“夫人，这些……该怎么处理？”
一名守卫站在长桌旁，手里提着一只鼓鼓囊囊的黑色垃圾袋，袋口被扎得紧紧实实，但仍有一缕极淡的血腥味从密封的缝隙中渗漏出来，在空气中无声地游弋。
他问话的语调压得很低，带着训练有素却依然无法完全掩盖的不安——因为那袋子里装着的，是几个小时前还在这个房间里趾高气扬的“猫眼”大人。
水晶夫人没有立刻回答。
她站在长桌的主位旁，目光垂落在那张光可鉴人的深色木桌上。
桌面依旧整洁，仿佛什么都没发生过。
但在那个空荡荡的座位旁，在黑色袋子的边缘，有一小片暗红色的痕迹没有擦干净——那是在收起尸体前，从软垫上滴落到地板上的，在暖黄色的灯光下显得格外刺目。
她看着那片血迹，没有移开目光。
“随便找个没有人知道的地方埋了就行。”
她的声音平淡得像是在吩咐把一袋废弃的旧报纸丢进垃圾桶，守卫微微一愣，但很快低下了头：“……是，夫人。”
另一个守卫已经蹲下身，将那只黑色袋子往门外拖去。
袋子在厚地毯上摩擦出沉闷的声响，持续了将近十秒才消失在门口，随即传来门锁重新合拢的轻响。
会议室内再次恢复了安静。
曼莎没有动，依然站在原地。
她看着那片没有被擦干净的血迹，嘴唇微动，吐出了一句话。
那句话既是说给已经远去的守卫听的，也是说给她自己听的。
“反正，今后不会再有任何人知道他的存在了。”
她的声音很轻，然后她的目光从地面上的血迹向上移开，落在了那个空置的座位上。
黑猫专属的软垫还留在椅子上，材质上乘的丝绒表面被那只黑猫的体温熨出了一道浅浅的凹陷。
毛线球还躺在桌面上，金线缠绕的外壳在灯光下闪着暗淡的光。
她的视线在那只毛线球上停了几秒钟，一段久远的记忆缓缓浮现——那是在曼莎正式接手家族产业的第一年。
她坐在那间与她身形不成比例的巨大的办公室里，面前堆着一摞摞她尚且看不明白的账本、合约和信托文件。
阳光透过落地窗洒进来，温暖明亮，却照不亮这间仿佛空无一人的房间。
墙壁上挂着母亲的肖像画，那个温柔而精明的女人在画布里永恒地微笑着，而曼莎知道，那幅画不会开口说话。
长兄在父亲去世后的第二周便摔门离开了家族企业，留下一句“我绝不会为那丫头打下手”。
弟弟妹妹们虽然没有离开，但每当她在会议室里提出一个新的战略方向时，她总能感到那些黏在背上的目光，带着刺的。
他们不在明面上违抗她，却也不会真心帮她，只是在每一个足以让公司走向毁灭的关口，安静地目送她独自做出抉择，然后站在旁边，等着看她摔下去。
她不怪他们。
她理解他们。
因为他们三个都是男孩，而她是女孩。
在老一辈人眼中，这个位置从来没有她的一份份额。
父亲临终前的那句“曼莎……交给你了”，在那份根深蒂固的观念面前，不过是一张随时可以被推翻的遗嘱罢了。
所以她也不争辩，她只是把那些账本一页一页地翻完，把那些合约一个一个地签下来，把每一个决策的重压一头一头地扛在自己的肩膀上。
哪怕每天下班后回到那间冷清的别墅，她连一个可以与之说话的对象都没有。
父母走了，兄长远走他乡，弟弟妹妹们虽然同住一城，却视她如敌。
她有了钱，有了权力，有了所有能让这个世界艳羡的东西，却唯独没有一个能在午夜时分为她亮着一盏灯的存在。
所以她养了狗。
三只，都是大型犬——一只黑色的拉布拉多，一只金色的边境牧羊犬，一只灰白色的阿拉斯加雪橇犬。
她特意选了别人眼里不太好养、需要花很多时间陪伴的犬种，因为只有那个理由能够让她说服自己每天在晚上九点前回家。
她给它们分别取名叫“墨鱼”、“金豆”、“雪球”。
这些名字都很随意，带着某种她自己也说不清的、属于少女时期的稚气。
但每次她推开公寓的大门，三只狗就会像三团毛茸茸的炮弹一样同时朝她冲过来，围着她转圈蹦跳，用湿热的鼻尖拱她的手掌，让她的西装裤腿沾满金色的狗毛。
那些日子成了曼莎生命中最安静的时光，在公司没有会议、没有应酬的日子里，她会窝在沙发上，让三只狗围着她，一边按着笔记本电脑的键盘，一边时不时伸手揉一把墨鱼的耳朵，或者弹一下金豆的鼻尖，或者把整张脸埋进雪球厚实的颈毛里，深深吸一口那混着狗粮和阳光的味道。
她在旧世界的最后一缕温度，都是那些毛茸茸的、不懂得算计的舌尖给她的。
直到那年冬天。
“曼总……这个标书我们是不是缓缓？那边最近出了不少事，我担心……”
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