伦敦，大陆酒店经理的办公室
办公室里的暖气开得很足，窗户上蒙了一层薄薄的水雾。
约翰·威克靠在那张深棕色的皮沙发里，身上套了件灰色的棉质长袖T恤，袖子卷到手肘，露出的小臂上还能看见几道颜色已经变淡的疤痕，边缘微微发红，是新长出来的皮肉。
他没动，眼睛看着天花板角落的一片阴影，手里拿着一杯水，没喝，只是握着，指尖在玻璃杯壁上轻轻敲着，没什么规律。
温斯顿坐在他对面那张宽大的红木办公桌后面，桌上摊着一台打开的笔记本电脑，屏幕的光映在他脸上，把他那副金丝边眼镜的镜片照得发亮。
他盯着屏幕，看了很久，然后抬起手，用拇指和食指捏了捏鼻梁。
房间里很安静，只有中央空调出风口细微的风声，还有温斯顿点击鼠标的咔哒声。
过了大概五分钟，温斯顿把目光从屏幕上挪开，抬起头，看向沙发里的约翰。
“John。”他开口，声音有点沉。
约翰抬眼看过去。
温斯顿把电脑屏幕转向他这边，但距离太远，约翰看不清上面的字。温斯顿也没打算让他看清，只是用指尖点了点屏幕。
“罗姆人那边，最近不太平。”温斯顿说，“内部有些小动作，不过……托你之前的福，他们还算是块铁板。但外面的人开始坐不住了。有几拨人，在打听，在试探。动作很小心，但确实在动。应该是安插了人手。”
约翰没说话，只是看着他。
温斯顿等了几秒，见约翰没反应，就继续往下说，“我收到风声，高桌会下面有几个家族，最近走动得很频繁。他们在谈资源，谈地盘，谈……怎么分蛋糕。罗姆人手里那块蛋糕，有些人眼红很久了。”
约翰终于动了一下，他抬起右手，很随意地在空中挥了一下，像在赶一只不存在的苍蝇。
“让他们去。”他的声音有点哑，像是很久没说话。
他停顿了一下，手指在杯壁上停住。
温斯顿身体往后靠进椅背，双手交叠放在肚子上，看着约翰，“但外面的人开始坐不住了。高桌里有几个家族，还有意大利那边的几个老牌黑手党，都觉得罗姆人现在换了主人，又刚经过内乱，是个下嘴的好机会。”
“最近边境上摩擦多了，上礼拜在敖德萨，我们的人和一个意大利家族的货船差点打起来。”
他说完，等着约翰的反应。
“罗姆人自己能处理，下面还有能干事的人。巴希尔、伊万他们几个老家伙虽然贪，但不蠢。知道什么时候该一致对外。”
他停了一下，转过头，看向温斯顿，“我现在不担心罗姆人。我担心张那个小子，他又惹了多大的麻烦？”
温斯顿笑了笑，转了一下椅子，面朝窗户。窗外是纽约的街景，高楼林立，车流像一条条发光的河。他看了一会儿，才开口，“放心，他活得好着呢。至少比你好。”
温斯顿的语气里带着点调侃，“不过这小子，又和MI6那群人搅到一起去了。在黑山赌场，听说是勒西弗的局，他掺了一脚。”
他摇了摇头，像是觉得有点好笑，“有时候我真搞不懂这小子脑子里装的什么。一个地下世界混饭吃的杀手，老和官方的人搅和。MI6，CIA，现在连带英的皇室都能扯上关系。他到底想干嘛？拿退休金进体制内混个编制？”
约翰听完，没笑。他坐直了一点，手肘撑在膝盖上，手指交叉在一起。他想了几秒，然后点了点头。
“路不一样。”约翰说，很简单，“他走的路，和我们走的路，不是一条。我们杀人，收钱，完事走人。他杀人，但也救人，有时候还顺便把别人家屋顶给掀了。”
“他不只是想当个工具，他想……做点别的。虽然我也不知道那别的到底是什么。”
温斯顿点了点头，“他背后站着的人，也不一样。和官方打交道，有时候是麻烦，有时候……是护身符。看你怎么用。”
约翰没接话，只是点了点头，目光又落回手里的水杯上。杯壁上的水珠慢慢往下滑，拖出一道湿痕。
那小子背后还能站着谁？
不就是他亲爱的师姐，施耐德太太么？
办公室里安静了一会儿。只有电脑风扇运转时轻微的嗡嗡声，还有远处街道隐约传来的、被厚重玻璃过滤得近乎无声的车流声。
“长老那边。”约翰突然开口，打破了安静，“有消息吗？”
温斯顿从椅子里坐直身体，伸手握住鼠标，在电脑上点了几下，然后抬起头。
“高桌内部，暂时不会有针对你的任务了。”温斯顿的声音再一次顿了一下，“你这次是为长老出手，出了事，长老得兜着。这是规矩。但……”
他停住，看着约翰。
“但什么？”约翰问。
“但你的名字，还在很多人的名单上。”温斯顿说，语气严肃了些，“你这次闹的动静太大，杀的人太多，掀的桌子也太狠。虽然长老出面压了下来，但很多人心里记着这笔账。仇恨不会消失，只会发酵。”
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