乱石滩那场烈日下的钉魂之战，像一瓢滚烫的铅水，浇铸进了陈七童六岁的魂灵。
三尸钉穿透棺木时那令人牙酸的“噗嗤”声，污秽黑气冲天而起的腥臭，还有爷爷钉完最后一钉后那瞬间坍塌般的虚弱……这些画面混合着乱石滩滚烫岩石烙铁般的热度，在他心底反复灼烧。
他变得更加沉默寡言，连刮篾条时都抿紧了嘴唇，小脸上稚气未脱，却过早地蒙上了一层与年龄不符的沉静，甚至可以说是沉郁。
纸扎铺角落里那些静默的纸人，在他眼中不再仅仅是散发阴冷气息的物件。他能隐约“看”到它们空腔内部，如同蒙尘蛛网般盘踞的、极其稀薄的“念”丝——那是逝者亲属烧化时残留的哀思，或是纸扎匠灌注进去的、引导亡魂的微弱意念。
这些“念”丝无风自动，如同渴水的鱼，在无形的介质中微微摇曳，透着一股令人心悸的寂寥与期盼。爷爷严厉的警告依旧如同无形的铁栅，让他不敢触碰，只能默默“看”着。
熬浆糊陶罐下的火盆，成了他无意识靠近的角落。那簇跳跃的橘黄色火焰，在他特殊的感知里，如同一个微小而温暖的生命源泉。
丝丝缕缕淡得几乎透明的、带着微弱生机的“暖”气，持续不断地从火苗中升腾、弥散，与铺子里无处不在的纸钱焦糊味和竹篾清冷气息交织在一起。
当他屏息凝神，甚至能感觉到一丝极其微弱、如同春日融雪般纯净的暖意，顺着指尖悄然流入他冰冷的手掌，带来短暂的慰藉。他不再仅仅是靠近，有时会趁着添柴的间隙，将小手虚悬在火苗上方不远处，感受那股微弱的暖流在掌心盘旋。
对“气”的感知，更是跃上了一个全新的台阶。
瘸叔再次踏进铺子时，他身上那股混合着泥土腥气、淡淡尸气和自身蛮横煞气的“气场”，在陈七童的感知中，如同披着一件厚重、边缘锐利的蓑衣。他甚至能“看”到蓑衣上沾染的几缕极其暗淡、如同水渍般正在缓慢消散的暗红污迹——那是张屠户凶煞之气的残余。
而当瞎婆焚香的气息从村西头飘来时，不再是模糊的暖香或寂寥，他能清晰地“看”到几缕细如发丝、坚韧异常的银白色“引”线，从她小屋的方向探出，如同活物般在虚空中蜿蜒游走，最终消失在莽莽山野的不同方向。其中一缕，似乎正指向瘸叔家所在的方位，带着一丝不易察觉的、探询般的波动。
爷爷陈三更将孙子身上这些日益显着的变化尽收眼底。沟壑纵横的脸上没有喜色，只有一种深不见底的凝重。
他依旧沉默地糊着纸人，只是动作明显迟缓了许多，偶尔会停下，浑浊的目光穿过低矮的门框，望向村道上稀落的行人，眼神复杂难辨。
日子在这种表面的平静与暗涌的异样中滑过。
这天清晨，天刚蒙蒙亮---
纸，脆弱的白。竹篾，青里透黄的筋骨。
陈七童的小手，指节还带着奶娃娃特有的圆润窝儿，稳稳捏住了那把薄如柳叶的篾刀。
刀锋沿着青竹的纹理游走，发出极细微的“嘶嘶”声，仿佛竹子在叹息。一片薄而均匀的竹篾，便在他掌心舒展开来。
爷爷陈三更坐在矮凳上，叼着那杆磨得油亮的黄铜旱烟锅，烟锅里明明灭灭，映着他沟壑纵横的脸。浑浊的眼珠子藏在袅袅青烟后头，一眨不眨地盯着孙子手里的动作。
“七童，篾，是骨。”爷爷的声音不高，带着烟熏火燎的沙哑，沉甸甸地砸在铺满纸屑的地上，“骨不正，魂不安，扎出来的东西，站不住，也走不远。”
“嗯！”七童用力点头，脆生生的应和像颗小石子儿投入深潭，没激起多少涟漪。他捏起一段细麻绳，小手翻飞，灵活得惊人。
篾片在他指间交错穿插、缠绕打结，一个马头的骨架雏形，便以肉眼可见的速度清晰、挺拔起来。那骨架的线条，带着一种超越年龄的精准与流畅，透着股说不出的劲儿。
墙角堆着扎好的纸人纸马，花花绿绿，簇新得有些刺眼。一只灰扑扑的蛾子，不知何时撞破糊窗的高丽纸飞了进来，竟不去扑那昏黄的油灯，反倒绕着七童刚扎好、还未糊纸的一个小童人偶打转，翅膀扇动，落下细微的粉尘。那纸童空洞的眼窝，似乎也正“看”着它。
门帘“哗啦”一声被粗鲁地掀开，带进一股子湿冷的、裹着泥腥气的风。一个高大的身影堵在门口，半边身子几乎被一个硕大的、散发着浓烈药草和某种难以言喻的沉闷气味的麻布口袋压弯了腰。
是瘸叔。他左脚拖在地上，发出“嚓…嚓…”的摩擦声，那条坏腿走起路来，像把沉重的钝刀在刮着地面。
“陈老鬼！”瘸叔的声音像破锣，震得屋顶纸屑簌簌往下掉，“老规矩，急活儿！西头赵家那淹死的小子，明儿出殡！要快！”他费力地把那沉重的麻袋挪到墙角，发出沉闷的“咚”一声，仿佛那袋子里装的不只是尸体，还有沉甸甸的石头。
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