油锅还在灶上咕嘟咕嘟地响，红汤翻滚着细密的泡泡，几粒深褐的花椒被热力顶上来，蹦到不锈钢灶台边上，“啪”地一声轻响，又滚落回去。陈砚舟的手还悬在半空，姿势平常得像刚撒完一把葱花，而不是把一部还在震动的手机，径直丢进了滚沸的麻辣锅底。
门被猛地踹开时，他连肩都没耸一下。
三个穿黑西装的男人撞进来，皮鞋底子敲在油腻的水泥地上，咚咚闷响。领头那个板寸头，眼神像钩子，直直就朝操作台边上的阿阮抓去。阿阮没往后缩，反倒往前踏了半步，正好挡在陈砚舟和来人中间。她抬起手腕，系在上面的旧铜铃铛晃了晃，声音不大，却让那板寸头的动作顿了一瞬。
“爸。”她眼睛看着门口，声音清凌凌的，“你吃过……用真心熬的汤吗？”
门口站着的男人没动。约莫五十出头，头发灰白，梳得一丝不苟，深灰色的羊绒大衣敞着怀，露出里面挺括的衬衫。他先看了一眼女儿，目光沉沉的，然后才转到陈砚舟身上。那眼神不像在看人，像在评估一件出了纰漏的资产。他开口，声音不高，却像钝刀子刮过铁皮：“你知不知道，就刚才那一下，阮氏的股价会跌多少？”
陈砚舟这才慢腾腾转过身。他左手还搭在烧得发黑的铁锅柄上，右手随意地抹了把额头——袖口立刻蹭上一道鲜明的红油渍。他扫了眼那三个保镖，板寸头的手已经快要碰到阿阮的胳膊肘。
他动了。
也没见多大动作，就是手腕一翻，那口沉甸甸的铁锅被他单手拎起，顺势一泼。半锅滚烫的、汪着红油的麻辣汤底，哗啦一声，兜头盖脸泼向最前面两人胸口。热油遇冷空气，滋啦爆开一团带着辛辣水汽的红雾，两个保镖“嗷”一嗓子，触电般弹开，手忙脚乱去拍打前襟，脸上瞬间涨得通红，也不知是烫的还是气的。
“尝尝，”陈砚舟把空锅往灶上一磕，发出“铛”一声响，“这道‘父爱如火’，趁热。”
没人笑。店里只剩下油锅残余的滋啦声和粗重的喘息。
可紧接着，怪事来了。那两个被泼了满身红油的保镖，喘了几口粗气后，脸色的红潮渐渐褪去，眼神却开始发直，盯着虚空某处，像是忽然掉了魂。左边那个喉结剧烈地上下滚动，嘴唇哆嗦起来，眼泪毫无征兆地涌出，顺着油乎乎的脸往下淌。“我……我有三年……没回过老家了……”他哑着嗓子，声音里带着哭腔，“我儿子……怕都不认得我了……”
右边那个更撑不住，背靠着冰冷的瓷砖墙，慢慢滑坐下去，双手捂住脸，指缝里漏出压抑的呜咽。“妈……妈去年腊月没的……他们跟我说的时候，我正在外地收债……我连她最后一面都没见着……”
第三个没被泼到的保镖还站着，可伸向腰间对讲机的手却僵在半空。他愣愣地低下头，看着同伴西装前襟那一片触目惊的红油污渍，鬼使神差地，抬手凑近鼻尖闻了闻——那股霸道浓烈的麻辣香气之下，似乎还有一丝若有若无的、类似陈皮混合八角炖煮肉骨后释出的醇厚香气。他喉咙一哽，眼圈也跟着红了。
门口的男人——阿阮的父亲——身形依旧笔挺地钉在原地，像尊冷硬的石雕。可他的眼角几不可察地抽动了一下，视线不受控制地往那口还在冒余烟的空锅瞟。那股香气太蛮横了，辣味冲头，麻意窜舌，可纠缠在最深处的，却是一种勾人的、让人舌底生津的复合鲜香，无孔不入地往鼻腔里钻，往记忆深处撬。
他的脚，没往外挪。
陈砚舟也没再看他。他转身回到灶台前，拿起一把长柄铜勺，手腕稳而轻地撇开锅面残留的浮油和辣椒碎，露出底下微微荡漾的、清亮见底的浅金黄色汤底。他舀起一勺，倾入一只白瓷碗，汤里沉着两片颤巍巍的嫩豆腐，几点翠绿的葱花浮在面儿上。他把碗轻轻放在靠窗那张褪了漆的小方桌上。
桌子离阿阮的父亲，正好三步远。
他没开口请，没伸手让，甚至没再往那边投去一眼。
阿阮的父亲站在原地，右手食指和拇指无意识地捻着羊绒大衣口袋的边缘，捻得布料起了细微的褶。他盯着那碗汤，眼神复杂得难以形容，像是在审阅一份事关重大的合同条款，又像是在迷雾中竭力辨认一个遥远而熟悉的背影。
一秒，两秒，三秒。
他抬脚，往前迈了一步。
皮鞋底敲在地面，声音很轻。
又一步。
他终于走到桌边，略一迟疑，伸手拉出那把老旧的木椅。椅子腿划过地面，发出“吱呀”一声长音。他坐下，背脊依旧挺直，可肩膀的线条似乎松了那么一丝。
他从大衣内侧口袋抽出一方折叠得棱角分明的白手帕，慢条斯理地展开，擦了擦筷尖。动作很缓，像在进行某种仪式。然后，他夹起一片浸在清汤里的白嫩豆腐，凑到唇边，轻轻吹了吹，才送入口中。
牙齿合拢，豆腐破开的瞬间，他整个人仿佛被定住了。
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