回芝加哥的专机上,大多数人都睡着了。连续征战和这场硬仗耗尽了他们的体力。罗德曼靠窗坐着,窗外的云海在月光下像无垠的雪原。他的右手腕还在隐隐作痛,但心里却有一种奇异的平静。
乔丹坐在过道另一侧,戴着耳机,但罗德曼能看到他指尖在膝盖上轻轻敲击着节奏,显然也没有入睡。
空姐送来饮料时,轻声对罗德曼说:“恭喜你们,追平了纪录。”
罗德曼只是点了点头。纪录?那只是数字。真正留在他心里的,是更衣室里那杯带着气泡的、冰凉的金色液体,是乔丹那句“没有你,我们做不到”,是皮蓬递过来的那卷绷带,是菲尔关于“传奇外衣”的比喻。
他知道,明天训练馆的灯依然会准时亮起,菲尔的白板上又会画上新的战术,乔丹还是会投丢第一个热身球然后骂一句脏话。连胜会继续,或者在某一天被终结。但今晚,在这三万英尺的高空,他允许自己带着手腕的疼痛和嘴里残留的香槟余味,稍微那么相信一下——也许,只是也许,他真的属于这里,属于这支正在书写历史的球队,属于这瓶原本不属于“坏孩子”的更衣室香槟。
飞机微微倾斜,开始下降。芝加哥的灯火在远方显现,像是指引他们回家的、永不熄灭的星辰。罗德曼调整了一下手腕上刚刚缠好的新绷带,闭上了眼睛。第三十四场,在等着他们。
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