1940年6月12日的清晨，宜昌城像被一只无形的手按进了铅灰色的泥潭，连云层都沉甸甸地压在屋脊上，每一口呼吸都裹着汉水的腥气，潮得能拧出水来。
硝烟与血腥在闷热的空气里交织、发酵，黏稠得像化不开的糖浆，堵在喉咙口，呛得人眼底发涩。从磨基山望去，这座曾因水陆码头而繁华的川鄂咽喉，此刻只剩断壁残垣在炮火中瑟缩。
——鼓楼街那面曾刻着商号的青砖墙，如今弹孔密布得像被疯狗啃过，半幅被炮火撕开的军大衣挂在墙头，风一吹就猎猎作响，暗红的血渍在布面上晕成狰狞的蛛网；
二马路的青石板被炮弹掀得翻江倒海，碎玻璃混着弹片在灰光下闪着冷森森的光，昨夜巷战的血痕已凝成黑褐色，嵌在每一道裂缝里，偶尔有未熄的火星从瓦砾堆里窜出来，刚探个头就被湿冷的空气摁灭，只留下一缕青烟，旋即被风卷走。
川军122师364团团长王志远背靠着一截炸塌的山墙，左臂的伤口又开始作妖，浸透了血的布条死死黏在皮肉上，稍一动弹，就像有无数根针在往里扎，疼得他牙关紧咬，腮帮子上的肌肉突突直跳。
（额角渗出细密的冷汗，顺着脸颊滑进沾满灰尘的胡茬里，痒得钻心，却腾不出手去擦 ）他低头看了看手里的中正式步枪，枪托上的木纹早被汗水泡得发黑发涨，摸上去滑腻腻的，唯有枪管依旧冰得刺骨，像块烧不热的铁。
（这枪跟着他快三年了，从四川盆地打到鄂西山地，枪托上的磕碰都是勋章，可此刻握着它，手心却冒出一层冷汗——不是怕，是恨，恨这枪里的子弹怎么就这么不经用 ）
街角那片断墙后，日军的钢盔在灰光下泛着死寂的亮，三八大盖的刺刀斜斜指地，枪身与地面形成的角度，像一群蓄势待扑的狼，连呼吸都压得极低，只偶尔有金属碰撞的轻响，在巷子里荡出细碎的回音。
（他眯起眼数着钢盔的数量，至少一个小队，三十多号人，而他们这边……）
不远处的瓦砾堆旁，通信兵小张的尸体还保持着向前扑倒的姿势。
那孩子昨天午后还红着脸给他递过一块烤红薯，粗粝的手指捏着焦黑的薯皮，声音带着少年人的清亮：“团长，俺娘说吃饱了有力气杀鬼子，这是炊事班刚烤的，您快趁热吃。”
此刻，他胸口的血已凝成硬痂，像块暗红色的膏药糊在军装前，手里还攥着那枚没来得及扔出去的手榴弹，手指僵硬地扣在引信环上，仿佛下一秒就要拉响。
（王志远的目光在他年轻的脸上停留片刻，那脸上还沾着未干的泥点，眼睛却睁得圆圆的，像是还在盯着前方的敌人。
他心里像被什么东西狠狠剜了一下，这娃才十六，比自家老三还小两岁，本该在学堂里念书的年纪……）
王志远的目光在他身上停了片刻，喉结狠狠滚了一下，将涌上喉头的腥甜又咽了回去，（指甲深深掐进掌心，借着疼痛压下那股几乎要炸开的悲愤 ）。
“还有多少能打的？”他哑着嗓子问，声音像是从生锈的铁管里挤出来，带着股子铁锈味。（说话时他刻意挺直了腰，哪怕左臂的剧痛让他差点弯下身子——他是团长，不能在弟兄们面前露怯 ）
“团长，算上能动弹的伤兵，满打满算不到二十个了。”副营长喘着气回话，额角的伤口还在往外渗血，顺着脸颊往下淌，他抬手抹了一把，却把烟灰和血混在一起，在脸上画出几道黑红的痕，（抹脸的动作又快又狠，像是要把疲惫和恐惧都一并抹去 ）
“子弹也见底了，步枪兵每人只剩三五发，弟兄们都把刺刀卸下来磨了，石头也备好了。”（他说话时眼神扫过身后的弟兄们，每个人都在低头检查武器，没人抱怨，只有一种沉甸甸的沉默，像暴雨前的寂静 ）
王志远点点头，目光越过眼前的断墙，望向天主堂的方向。
那里隐约还能听到枪声，想必33集团军的残部还在死守，钟楼的尖顶在硝烟里时隐时现，像根不肯弯折的铁针。
（那枪声断断续续，像是在挣扎，他知道那边的弟兄撑不了多久了。江对岸就是四川，退过江就能喘口气，但谁都清楚，宜昌一丢，鬼子就能顺着长江直扑重庆，到时候家乡的父老乡亲怎么办？）
他深吸一口气，肺里像灌了沙子，每一次扩张都带着针扎似的疼。
不能再等了，再等下去，天主堂的弟兄们怕是连撤往江边的机会都没了。（哪怕只剩最后一个人，也要把口子撕开，这是军人的本分，更是川人护家的念想 ）
“传下去，”他压低声音，字字都像从牙缝里挤出来，（声音不高，却带着不容置疑的决绝，每个字都像砸在石板上的石子 ）“我们从侧翼突过去，给天主堂的弟兄撕开个口子，让他们往江边撤。
记住，动作要快，拼的就是出其不意！”
没人说话，只有拉动枪栓的“咔嚓”声在巷子里低低回荡。
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