天刚亮透，灰白的光线还没什么温度。陈砚舟回到店里时，灶上那锅从昨晚就一直小火熬着的八珍汤，还在砂锅里咕嘟咕嘟地响着，汤面浮着一层极薄的金黄色油膜。他没急着去掀锅盖查看火候，先走到水槽边，拧开冷水龙头，弯腰，用双手掬起冰凉刺骨的水，狠狠扑在脸上。
水珠顺着他棱角分明的下颌线和眉骨处那道浅色的旧疤往下淌，滴在身前那件洗得发白的棉布围裙上，迅速晕开一小圈颜色更深的湿痕。肩胛骨那块烫伤，虽然已经仔细贴上了纱布和敷料，但每次活动手臂和肩膀，还是会牵扯到受伤的皮肉和神经，传来一阵阵带着灼烧感的、尖锐的麻痛。他没哼出声，甚至连眉头都没怎么皱，只是抿紧了嘴唇，把那股痛楚连同冰水的寒意一起咽了下去。
他把手机搁在料理台最干净的一角，屏幕还亮着，上面显示着唐绾发来的最后一条加密信息。信息内容简洁而危险：三个人名，三个不同的住址，外加一句更像警告的备注：“冷藏仓库B区，夜间有异常热源活动，红外成像显示至少三人持续停留超过四小时。”
他盯着那几行字，看了足足有十秒钟。然后，他从围裙口袋里抽出一张被折了又折、边缘已经起毛的纸条——是李强生前最后传递出来的情报。他把纸条小心地摊开在手机旁边。纸条上的字迹潦草不堪，笔画歪斜，有些地方还被汗渍晕开，像是在极度紧张和仓促中，用尽最后的力气和清醒写下的。他将手机屏幕上的三个名字，与纸条上李强记录的、他认为可能有问题的人员名单逐一比对。
两个名字重合了。
第一个，绰号“老刀”，据说在地下私厨干了整整三年冷盘，刀工了得，但脾气古怪，行踪不定。
第二个，叫“阿斌”，半年前开始频繁出入几家高档会所的后厨，名义上是“送私宴食材”，但有人看见他和“食神帮”外围的马仔接触过。
第三个，最年轻，叫“小凯”，入行不到一年，原本只是个洗菜切配的小工，最近却突然大手大脚，开始私下联系供应商，打听工业级香精和防腐剂的进货渠道，出手阔绰得可疑。
陈砚舟从灶台边的铁皮烟盒里抽出一支最普通的香烟，叼在嘴里，没点燃。他拿起那个用得边角都有些掉漆的金属打火机，在指间翻来覆去地磕碰着，发出“咔哒、咔哒”单调而焦躁的轻响。如果这三个人真的被铁掌张那边收买或者胁迫了，那么接下来他们要做的，恐怕就不仅仅是在美食节上捣乱、败坏“心味”名声那么简单了。这更像是要釜底抽薪，从根子上毁掉他，甚至可能波及更多无辜的人。
他抬起头，目光投向墙上那个走得不太准、却一直没换的老式挂钟。时针和分针清晰地指向——六点十七分。
距离市政府牵头、全城瞩目的年度美食文化节正式开幕，还有四十五个小时。
时间，像一根绷紧到极致的弦，发出无声的哀鸣。
不能再等了。一分一秒都不能再浪费在犹豫和猜测上。
他伸手，拿起挂在墙上的老式拨盘电话的话筒，拨通了后厨的内线号码，只响了一声就被接起。
“小满，”他的声音透过听筒传出，平静中带着一丝不容置疑的决断，“过来一趟，现在。”
宋小满推门进来的时候，已经换上了一身毫不起眼的深灰色送货员夹克，头发一丝不苟地全部塞进了同色的鸭舌帽里，帽檐压得很低。腰间那排从不离身的刀具，被妥善地隐藏在外套之下，只在动作间偶尔显露出一点不自然的、鼓囊囊的轮廓。她站定在陈砚舟面前，没开口问什么事，只是抬起眼睛，帽檐下的目光清澈而专注，等着他的指令。
“城西，老工业区边上，那个废弃的冷链仓库，B区。”陈砚舟把桌上那张写着三个名字的纸条推到她面前，“你亲自去一趟。想办法进去，查查这三个人最近有没有在里面活动的痕迹。重点是冷库内部和附近的休息区。记住，别暴露，别起冲突，拍到影像证据就行。”
宋小满拿起纸条，快速扫了一眼，没多问一个字。她将纸条仔细折成更小的方块，塞进贴身内衣特制的防水暗袋里。接着，她又从夹克内袋摸出一台只有火柴盒大小、却性能强悍的微型高清摄像机，动作娴熟地把它固定在自己左手腕内侧的袖口暗扣里，调整好镜头角度。
“需不需要带上紧急信号发射器？或者微型定位器？”她问，声音平稳。
“不用。”陈砚舟摇头，目光锐利，“他们现在最警惕、最想掐断的，就是通讯和定位信号。你一个人，轻装简行，悄无声息地进去，比带着一堆电子设备、容易暴露的十个人都安全。”
宋小满点了点头，表示明白，转身就要离开。
“等等。”陈砚舟叫住她。
他走到灶台旁，从挂在墙上的一个小布袋里，取出一包用油纸包好的、色泽暗红饱满的陈皮干。这是他自己晒制、存放了超过三年的老陈皮，香气沉郁醇厚。
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