他的心理医生说得很清楚——“情感隔离是应对机制，不是创伤表现。”说人话就是他不太会因为害怕而睡不着。他睡不着，纯粹是因为他在想事情。
想副本的规则。想队友的行为逻辑。想那些死在里面的玩家到底做错了哪一步。
手机震了一下。
凌晨三点十七分。不是闹钟，不是推送，是一条短信。发件人号码是一串0，内容只有一句话：
“欢迎来到槐安村。”
林涵看了三秒。然后白光吞没了整个房间。
他甚至没来得及骂一句脏话。
失重感持续了大概两秒——他在心里默数的——两秒后，脚下踩到了实地。
雾气很重。不是雾霾那种呛人的灰白，是那种浓得能拧出水来的乳白色雾气，带着一股潮湿的、腐烂的植物味道。林涵第一时间低头看手腕：倒计时出现了，23:59:47，还在跳。他抬头数人头。
七个人。
这是他做的第一件事。不是尖叫，不是跑，是数人头。在林涵的认知体系里，副本开始的前三秒是信息量最大的窗口期，因为所有人还没开始伪装，恐惧和镇定都是本能的。他快速扫了一圈：
一个四十多岁的男人，嘴角叼着没点燃的烟，左手插在皮夹克口袋里，右脚已经往后退了半步——后退半步是防御姿态，不是逃跑，是观察后的谨慎。老手。
一个二十出头的女生，短发，穿深色卫衣，双手插兜，面无表情。但她在深呼吸，吸气三次，呼气一次，那是刻意控制的呼吸节奏。心理防线很高，但快到极限了。
一个肌肉男，一米八几，剃寸头，正在骂娘：“操，又他妈进了。”骂归骂，但他的眼神是虚的，没有聚焦。这种人靠蛮力活过了三次副本，产生了错觉。
一个戴眼镜的瘦高个，三十岁左右，背微微驼着，站在人群最边缘。他在推眼镜，推了三次。不是在观察，是在缓解焦虑。
一个三十多岁的女人，妆容精致，穿着看起来像刚下班的白领装。她在看每个人的表情，目光移动的速度很快，频率很高。销售或者类似职业，擅长读取微表情。
一个十九岁左右的男生，穿卫衣戴棒球帽，正在掐自己大腿确认是不是做梦。最年轻的一个，也可能是最没经验的一个。
七个人。林涵记住每个人的特征，用时四秒。
倒计时跳动：23:59:43。
“镇定点。”叼烟的男人开口了，声音沙哑得像砂纸磨铁，“先看环境。”
雾气在他们说话的时候散了一些。林涵看清了所在的位置：一个村口，青石板铺的路，两边是黑瓦白墙的老房子。正前方立着一座牌坊，上面写着三个字——槐安村。但牌坊后面的路是断的，被浓雾切断了，像是这个村子只有村口存在，其他地方都悬浮在虚无里。
肌肉男——铁头，林涵在心里给他贴了标签——走到牌坊前拍了拍柱子：“这什么破地方？”
“别乱碰。”抱臂的短发女生冷冷地说，“上一个副本乱碰东西的人，手没了。”
铁头缩回手，回头瞪她，但对视不到一秒就移开了视线。
叼烟的男人没理会他们的对话，径直走到牌坊右边的一块木板前。那是一个公告栏，玻璃罩子碎了半边，里面贴着几张发黄的纸。最上面一张写着“槐安村村规”，下面列了十条。
他开始念。
念到第三条的时候，林涵已经记下了所有内容。十条村规，十条都有可能触发死亡条件。但他注意到一个细节——村规的字体。不是手写的，是印刷体，像是从打字机里一个字一个字敲出来的。1987年的村子，有打字机？
“十条规矩。”叼烟的男人念完最后一条，转过头看着其他六人，嘴角扯出一个笑，“这副本够意思。”
他突然伸手指向林涵：“你是做什么的？”
“博弈论与符号逻辑。”林涵说。
那男人挑了下眉，表情变了，从漫不经心变成了一种“有点意思”的审视：“脑子好使啊。我姓顾，叫我老烟就行。”
林涵没接话，视线从公告栏移到了村口的老槐树上。那棵树很大，树干粗得三个人合抱都抱不住，树冠遮天蔽日，但现在是夜晚，看不清全貌。老烟顺着他的视线看过去，原本叼在嘴里的烟差点掉地上。
树皮上有脸。
不是刻上去的，不是画上去的，是树皮本身凹凸起伏形成的轮廓——一张张人脸，五官清晰，表情扭曲，嘴巴张得很大，像是在无声尖叫。有的人脸已经完全长进了树干里，只剩下轮廓；有的还很新，像刚印上去不久。
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