沈墨点头。“三百一十七幅。”
凤九一张一张地看。春天的树，夏天的树，秋天的树，冬天的树。早晨的树，中午的树，傍晚的树。晴天的树，雨天的树，雪天的树。每一幅都不一样，可每一幅都像。
“你能画出来了。”凤九说。
沈墨摇头。“还差一点。”
凤九看着他。沈墨指着最新画的那幅。是冬天的树，叶子落光了，光秃秃的树枝上挂着雪。太阳从云层后面露出来，照在雪上，亮得晃眼。
“这幅，我画了三天。树画好了，可总觉得少了点什么。后来我想起来了——是影子。”
凤九看着那幅画。树的影子斜斜地铺在雪地上，淡蓝色的，很长很长。
“影子怎么了？”
沈墨说：“这棵树的影子，不是它自己的。是它和太阳一起画的。我画得出树，画得出太阳，可画不出它们一起画影子的那个瞬间。”
凤九沉默了一会儿。然后她笑了。“你画出来了。”
沈墨愣住了。凤九指着那幅画。“你看这个影子。它不是在雪上，是在动。像在往前走。”
沈墨盯着那幅画。影子确实在动。不是画出来的动，是看出来的动。像是有风吹过，影子在雪地上轻轻晃了一下。他的眼眶红了。
“画出来了。”
上官乃大从屋里走出来，看着他。“画出来了。”
沈墨跪在树下，对着那棵树磕了三个头。上官乃大扶起他。“起来。树不会磕头。”
沈墨站起来，擦掉眼泪。“老人家，这棵树，比人强。”
上官乃大笑了。“它活得久。看得多。”
沈墨把那幅画从画板上取下来，递给上官乃大。“老人家，这幅画，留给您。”
上官乃大接过画，看着画上的梧桐树。光秃秃的树枝，淡蓝色的影子，雪地上有一道浅浅的痕迹，像是有人刚刚走过。
“好。留着。”
他把画放在树干上的凹槽里，和那些木刻的小人、那块黑色的石头、那片枯黄的叶子放在一起。画刚好挡住凹槽的口子，像一个盖子，把那些东西都护在里面。
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