首长握着筷子的手，在空中顿住了。
他的目光从陈砚舟的脸上，缓缓移到眼前那盘饺子上。饺子还冒着丝丝缕缕的热气，荠菜的碧绿隐约透过半透明的面皮。他就那样盯着，看了很久很久，久到周围空气仿佛再次凝固，时间都被拉长、抻薄。全场依旧鸦雀无声，所有人都屏住了呼吸。唐绾藏在相机后的眼睛一眨不眨，食指虚按在快门上，指节因为用力而微微发白，却不敢真的按下去。
首长终于动了。
他伸出筷子，有些缓慢地，夹起了最上面的那一只元宝饺。筷子尖微微颤抖了一下，但很快稳住。他将饺子送到唇边，没有犹豫，张嘴，咬破那层温热而柔韧的面皮。
荠菜那股独特的、清新中略带一丝野性的香气，混合着丰腴鲜美的肉汁，瞬间在他口腔里弥漫开来，攻城略地。他咀嚼的动作，忽然停住了。
眼睛，在下一秒，紧紧地闭了起来。眉头微微蹙起，像在抵御某种突如其来的、汹涌的冲击。
再睁开时，眼眶边缘已然泛红，一层薄薄的水光迅速积聚，在那双阅尽沧桑的眼眸里颤动、打转。
终于，承载不住。
一滴眼泪，毫无预兆地，挣脱了眼眶的束缚，直直坠落下来。
“嗒。”
一声极轻极轻的闷响。
那滴泪，正正砸在雪白的瓷盘边缘，砸在那只被咬了一口的饺子旁边，迅速洇开一个小小的、深色的湿点。
他没去擦。甚至没有低下头。只是将筷子轻轻放下，双手从桌上抬起，又轻轻放回桌沿，指尖微微扣着光滑的木质边缘。肩膀，几不可察地，微微地、颤抖似的耸动了一下。
就在这一瞬间——
“咔嚓。”
唐绾食指落下，快门清脆而果断的声音，划破了宴会厅里令人窒息的寂静，像一颗小石子投入深潭。
窗外，不知从哪里飞来栖息的几只白鸽，被这突如其来的声响惊动，“扑棱棱”一阵乱响，慌慌张张地振翅飞起，洁白的羽翼掠过巨大的玻璃幕墙，映着室内辉煌的灯火，划出几道仓皇的弧线，迅速消失在浓稠的夜色里。
首长缓缓地抬起了脸。
他的目光，越过空气里尚未散尽的饺子热气，正正地、毫无闪避地，对上了唐绾相机镜头后的眼睛。脸上泪痕未干，但神情却奇异地平静了下来，甚至带着一丝……如释重负的温和。
他的声音响起，很轻，带着一点沙哑，却字字清晰，足以让离得近的每个人都听得清清楚楚：
“这味道……”
他顿了顿，仿佛在舌尖再次确认那残留的滋味。
“……和我结婚那天，她忙了一早上，亲手包给我吃的……一模一样。”
没有人鼓掌。
没有记者迫不及待地举手提问。
甚至连翻动笔记本纸张的窸窣声都没有。所有人都像被施了定身法。有的人低下头，假装整理手中毫无问题的设备；有的人拿起面前的餐巾或刀叉，无意识地摆弄着；还有的人，只是呆呆地盯着自己摊开的掌心。但若是仔细看去，会发现不少人的眼眶，已然悄悄泛红，有人甚至悄悄抬手，用指关节飞快地抹过眼角。
唐绾慢慢地、一点一点地，从相机后收回目光。她没有急着更换胶片，甚至没有检查刚才拍摄的效果。她知道，这一卷，这三十六张底片里的某一张，已经不再是单纯的新闻图片。它成了一种……承载。她将相机从三脚架上取下，小心地抱在怀里，像抱着一个易碎的、珍贵的梦。然后，她一步一步，退到侧面的走廊阴影里，背靠着冰凉的大理石墙壁，才敢微微松一口气。抱着相机的手臂，难以控制地，在轻轻发抖。
陈砚舟没有走远。
他就站在后厨门口那道蓝布帘子旁边，身体微微斜倚着门框，双臂环抱在胸前。他的目光，越过大厅里那些低头沉默的身影，平静地落在主桌旁那位老人的侧影上。他没有上前安慰，也没有再说任何话。他就那么站着，像一堵沉默的、却给人以奇异安全感的墙，无声地守护着这片由一碗汤、一盘饺子、一滴眼泪和一句话所构筑起来的，短暂却无比真实的安静。
首长拿起了第二个饺子。
这一次，他吃得慢了许多。一口，一口，细细地咀嚼，仿佛要将每一丝味道都拆解、品味、铭记。吃到第三个时，他的动作忽然有一个微小的停顿——他伸出左手，将面前那盘饺子，极其自然地、不易察觉地，往自己手边挪了半寸。动作幅度很小，但一直将镜头虚虚对着那个方向的唐绾看见了。那不是独占，更像是一种下意识的保护，一种不愿让任何无关之物沾染这盘“回忆”的、近乎笨拙的珍视。
第四个饺子，他只咬了一半，就停下了。他低下头，看着盘中剩下的几个白白胖胖的元宝，嘴唇微微嚅动了几下，喉结滚动，像是有一句酝酿了许久的话已经涌到了嘴边，最终，却还是被咽了回去，化作了唇边一丝极淡、极苦，又极温柔的叹息。
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