六点钟，她们准时到了食堂。
天色已经暗了下来，食堂的灯亮着，黄黄的灯光从窗户里透出去，在操场上投下一小片光亮，像是暮色中的一座小小的灯塔。九月推门进去的时候，一股热腾腾的空气裹挟着羊肉的浓香扑面而来，把一路走来的寒气一下子冲散了。她的眼镜片上立刻蒙上了一层薄薄的雾气，眼前的一切都变得模糊而柔和，像是一幅被水晕开的水彩画。她摘下眼镜，用衣角擦了擦，重新戴上，才看清了食堂的全貌。
食堂在大门左边，是一长排房子中的一间。最外面的一间是打饭的窗口，窗口不大，是那种老式的铁皮窗口，推拉式的，推起来会发出“哗啦”一声响。窗口上面挂着一块小黑板，用粉笔写着今天的菜单：炖羊肉粉条、馒头、白菜汤。粉笔字写得很工整，一笔一划，横平竖直，看得出来写字的人很认真，每个笔画都仔仔细细的，没有一丝马虎。小黑板的边框上用彩色粉笔画了一圈小花，红色、黄色、蓝色，虽然简单，但能看出心意——画花的人大概是想让来吃饭的人看到的时候，心情能好一点。九月盯着那圈小花看了两秒钟，心里涌起一股说不清的暖意。在这个灰扑扑的地方，这一圈彩色的小花显得格外珍贵。
食堂的门是那种双开的木门，门上贴着一张红纸，写着“教师食堂”四个字，红纸已经有些褪色了，边角也翘了起来，被透明胶带重新粘过。推门进去，里面不大，摆着四张长条桌和十几把长条凳，桌面是那种白色的防火板，边角已经磨得发白了，露出了里面浅棕色的木头。桌面擦得还算干净，但细看能看到一些深深浅浅的印痕，有的是刀划的，有的是烫的，还有一些圆珠笔留下的墨迹，大概是某个老师一边吃饭一边改作业时不小心画上去的。地上铺着水泥，扫得很干净，但还是能看到一些饭粒和菜叶嵌在水泥的缝隙里，已经干了，变成深褐色的小点，像是时间留下的记号。墙上挂着一台老旧的电视机，关着，屏幕上蒙了一层灰，反着食堂里昏黄的灯光，能看到上面指纹的痕迹。
空气里弥漫着羊肉汤的香味，混着煤烟和葱花的气息，粗犷而温暖。那是一种很原始的味道，没有经过任何修饰和遮掩，就是羊肉本身的浓烈，加上粉条的绵软，加上盐和花椒的调和，再加上炉火的煨炖，把所有的味道都逼了出来，融进那一锅滚烫的汤里。对于喜欢羊肉的人来说，这种味道是天堂，是让人忍不住咽口水的诱惑；对于不喜欢的人来说，它就是一场考验。九月属于后者，但她不得不承认，这种味道本身是诚实的，不虚伪，不造作，就像这片土地一样。
食堂里已经有几个老师在吃饭了。他们穿着朴素的衣服，有的穿着深色的夹克，有的穿着旧旧的毛衣，有的外面套着一件军绿色的棉大衣，拉链拉到最上面，抵御着从门缝里钻进来的冷风。有的人在低头吃面，有的人在轻声交谈，用的是藏语，九月一句也听不懂，但那语调很好听，像是有韵律的歌，起起伏伏的，像是在念一首长长的诗。九月觉得藏语听起来很舒服，不是那种尖锐的、刺耳的语言，而是低沉的、圆润的，像是在喉咙里打着转，然后轻轻地滚出来。
靠窗的位置坐着一个男老师，大概三十出头，戴着一副黑框眼镜，镜片有些厚，在灯光下反射着光。他穿着一件深蓝色的冲锋衣，领口立起来，拉链拉到最上面，显得很利落。他一边吃一边看手机，手机屏幕上显示着什么文件，密密麻麻的字，他看得很认真，偶尔停下来用右手在屏幕上划一下，然后继续看。九月猜他大概是在备课。角落里的桌子上坐着一个女老师，穿着紫色的毛衣，头发编成一条长辫子搭在肩膀上，辫子编得很紧，发梢用一根红色的橡皮筋扎着。她面前摆着一碗汤，已经不怎么冒热气了，大概放了有一会儿了。但她没在喝，而是在批改作业，红笔在本子上飞快地移动着，时不时停下来想一想，然后在旁边写几个字。她的眉头微微皱着，像是在思考什么难题，但嘴角又带着一点笑意，大概是在某个孩子的作业里看到了有趣的东西。九月看着她，心里想，这就是老师的样子吧——吃饭的时候都在改作业，把所有的零碎时间都用来做和孩子们有关的事。
卓玛老师也在食堂里，看到她们进来，立刻站起来招了招手，热情得像是在招呼自己家的客人。她穿着一件粉红色的羽绒服，领口露出一截白色的高领毛衣，马尾扎得高高的，走起路来一甩一甩的。“来来来，坐这儿，坐这儿，我给你们占了位置。”她指了指靠里的一张桌子，桌子上已经摆好了四副碗筷，碗是那种搪瓷碗，白底蓝边，有些碗口的瓷已经磕掉了，露出里面黑色的铁。筷子是木头的，有些已经弯了，但洗得很干净，放在一个竹制的筷笼里。九月她们坐下来，卓玛便去窗口帮她们打饭。
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