灶房里安静下来。
灶膛里的余火塌了下去，最后几根柴枝在火里断开，发出一声极轻极轻的噼啪。
火星溅起来，亮了一下，就灭了。火光在檐归脸上晃了晃，也暗了。
没有人说话。
闻澈坐在檐归旁边，手搁在桌上，指尖轻轻摩挲着那只粗陶碗的碗沿。
一息后她的手从碗沿上移开，顺着桌面摸过去。
她的指尖摸到了檐归的袖子，粗棉布的袖子，袖口卷到手腕以上，露出一截小臂。
她顺着袖子往下摸，摸到了檐归的手。
闻澈的手覆上去。那只手肉肉的，软软的，暖暖的。
檐归的手粗糙，裂了口子，指节僵硬。
“师兄。”闻澈轻轻喊了一声。
檐归没有应。
“你是不是还在想那些符？”
檐归的手在她的掌心底下动了一下。不是抽开，是微微蜷了蜷，像一只受了伤的、不知道该往哪儿躲的动物。
他没有回答。
他看着闻澈握着他的那只手。那双手他牵了快十年。
从她刚会走路的时候就开始牵。她那时候很小，站都站不稳，小手攥着他一根手指头，攥得紧紧的，一步一步往前挪。
后来她能自己走了，他就跟在她后头，张开手臂虚护着。再后来她能摸着廊柱走了，能听声辨位了，能在观里来去自如了。
他牵得少了，可每次过门槛、下台阶、走山路，他还是会把手伸过去。她也会把手伸过来。习惯了。
十年了。
他牵着这双手，从她话都说不利索，牵到她能背《道德经》。从她只会喊“哥哥”，牵到她喊他“师兄”。从她跌跌撞撞，牵到她稳稳当当。
他把自己的手从闻澈手底下抽出来。
翻过来。
握住了她的手。
他的手大，把闻澈的手整个包在掌心里。
“澈儿。”他喊了一声。
声音很低。低得像是从地底下传上来的，闷闷的，哑哑的，带着一股压了太久、已经不会大声说话的气息。
“我是不是很没用。”
闻澈的手攥紧了檐归的手。
“不是。”她的声音是硬的。不是生气，是另一种硬。是有人说了她不能接受的话，她要顶回去的那种硬。
檐归没有接话。
他握着闻澈的手，看着灶膛里的余火。
火光在他眼睛里一跳一跳的，照出他眼底那些藏了很久、藏得很深、藏得他自己都快以为已经忘了的东西。
“师父教的那些，”他说，声音干干的，涩涩的，像两块砂石互相刮，“你听一遍就会了。”
火光跳了一下。
“你还会入定。白姑娘念一遍口诀，你就入定了。师父说，修行之人求之不得的状态，你进去了。”
檐归看着灶膛。火快灭了，只剩最后几簇小小的火苗，贴着烧得发白的柴炭，一舔一舔的。
“我呢。”
那两个字很轻。
他把那只闲着的手从膝盖上抬起来，翻过来，掌心朝上。
“一个诀都掐不好。”
他把手放下了。
“师兄。”闻澈再次喊道。
“我知道你想说什么。”檐归打断了她。
“我也知道白姑娘说得对，我把观里的事干的还行。”
他顿了顿。
“可这些算什么本事呢。”
“我是檐归。我是师父的四弟子，是澈儿你的师兄。我得护着你。我得护着师父。”
他低下头，看着自己那只摊在膝盖上的、裂了口子的手。
“可我能拿什么护？”
“师父年纪大了。”檐归的声音从暗处传过来，“他的头发全白了。他起夜的次数越来越多了。
闻澈的手在他掌心里微微发抖。不是她在抖，是他。他的手在抖。
“你的眼睛看不见。”
他的声音压得更低了。低到几乎是在跟自己说话。
“白姑娘不会一直在。”
“如果有一天，有什么东西来了。”
他的目光从灶膛里收回来，落在闻澈脸上。
闻澈空蒙蒙的眼睛朝着他的方向，映着油灯那一点昏黄的光。
“我拿什么挡？”
闻澈直接出声，“还有我。”
“你护着我，我也护着你。”
“我们一起挡。”
檐归灶房里的油灯把她的脸照得明明暗暗的。
她的眼睛空蒙蒙的，可她的脸朝着他，端端正正的，一点都没有偏。
她的两只手还覆在他手背上，暖暖的，紧紧的。
他忽然觉得嗓子眼里堵了一块东西。
那块东西从方才就一直堵在那里，他拼命往下咽，拼命用话把它压住。
可闻澈这两只手一握，那块东西不但没有下去，反而往上顶了顶。顶得他眼眶发酸。
“可我是师兄。”檐归说。
这几个字不是炫耀，不是标榜，是枷锁，是他自己给自己套上的、套了十年、越套越紧的枷锁。
因为他是师兄，所以他得挡在前面。因为他是师兄，所以他不能让别人替他挡。因为他是师兄，所以他必须有用。
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