瓦列里放下刀叉，盯着盘子里那块羊肩看了几秒，像在判断它是不是一个战术问题：“伦敦的烤牛肉倒是很香，那这羊肉怎么没烤出那个香味？”
谢尔盖把土豆泥往旁边拨了拨：“可能这份羊肩是用炖过以后再烤的做法，汤汁和肉里的酸味没有完全去掉，我昨天跟几个英国军官同桌吃过，他们说这种酸味就是羊肉本来的味，在苏格兰很常见。”
他说到在苏格兰很常见时，尽量让自己的语气客观又克制。
瓦列里把盘中的胡萝卜切成几小段，拌着土豆泥吃下去，没再对羊肉动手。
他拿起旁边的一小块餐包撕着吃，又喝了几口洋葱汤，才慢悠悠地开口：“德国人的菜又油又咸，法国人的酱汁太复杂，美国人的午餐肉吃到后面像在嚼皮鞋，英国人的羊肉，居然自带酸味。”
他放下汤匙，看着谢尔盖，像在给一道重大军情下判断:“我对大英帝果陆军和皇家空军的敬意一分不减，但对他们的羊肉，评价要下降一个等级。”
瓦列里说着，还是把最后一口土豆泥吃完了。
谢尔盖忍不住笑了一声：“元帅，明天胜利日午宴上如果还有羊肉，您就多吃点烤牛肉和鱼，羊肉我帮您挡。”
瓦列里叹了口气，又觉得有些好笑：“我在这儿吃了那么多天，第一次尝到这种原汁原味的羊肉，也罢，入乡随俗，不过等回了莫斯科，得让炊事班做一顿真正的烤羊肉，格鲁吉亚做法，用石榴汁腌过，带孜然和蒜，皮烤得焦脆，那种滋味才叫羊肉。”
窗外的风把半幅窗帘吹得鼓起来，远处伦敦的灯火像无数没有睡去的眼睛。
瓦列里坐在那里，把最后半杯水喝尽，心里给英国厨子的勇气打了分，给英国羊肉的味道降了级。
夜一点点深下去，谢尔盖收拾好餐盘退了出去，留下瓦列里一个人靠在小餐椅里，回忆着格鲁吉亚石榴汁烤羊肉的香气，和冬妮娅在厨房里端出烤盘时那种亮晶晶的眼神。
………………
夜里的白金汉宫西翼很静。
国王一家早已歇下，只有瓦列里所住套房外的露台上还亮着一盏铜灯。
侍者送了两次红茶，伊丽莎白公主才拎着一小篮白天收到的信笺过来，她没让女仆跟，只自己抱着一只垫了绒布的藤编小篮，在露台的藤椅里坐下。
瓦列里替她倒了杯茶，没加奶，他知道她晚上喜欢淡一点的。
她又从瓷碟里拿了半块姜饼，慢慢掰着吃，偶尔有碎屑掉在裙摆上，被夜风吹到露台的花砖缝里。
“战争快结束的时候，我总在想，胜利日会是什么样子。”她望着远处圣詹姆斯公园幽黑的树影，声音轻得几乎要融进风里:“现在真到了，反而觉得不真实，街上到处是彩旗和笑脸，像整个英果都从一场高烧里醒过来，但我又知道，我们只是运气好，活到了醒来的时候。”
她转过头看瓦列里:“你也是这么觉得吗？”
瓦列里两手捧着茶杯，沉默了一小会儿才开口：“活到醒来的时候，比什么都强，但醒来以后呢？仗打完了，人们很快就会忘记炮声，开始为面包，煤，房子和工资发愁。”
“和平不是一觉醒来就什么都有了，它是一连串早上，每一天都要重新挣回来的东西。”他低头看杯中微微打旋的茶水:“我走过很多地方，每到一座城，都能看见同一件事：人们不是被战争摧毁的，是被战争之后不知该怎么活摧毁的，所以如果这个时代需要我们做什么，首先是把那种可以重新开始的念头还给他们。”
伊丽莎白没有说话，只是把茶碟放在膝头，看着他。
他穿着衬衫，袖子折到小臂，几缕头发从额前垂下来，被夜灯和月光映得有些松散。伦敦的夜风从露台边漫过来，带着湿润的青草气。
她忽然说：“我常常想起你写给妈妈的那封信。你说一个果家的君主，最重要的工作是让人民在灾难之后还能继续相信体面，秩序和希望，我后来总拿这句话提醒自己，如果有天我要站在某个地方，接受别人的注视，那注视里该有这些东西。”
她停了一下:“有时候我觉得我已经准备好做伊丽莎白了，可另一些时候，我又觉得自己还是个只想在花园里骑马的孩子。”
“这很好。”瓦列里笑着道:“一个从没怀疑过自己资格的人，往往会把位子坐坏。你会成为一个很好的女王，因为你能分得清王冠和花园。”
他朝她轻轻举了举茶杯，像举着一小片月光。她笑了一下，也举起自己的杯子，杯沿轻轻碰在一起，声音细得像两朵花擦过。
他们又聊了很多，关于英苏之间的很多误会，关于战后年轻一代的出路，也关于她最喜欢的马，苏格兰冬天，一本他没读完的俄国小说。
她说她喜欢俄语里一些词的音节，说这些词听起来像霜落在窗上。
瓦列里用俄语念了一遍，又用英语解释，说那是一种耳朵听不见的安静，在莫斯科郊外的冬夜，雪落进松林，就是那种声音。
她听得很认真，像是要把这个音节收藏起来。
夜深了，露台上的铜灯越来越暗。
伊丽莎白看了看天。
“月亮要下去了。”
瓦列里回应道。
“月下去还有星星，星星消失还有太阳。”
两人就并肩坐了一会儿，谁也没再说话。这一刻不属于胜利，也不属于正治，只属于一个从东线走来的元帅和一个在雾都长大的公主之间，那点被夜风吹得透明的，永远不必说破的懂得。
夜风又起，桌上那张糖纸被卷起来，飘到栏杆外，像一小片被月光照亮的白鸟。
瓦列里替她把膝上的信篮合好，起身送她到露台门口。
她走到门边，回头看了他一眼。
“晚安，元帅同志。”
瓦列里点头。
“晚安，殿下。”
门轻轻关上，露台上只剩一盏渐渐熄灭的铜灯，和风吹过花砖的细细声响，像这夜晚最后一句没有说完的话。
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