“还是不对。”他把第十七幅画从画板上取下来，放在一边。
上官乃大看着那堆画。十七棵梧桐树，十七个样子，可每一棵都安安静静地站在画布上，像一幅画该有的样子。
“哪里不对？”
沈墨指着画上的树。“它不动。”
“树怎么会动？”
沈墨摇头。“它会的。您看——”他指着真正的梧桐树。起风了，满树的叶子哗啦啦响，金色的光点在树冠上跳跃，像无数只小蝴蝶在扑翅膀。“它在动。不是树枝在动，是光在动，是影子在动，是那种……”他想了很久，找不到一个词来形容。
“是活的。”上官乃大说。
沈墨愣住了。“对。是活的。我画出来的是死的。”
上官乃大看着他。“你画了多少年画了？”
“十五年。”
“十五年，都在画什么？”
沈墨想了想。“什么都画。山，水，人，房子，花，鸟。”
“画活过吗？”
沈墨沉默了。他低下头，看着自己的手。那双手上沾满了颜料，指甲缝里都是洗不掉的色渍。
“没有。”他说，“从来没有。”
上官乃大点点头。“那你现在可以开始学了。”
沈墨抬起头。上官乃大指着那棵树。“跟它学。它活了不知道多少年。它知道怎么活。”
沈墨看着那棵树，看了很久。然后他把画板上的纸取下来，换了一张新的。他没有调颜色，没有拿画笔，就那么坐着，看着那棵树。看了一整个下午。
太阳落山的时候，他站起来。“老人家，我明天再来。”
上官乃大点头。“好。”
沈墨走了。凤九从屋里走出来，站在上官乃大身边。“他能画出来吗？”
上官乃大想了想。“不知道。但他在试。”
凤九看着那堆画。十七幅梧桐树，一幅比一幅好，可每一幅都差那么一点点。
“你为什么要帮他？”
上官乃大沉默了一会儿。“因为这棵树，该被人记住。不是记住它的样子，是记住它的魂。”
凤九握住他的手。“你的魂，也在里面。”
上官乃大笑了。“也许吧。”
第三章 沈墨的执念
沈墨连着来了一个月，画了三十幅梧桐树。第三十幅画好的那天傍晚，他坐在树下，看着那幅画，忽然把画笔摔在地上。
“我画不出来。”
上官乃大看着他。沈墨低着头，肩膀在抖。“我学了十五年画，以为自己什么都画得了。可这棵树，我画不出来。它的魂，我抓不住。”
上官乃大没有说话。他站起来，走到那堆画前，一张一张地看。看了很久，他拿起最早的那幅。
“你看这幅。树是直的，叶子是黄的，影子是斜的。像不像？”
沈墨点头。“像。”
上官乃大又拿起最近的那幅。“这幅呢？”
沈墨看了一会儿。“也像。”
上官乃大把两幅画并排放在一起。“有哪里不一样？”
沈墨盯着那两幅画。第一幅的树直挺挺地站着，像一根柱子。第二幅的树微微有些歪，树干上的纹路是旋着的，像在扭动。
“第二幅……在动。”
上官乃大点头。“你在进步。”
沈墨摇头。“不够。还是不够。”
上官乃大把那幅画放回去，坐回树下。“你太急了。”
沈墨抬起头。上官乃大说：“你学了十五年画，觉得自己什么都该画得了。可这棵树，活了不知道多少年。你才看了它一个月，就想画出它的魂？”
沈墨愣住了。上官乃大继续说：“慢慢看。看一年，看十年，看一辈子。看懂了，就能画出来了。”
沈墨沉默了很久。然后他捡起地上的画笔，擦干净，放进画箱。“老人家，我还能来吗？”
上官乃大笑了。“能。随时都能。”
沈墨背起画箱，朝山下走去。走了几步，忽然停下来，回头看着那棵树。夕阳照在金色的叶子上，整棵树都在发光。他站在那里，看了很久。然后他转过身，大步下山。
凤九从屋里走出来。“他会来的。”
上官乃大点头。“会来的。”
第四章 一年后
沈墨果然来了。不是隔几天来一次，是每天都来。他住在山下镇子里，每天天不亮就背着画箱上山，一直画到太阳落山。有时候画很多幅，有时候一幅都画不出来，就那么坐着看。春天的时候，他画新芽。嫩绿嫩绿的，从枝头冒出来，像无数只小眼睛在张望。夏天的时候，他画浓荫。叶子层层叠叠，把整个天空都遮住了，树下凉快得像在山洞里。秋天的时候，他画金黄。满树的金叶子在风中摇晃，阳光一照，整棵树都在燃烧。冬天的时候，他画枯枝。叶子落光了，只剩下光秃秃的树枝，像老人的手伸向天空。
他画了一整年。三百六十五天，三百多幅画。他把画铺在梧桐树下，一张一张地看。凤九从屋里走出来，看到那些画，愣住了。
“这么多？”
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