那一滴清亮的菌汤，在深红的丝绒桌布上滚了一滚，竟凝而未散，像一颗小小的、饱满的露珠，在璀璨的灯光下微微颤动，折射出一点转瞬即逝的晶光。
陈砚舟的目光在那滴汤上停留了一瞬，随即收回。他没有上前擦拭，也没有任何表示。只是转过身，重新走回通向厨房的侧门。蓝布帘子被他拨开，又在身后轻轻晃动，落下。
后厨里，灶台还留着上一锅汤的余温，摸上去温热。旁边另一口大锅上架着多层竹制蒸屉，白色的蒸汽正从屉盖边缘一股股、无声地冒出来，袅袅上升，在天花板附近聚成一小团湿润的云。空气里弥漫着面食与蒸汽特有的、干净而朴素的气息。
他脱下身上那件半旧的深色外套，随手搭在墙边一把木椅的椅背上。然后卷起衬衫的袖子，一直卷到手肘上方，露出线条清晰的小臂。走到面案前，那里早已准备好一小盆雪白的面粉和一碗清水。他伸手探入面粉，五指张开，感受着细腻的粉质从指缝间滑过。然后开始加水，手指在粉与水之间穿插、搅拌，动作不疾不徐，带着一种近乎禅定的专注。
面团揉到第三遍，渐渐变得光滑、柔韧，在掌心下发出轻微的、悦耳的“噗噗”声。就在这时，后厨的门帘又被轻轻掀开了。
唐绾走了进来。她怀里抱着那台跟随她多年的老式胶片相机，脚步放得极轻，像猫一样。她没有立刻说话，只是站在门口，目光越过陈砚舟忙碌的背影，看了看蒸腾的雾气，又落回他那双正在与面团角力的、骨节分明的手上。她的眼神里有职业性的锐利观察，也有一丝不易察觉的、近乎屏息的安静。
陈砚舟似乎感觉到了身后的视线。他抬起头，侧过脸看了她一眼，目光平静，随即又低下头，拿起擀面杖，开始擀制饺子皮。擀面杖在案板上滚动，发出均匀的、有节奏的“咕噜咕噜”声。
“你拍吧。”他开口，声音在蒸汽氤氲的厨房里显得有点闷，却清晰，“别开闪光。也别凑太近。拍可以，”他顿了顿，手上动作没停，“但别打扰他吃。”
唐绾点了点头，没说话。她轻手轻脚地走到厨房一个不碍事的角落，熟练地支开小巧的碳纤维三脚架，将相机稳稳装上。打开相机后盖，取出一卷新的胶片，指尖灵巧地将其装入片仓，合上后盖，上卷。调整光圈，对准焦距，镜头无声地转动，最终锁定在宴会厅主桌的方向。取景框里，首长依旧坐在原位，背脊挺直。手边那只盛过菌汤的白瓷碗已经空了一半，他双手交叠放在桌上，目光落在前方某处虚空中，既没有动，也没有与任何人交谈。整个人像一尊沉浸在自己世界里的、沉默的雕塑。
饺子是纯手工包的。陈砚舟擀的皮不算极薄，反而比寻常的略厚一些，带着一种实在的手感。每张圆皮托在掌心，舀一勺馅料放上去，对折，然后用拇指和食指从一端开始，一下一下，用力而仔细地捏合边缘。他捏得格外紧实，褶子细密均匀，最后捏出一个饱满挺括的元宝形状，立在撒了薄粉的竹篾盘上，一个个精神抖擞。
馅料是荠菜猪肉。新鲜的荠菜早已仔细择洗干净，在滚水里快速焯过，捞出后立刻浸入冰水，以保住那抹脆嫩的碧色。挤干水分，放在砧板上细细切碎。肥瘦相宜的猪肉馅早已调好底味，此刻将荠菜碎拌入，再加入一点点细细的姜末和几滴香气纯正的小磨香油。陈砚舟搅拌馅料时，手腕用的是巧劲，顺着一个方向，不急不躁地搅打，让肉馅上劲，析出的汁水被充分吸收，均匀地裹住每一根清爽的荠菜丝。
二十分钟，在寂静而专注的等待中流过。
大锅里的水早已沸腾，蒸汽顶得锅盖轻轻作响。陈砚舟揭开锅盖，一大团白雾“轰”地扑面而来，瞬间模糊了他的眼镜镜片。他没理会，用笊篱将浮起的、白白胖胖的饺子捞起，沥干水，盛入一个素净的、边缘带青花的瓷盘里。饺子冒着滚滚热气，香气随之四溢——那是荠菜特有的、带着田野气息的清香，混合着肉馅扎实的荤鲜，还有面粉被蒸汽激发出的、最本真的麦甜。
他端着那盘热气腾腾的饺子，走出了厨房，穿过依旧笼罩在奇异寂静中的宴会厅。他的脚步不快，每一步都踏得很稳。原本还在低声交谈或调整设备的记者们，看见他和他手中那盘冒着白烟的食物，像是被按下了静音键，自动收声，目光追随着他。端着托盘的服务生也停下了走动的脚步，垂手侍立。整个奢华而空旷的宴会厅，在这一刻，安静得能听见中央空调送风的微弱嗡鸣，以及瓷器与桌面接触时，那一声极其轻微、却又无比清晰的“咔”的轻响。
首长抬起了头。
陈砚舟将盘子轻轻放在他面前的桌面上，正好在那只空了一半的汤碗旁边。他没有用任何敬语，声音平直，像在陈述一个事实：
“刚才说白菜猪肉，是怕您心里有负担，吃不踏实。其实是荠菜馅的——”他停顿了一下，目光与首长抬起视线相触，“听说……是夫人当年，最喜欢、也最拿手的。”
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